Невероятная история Витали Звонкого

      Пригород Бринделтон-Бэй накрывала ночь. Дождь барабанил по крышам и подоконникам. В камине догорало последнее полено. В доме было очень темно и пусто, лишь свет пламени освещал фигуру молодого человека, сидящего перед ним. Это был Виталя Звонкий, он прятался в этом пустом, на половину разрушенном доме. Треск дерева в камине пытался заглушить его мысли, но получалось слабо. В голове был ворох мыслей, причем далеко не самых позитивных.       “Я! Я убийца... Меня найдут... Схватят и увезут в тюрьму, а там, с моим-то характером и умением сначала говорить или делать, а потом уже думать - убьют...”       Да, в этом убийстве Виталя был и не особо виновен - ведь даже самый плохой адвокат увидел бы в этом деле самозащиту. Тот мужчина сам напал не него, пока они были в баре. А Виталя просто неудачно его толкнул. Но как же это объяснить сознанию, которое до этого даже букашки не обижало. Виталя морально очень мучался, не мог понять, почему убежал, почему не остался для расследования. Сам он еще про это не знал и особо не осознавал произошедшего, но своими самокопанием он себя сломал. Причем окончательно. Но в моменте он думал лишь об одном, что ему нужно делать дальше.       Последняя мысль пусть и не надолго, но придала сил. Долго в этом доме ему бы не удалось оставаться. Нужно было двигаться дальше, как можно дальше от Бринделтона. И не оборачиваться назад. Но как пересечь море? Самое простое нанять лодку и пересечь границу и схорониться в Винденбурге. А дальше - да какая разница что дальше. Бревно дотлело, и свет от камина погас. Мужчина заснул.       Свет раннего солнца осветил комнату. Пошарпанные стены, кучки пыли и тело, укрытое дырявым ковром, лежащее прямо на полу. Виталя проснулся и ужаснулся, осознавая, что весь вчерашний кошмар ему не приснился. Мужчина встал на ноги. Голова гудела, очень хотелось есть. Но вместо того, чтобы найти хоть что-то поесть он подошёл к реке, умылся и пешком пошел в порт.       В порту, помимо причала, около дюжины лодок и сотен ящиков и коробок с чем-то перевозимым, находился небольшой бар. Конечно, был он неуютным да и контингент мягко говоря омрачал, но желудок Витали был непреклонен. Зайдя в бар “Морской Лев”, парень огляделся, подошел к бармену, представлявшего из себя худощавого мужчину с черными, как смола, волосами, бородкой и усами, и начал разговор.       — Мне бутерброд БЛТ и стакан воды.       — С вас 10 симолеонов. Есть будете тут или возьмете с собой?       — Тут. Спасибо. Кстати, не знаете ли, кто-то отправляется в Винденбург сейчас?       — О, конечно. Там в конце зала сидит мужчина, он искал себе помощника в дорогу. Его друг не смог. Знаете, почему-то не отвечает на его звонки. А искать его нет времени. Можете обратиться к нему.       Виталя оглядел зал. До этого он не вглядывался в людей, сидящих во “Льве”, но теперь явно заметил мужчину, сидящему в конце этого зала. Лицо мужчины освещалось оконным светом. Благодаря этому Виталя смог разглядеть его шрам на лице, лысину и щеки. Немного поершившись, решился подсесть к нему за стол.       — Здравствуйте, бармен сказал вам нужен помощник на лодку. Я могу вам помочь с этим.       — Как тебя зовут, парнишка?       — Виталя.       — Так вот, Виталя, я - Борис. Приятно познакомиться. Тут с моим друганом проблема вышла. Он что-то не отвечает мне и в наше место не явился. И стало известно, что вчера в баре с каким-то чмом повздорил...