Мысли падшего

Иногда, опуская веки, я вижу череду событий. Они застилают мне глаза. Как в море, накатывают волны и бушующий ураган заглатывает в свои пучины корабли, так воспоминания вбирают в свои глубины. И нет смысла с ними бороться, стоит подчиниться, и словно незримый наблюдатель, что расположился за стеклянной перегородкой, насладиться просмотром собственного сериала. Это - самокопание, отчасти - самоистязание. Раз за разом представать пред своими ошибками, отражающимися в череде ясных образов твоего воспаленного сознания, и корить, корить, корить себя. Тысячный раз повторять, что от меня ничего не зависело, дабы облегчить муки, но каждый раз понимать, что именно ты ответственнен за всё. Винить себя, обличать чувство стыда в реальное отчаяние и понимать, вот он я, прогнивший под тяжестью грехов, своими же руками претворивший в жизнь свои самые отвратительные черты. Сначала упиваться чувством совести, а затем рухнуть под плитой самоуничижения. Ты сломался, нет, сломался я. Становится тяжелее дышать, спину начинает окатывать холодным потом, но в голове всё одно - я отвратителен, я не заслужил, я не должен... В этот момент ты ломаешься дальше, твоё пламя затухает, и нет больше в глазах того живого огонька, что пылал в груди пожаром, заставляя превозмогать тебя все преграды и учиться на ошибках. Внутри тебя осталось пепелище, как дань твоим стремлениям и мечтам, что воплотить больше нет сил. Они тебя покинули, осталась пустая оболочка.