Мысли падшего

А что происходит в твоей голове, когда ты остаёшься наедине с самим с собой? Там тягуче медленно текут приятные мысли, переплетаясь с счастливыми воспоминаниями? Или ты заходишься в немом крике о помощи? А может тебя разрывает ощущением отрицания важности себя и ты хочешь сдохнуть? Не хочешь поделиться? Нет? Жаль, очень жаль. Я бы хотел заглянуть в недры твоего сознания, чтобы посмотреть, какие черти пляшут в твоей милой головке, может, мне бы даже понравилось. Знаешь, мне нравится наблюдать, как люди теряют свою человечность, прикрываясь лицемерными улыбками, держа за спиной нож, что сразу засадят по самую рукоять, стоит только повернуться к ним спиной. Но ты же не такой, правда? Ты же не предашь? А впрочем, какая разница. Мы с тобой всё равно по разные стороны этой жизни. Ты на своей, я на своей. Все люди сначала будут прикрывать свою задницу, пытаясь скрыть ту кучу дерьма, что навалили. Ладно, давай не будем о грустном. Как твои дела? Всё ещё пытаешься жить по принципу, что если жизнь тебя ебет, то надо научиться получать от этого удовольствие? Жаль, ты вроде был умным. Давно пора понять, что если жизнь тебя ебет, значит ты ей просто нравится тебя ебать, и если ты не получал от этого удовольствие изначально, то существует даже научный термин, Стокгольмским синдром вроде. Перестань подставлять свою задницу, подотрись и начни шевелиться для лучшей жизни, иначе ебать тебя начнёт не только жизнь. Ты же понимаешь? Что, не нравится? Ну ты знаешь меня, я никогда не был любителем всей этой розовой блевотины, радужной хуйни в блёстках и единорогов. Единорогами можно назвать и нас с тобой, главное в оленей не превратиться, а то рог появиться не только между ног, но ещё и на голове, и даже два, красивых таких, витиеватых. Хватит размазывать сопли по ебалу, соберись, ты вроде мужиком был, а не тряпкой, ничего в твоей жизни ещё не случилось такого, чтобы ты в истерику скатывался. Нет, мужчинам эмоции не чужды, просто выход есть всегда, его нет только из гроба, а ты вроде на стуле сидишь и кожа твоя синюшностью не отдаёт. Я? А что я? Я цинник до мозга костей с не присущей им эмпатией и отвратительным характером. Всё также стакан рома перед сном, сигарета, чтобы подумать и резкий парфюм, чтоб собеседника отогнать. Я в порядке, правда в порядке поддерживать ощутимо сложнее. Но это ничего, я ещё только движусь к самому дну, как только достигну, станет легче. У меня появится опора под ногами и я наконец смогу снова взлететь вверх. Ты же встретишь меня?