Дом, в котором не пролилась кровь.

Я проснулся в постели, укрытый одеялом. Настолько погрузился в воспоминания, что, кажется, заснул и, если судить по настенным часам, проспал добрую половину дня; время уже было вечернее. Сладко зевнув, я потянулся и побрёл на слабоватых от сна ногах вниз. У камина всё ещё сидел и читал книгу Пол. Заметив моё присутствие, он повернулся ко мне: - Как тебе спалось? – с нежностью в голосе спросил он, встав и заключив в ласковые объятья. - Просто прекрасно, - ответил я, утыкаясь носом в объемное жабо его рубашки. - Я подыскал в библиотеке замечательную книгу. Не хочешь ли послушать? - любимый поцеловал меня в макушку, и я, улыбаясь и щурясь, аки довольный кот, молча кивнул. Яркий огонь камина освещал комнату, при этом даря желанное тепло, от которого я неприкрыто млел, к тому же, ещё и под звуки прекрасного голоса Пола. Он одним глазом поглядывал на меня, совсем беззлобно ухмыляясь, и продолжал читать. В какой-то момент, он и вовсе перешёл на пение (а петь он умеет очень даже искусно), и теперь моему наслаждению не было предела. Я свернулся клубочком на кресле, положив голову на подлокотник. Это был замечательный вечер.