Тот монстр — эпофеоз жестокости.

"Сколько я уже здесь..?" – единственная мысль, пронизывающая измучанный разум главного героя. Боль... Боль в ногах, в желудке, голове и сердце. Голод. Много голода... Хочется есть... И спать. Вскоре первая мысль была заменена другой, не менее тревожащей – "Хочу домой.. ". Ох, Марк, бедный, несчастный Марк. Ты дома уже несколько дней! Неужели твои дурацкие записи не отвлекают тебя от тех ужасных звуков, сверлящих разум, словно соседи в дешëвой квартире? Неужели крыша поехала? Ох, какое горе. Руки возятся по грязной кровати в поисках блокнота – единственное, хоть и временное спасение, единственное, что может хоть немного заглушить бушующую атаку на сознание. Ручка. Вроде не кончилась — настоящее благо. Пара белых листков снова были загажены уже небрежным почерком. Глаза не закрывались, чтоб поспать, уже длительное время, мерзкое, удручающее время;руки подрагивали, силы были почти на исходе. Сколько он сможет ещë протянуть без сна? Марк приложил ко лбу ладонь: горячий. Лëгкий озноб донимал в этой ситуации примерно с такой же силой, что и головная боль – в другой это было бы лишь неприятной деталью, лëгкой помехой для рутинного дня. Глаза сохли и закрывались сами по себе... Существо за дверью... Где оно? Почему молчит? Разве Марка не должны сейчас достукиваться, донимать и доводить до ручки? Неважно... Хотя бы пять минут сна дадут сил. "Хотя бы пять минут, пожалуйста... ". Сознание поплыло. Он вырубился гораздо быстрее, чем смог осознать, что он начинает засыпать. Голодная на страдания тварь за проклятой дверью мерзко, беззвучно усмехнулась. План сработал.