Трудно быть воскресшим богом

Лель проснулся сегодня удивительно рано. Оделся, как подобало бы ему. И даже пригладил чёрные волосы, перед тем как выйти за дверь. Юного Владыку ждал ещё один день долгой непрерывной жизни. Но холодные стены горной тюрьмы уже не ласкали его тусклым счастьем как раньше. Его обвивал лишь северный ветер, колкий и чужой. Родина перестала быть ему домом. Лель много о чём жалел. И в голове его металось много мыслей. Вот что бывает, когда живёшь в чужом теле. Он ещё раз оглядел свои бывшие владения с высоты верхнего яруса. Огромный демон-росток, держащий на своих плечах всю горную общину, по-прежнему дремал, лишь инстинктивно поднимаясь к свету, несущему жизнь. А жизнь его скука. В нём нет былой враждебности, нет ни тепла, ни страха. Тот демон кукла, но не в его руках кресты марионеток. Всё в руках ещё юной девицы, вырвавшей Леля из сна. Она ещё слишком мала, чтоб нести свой крест через мир полный опасности, через мир, где ещё желают смерти за ложь. Чтож, тогда второй наследник был умнее, раз сбежал от власти. Хотя, что про него говорить? Он продался бесам. И продался, считай, за бесценок. А ведь его никто не просил... Глупая жертва. Воскресший Владыка злился. Он злился на своего ребёнка, на мать, оставившую дом загнивать в долгах и опасностях, на горный народ, разоривший собственное хозяйство, на прислужников, кинувших его в какой-то из прошлых жизней и на жизни, прожитые зря. Его участь неплоха, но неминуема. Жизнь послушника, жизнь монарха, жизнь работника, жизнь вельможи... Он принял бы любую. Если конечно знал бы, кто он.