Под ногами майора
30 декабря 2022 г., 02:10
Зоя уже не придавлена трупом товарища. Теперь она придавлена сапогом солдата, который не давал ей встать, но разрешал хотя бы свободно шевелить конечностями.
— Охранный конвой, ничего не знаешь, говоришь?
— Угу.
— А что тогда с яйцеголовыми сидела?
— Попросили прибор подержать.
— Что было на приборах?
— Цифры.
— Какие?
— Не помню.
— Прибор как выглядит?
— Сам глянь.
— Прибор. Как. Выглядит?
— Кирпич серый, с э краном как у калькулятора.
— Что изучали?
— Аномалию.
— Какую?
— Не знаю.
— Да твою ж...
Диалог уровня Тарантино, если бы он вырос на российских криминальных сериалах. Вопрос-ответ, вопрос-ответ, но ответы не давали хоть какой-то внятной информации. Как бы мужчина с шапке не мучился с ней, никаких научных терминов и размытой информации о самих учёных выбить не получалось. Он махнул на неё рукой, развернулся, встал в дверной проём и остановился, будто что-то вспомнил.
— Это... Сами решите, что с ней делать.
И удалился, позвав с собой пару солдат, мародёривших мёртвых фанатиков. Дверь закрыли, повисла тишина, быстро прервавшаяся свистом сквозняка и зашуршавших листьев. Мужчина, прижавший Зою, убирает с неё ногу, но кладёт руку на автомат и чуть приподнимает подбородок, будто надеялся, что девушка поймёт этот жест. И она поднимается, убрав руки уже за спину. Наёмник кивает, лыбится.
— Чт' дэлать с тобой будэм? — спрашивает вооруженный "Калашом", осматривая её с ног до головы. Стоящий сзади, сорвавший с шеи профессора кулончик, принялся за девушку, стащив с неё шапку и респиратор, дабы все присутствующие поняли, с кем имеют дело. Лицо милое, но с грубой текстурой кожи, молодое, еле заметные веснушки, потускневшие короткие рыжие волосы - родной цвет. Глаза зелёные. Нос аккуратный. Сто шестьдесят пять сантиметров красоты на две с половиной тысячи квадратных километров Зоны Отчуждения.
Ей просто так не выбраться. Главное условие - выбраться живой, а всё остальное - пустяки.
— Чего предложишь? — отзвалась наёмнику, который, хоть как-то, сквозь британский акцент, пытался поговорить. В отличие от того, кто стащил с неё головной убор и тихо бубнил в противогаз на неизвестном, жестко звучащем языке. Либо испанский, либо немецкий. Английский понимала на школьном уровне, самые примитивы, а остальные языки кроме русского и украинского для неё - тёмный лес.
Размышление на пару секунд.
— Ты вэд' знаешь, как мало здэс' дэвушек? — он ткнул её в грудь. Звякнул разгруз, а палец упёрся в бронепластину, — Снимай экипэровку.
"Они не собираются меня убивать. Уже неплохо".
Она отходит на полшага, щелкает застежками и спускает к ногам наёмника жилет. Под курткой явно есть что-то ещё. Оно выпирало и Зоя это понимала. Поэтому, на пол, вслед за разгрузом, упал "нож последнего шанса" и пистолет Макарова. Рюкзак туда же.
Всё. Голая, фактически, ибо нет ни оружия, ни серьёзных медикаментов. Только таблетки активированного угля, анальгин и повсеместно использующееся вещи по типу спичек, паспорта и бумажника с КПК. Последнее вежливо попросили и пришлось вежливо отдать. Обратно не протянули.
— Зои, значэт, — говорит мужчина, уже с довольной ухмылкой осматривая девушку.
— Зойия? — доносится от иностранца, который смотрел не на саму виновницу торжества, а на британца.
— Yeah, Zoey... З-з... З-зойа. Зоя.
Она кивает с неким облегчением, что он наконец правильно произнёс её имя. Хорошо, что она не занесла в базу данных свой позывной, иначе бы мужчина долго ломал язык.
— Значэт так, Зои... Мы тэбя оставили в живых и не будэм играть в благородних. Сэйчас идёшь во вторую от лэстницы квартиру и готовишься, — наёмник отходит, пропуская обезоруженную вперед.
В квартире пыльно, холодно, но не так уж и сыро. Приемлемо. Этаж третий. Закрывает дверь, глотает анальгин, подходит к окну с ещё целым стеклом. Они тут все застеклённые, нетронутые. Прыгать - не вариант. Разобьётся насмерть об асфальт. Бежать - то же самое. Просто пустят очередь в спину или в лицо, если не повезёт. Садится на табуретку рядом со столом на кухне, складывает между колен руки и тяжело вздыхает, упрекая себя за то, что добровольно скинула пистолет.