Часть 1
8 декабря 2022 г. в 01:31
«Холст — это зеркало, через которое ты общаешься с миром», — так однажды сказал ему Шидо.
Он говорит, что через краски, рельефы и формы можно передать чувства, которые невозможно выразить вслух. Когда слова не складываются, когда их значения становится недостаточно. Когда и сам не уверен, что хочешь сказать.
Потому что глаза не подводят.
И Харука рисует. Пачкает пальцы, руки, лицо и рисует, выводя ещё пока нечеткие, размытые линии, выстраивая по памяти потускневший за столько лет, но вплавленный в радужку образ. Мягкие очертания задвинутых штор и резкие — деревянных рам. Выглаженного белого белья без единого пятнышка. Ворсинок растянувшегося на полу большого ковра с оставленными на нём игрушками. Прикроватного трюмо, на поверхности которого нет ни одной лишней безделушки.
Потому что безделушки — это ненужные вещи, не несущие никакой пользы.
От безделушек принято избавляться.
— И что здесь видите вы? — спрашивает он.
В законченной работе — тепло сепии и солнца, заглядывающего в комнату сквозь широкие панорамные окна. Воспоминаний. Без единого искажения, без неровностей и шероховатостей, так присущих его повседневным работам. Ровно. Легко.
Стерильно. Так, как было всегда.
Здесь нет скачущих, грубых мазков, нет надрыва, нет излома. Нет ярких кричащих пятен, оставленных из чистых эмоций — совершенно случайно, будто бы в нервном, истерическом припадке. Ничего. И он не знает, что можно здесь рассмотреть.
Но Шидо заглядывает в то, что отражает зеркало.
И смотрит в самую душу, когда произносит ответ:
— Запустение. И тоску.
Харука молчит. Только льнёт к чужой груди, сомкнув веки, когда чувствует, как его притягивают в объятия, и если губы немного дрожат, то это не страшно.
Потому что понимание — это всегда немного больно. Но именно этой боли он, пожалуй, как никогда рад.