Когда же это закончится.

Он не понимал, как настолько долго может идти время. Оно тягучее, как карамель. Может быть и ее губы, как карамель ? Он представлял. Пытался воссоздать ее портреты. Пытался. Каждую ночь слушал, как она играет. Но это лишь иллюзия. Она каждую ночь душила Пагсли подушкой. Это не иллюзия. "Так ты приедешь в следующем семестре ?" А она хотела бы ответить. Хотя бы "да", "нет" или "не знаю". Она способна позабыть. Он способен лишь запомнить. Глубоко. Была бы у него личная сирена. Может, он был бы счастлив. Но не сейчас. Ни завтра, ни послезавтра. Никогда. "спишь ?". А он напился. Пишет то, что хотел давно сказать. Она не отвечает. Но и не спит. Думает, правильно ли поступает. "Уэнсдей, я тебя люблю". Эти слова сами лезут наружу, словно черви. "я устал о тебе думать". Устал, как никогда. "я ненавижу тебя, аддамс, сука ты". Он устал. Он одержим. Он не здоров. А она читает. Не понимает, как любить и ненавидеть одновременно. Расскажите ей, что она ко всем так относится. Она не понимает, чем зацепила его. Не понимает, зачем ей это читать. А он уснет. Забудет, о чем говорил. А проснувшись прочитает "Ксавье, прости". Прости за что. За то, что он не спит ночами ? За то, что она забила ему всю голову ? За то, что лишь мысль о ней вызывает непроизвольные слезы ? Она сама не знает. Не хочет знать. А он бы просто хотел "И я тебя". Больше ничего. И вот. День встречи. Он боится. Боится смотреть ей в глаза. А когда он их закрывает - видит ее. Ему не спрятаться. Она боится. Боится, что он не посмотрит ей в глаза. "Я сильнее, чем ты думаешь" - как-то раз сказал один парень. Она бы хотела услышать это от Ксавьера. Но он испуган. Слышит, как стучат ее сапоги по Офелии. Он испуган. Слышит, как сердце его замирает и говорит: "Ты лишь трус". Но она слышит. Слышит его неаккуратные мазки по стене. Она слышит. Слышит, как ее сердце говорит: "Он достоин тебя". Но она не из тех, кто верит сердцу. Мозг кричит все громче и громче: "Тебе это не надо". Устала. Пленница своего критического мышления. Устал. Пленник собственных чувств. "Хочу ей сказать..." перебивается "Как ей сказать ?". А может трус ? И вправду - трус... Она выходит на балкон. Снег обжигает ее нежную кожу. Он выходит в лес. Мысли царапают его жидкое сердце. "Может, сама поймет ?". Ксавье, она не поймет. Не поймет азбуку морзе твоих чувств. "Это все из-за Тайлера. Мудак". Он здесь не причем. Стыдно ли ей, что она подарила первый поцелуй монстру ? Нет. Стыдно ли ей, что она его собственноручно не убила ? Да. "Может, у него есть другая ?". Уэнсдей, он слишком моногамен. "Похоже, трус." И вправду - трус. Она сидит в углу сарая и ждет, когда он зайдет. Картины с ее изображением заполонили всю студию. Ей стыдно. "Уэнсдей ?"- Его голос дрожит, словно щенок на морозе. "Ксавье." - Отвечает она "удивленно".