Не одни

Я начинаю одеваться, волнение поглощает меня целиком, трясущимися руками я открываю дверь и бегу по лестнице к той самой стене, будто кто-то мог стереть надпись и помешать мне. На улице холодно, легкие начинают гореть, каждый вдох ощущается как кусок льда застрявший в горле. Вот и она, все такая же старая кирпичная стена. Надписи смотрят со своей плоскости и сбивают мой взгляд, путаясь в буквах и рисунках я пытаюсь найти ту призрачную надежду на спасение, оставленную здесь. Проходит десять минут перед тем как она становится заметной для меня. Нашарив телефон в кармане набираю заветный номер и начинаются гудки. Наконец-то кто-то взял трубку. - Але? - Я говорю с вопросом и даже не верится, что мне ответили. По ту сторону слышен кашель. - Кто это? Спрашивает тихий женский голос. - Я увидела ваш номер на стене и решила позвонить. С вами все в порядке? - А… Не ожидала что кто-то действительно позвонит. Голос слабеет. Становится не по себе. - С вами все в порядке? - На самом деле… Нет. - Мне кажется вам плохо. Я могу как-то помочь? - Я живу на улице ******** дом ** квартира ** Идут гудки и… Тишина. Доводящая до дрожи тишина. Такая тишина, которой не должно быть когда говоришь по телефону с живым человеком. В голове щелкает. Вот уже подъезжает такси, и я еду по этому загадочному адресу, совершенно не зная, чего можно ожидать. Может это маньяк? Розыгрыш? Поворачивать назад уже поздно - нужно принять свою судьбу. Обычный панельный дом с разноцветными окнами направил на меня свой угрюмый взор. Где-то тут человек то ли при смерти, то ли маньяк, а может очень плохой шутник. И как понять где эта квартира? Начинаются поиски и спустя 20 минут тревожных поисков я нахожу нужную дверь.