Послесловие
3 января 2023 г. в 10:00
Двадцать одно письмо. Все, как одно, исписанные острым почерком, иногда неровным. Где слова в строках порой плохо угадывались из-за следов слёз. Не адресата. Адресанта.
"Дэвид, сегодня я снова вспоминал о вас. Прошло десять месяцев, а я не в силах забыть наше прощание. Ваше лицо до сих пор перед моими глазами как живое. Да, я не мастак писать красивые письма, но уверенно заявляю: лучшего зрелища мне не увидеть никогда. Я тогда удивил вас своим решением оставить службу. Признаюсь - ваше удивление запомнилось мне отчётливее всего. Однако ваша улыбка тоже по-прежнему в моих воспоминаниях. Как и те две последние ночи, проведённые вместе.
Вы - доктор. Скажите: нормально ли то, что я каждую ночь (часть текста замазана чернилами) думаю о вас? Вы наверняка поймёте, что это за жар. Что это за чувство. Сердце порой рвёт на части, будто от пули. Дьявол, вы поселились в моей памяти! Дэвид, я хочу (вновь замазана часть текста) увидеться с вами! Если бог есть, пусть он подарит нам хотя бы мгновение встречи! Мне ничто не нужно так, как это! Да, я тогда сбежал. Потому что испугался. Я испугался, что вы задержите меня. Что не смогу больше покинуть ваше общество. Я поныне сожалею о том поступке. Если вы сможете - простите меня. Я знаю - я виноват. Перед вами, перед собой. Перед брошенной ради вас женой. Потому что убежать от своих чувств я не смог.
Эта весна сводит меня с ума. Не знаю, как, но она волнует кровь, как и мысли о вас. Я не знаю, смогу ли отправить это письмо. Если мне хватит сил на это, прошу: не судите обо мне строго. Эта любовь сделала меня эгоистом. Возможно, при встрече я решусь на бо́льшее. Но пока смею лишь мечтать о том мгновении.
Ваш Александр Смоллетт."
Руки роняют это письмо, местами подмокшее от капель слёз, зарываются в ворох других незапечатанных конвертов. Находят самое последнее, где наверху листа стоит дата: число марта 17... года. Разворачивают пергамент. Совсем короткое письмо. Но строки...
"Дорогой Дэвид. Уже третий раз за неделю у меня дикое желание выстрелить себе в голову. Я никуда не могу деться от этой разъедающей любви. Будь она проклята! Будь прокляты вы, кто свёл меня с ума! Я надеялся, что за эти месяцы смогу забыть вас. Тщетно. Мои муки не сравнятся с сизифовыми! Сердце горит целыми днями. Мои мысли только о вас! Я потерял сон. Я не могу есть. Я не могу перестать играть с собой, вспоминая ваше лицо! Ваше тело тоже. Проклятье, я хочу вас! Только вас, никого больше! Дэвид, вы нужны мне! Если это не кончится, я точно покончу с собой! Как раз пригласили на праздник к чете Уайтхэд через четыре дня. Может, там я смогу с помощью вина унять на время это безумие, терзающее изнутри. Унять и дождаться вашего возвращения. Я всегда буду ждать вас. Вечно ваш, Александр."
Руки дрожат. На пергамент почти градом сыпятся слёзы. Горькие, душащие изнутри. До рези в глазах, в горле, даже в груди. От одного простого осознания.
Ни одно письмо отправлено адресанту не было.
Их он взял в руки сам во время осмотра жилья убитого.
Примечания:
Автор отлично понимает, что не может продолжать эту ветку бесконечно, поэтому решил вбить последний гвоздь данным отрывком. Если и будет новое по данному фэндому, то лишь в его ответвлениях.