Ъёъбл_ять

Тьма, темно, прохладно, утро, Не кончаются леса Я творю о чем-то глупом, Я творю, где нет меня. Нахожу их я в том месте Где кончаются мечты. Железнодорожные пути, На которых лежал ты. Ты лежал холодный, мокрый, Вроде мертвый, но живой, С приоткрытыми глазами, Такой сложный, но простой. Машиниста ли не жалко? Оставляешь в сердцах боль. А родные? Твоя кошка? Оставишь её вновь? А от веток на лице И руках места в крови, Но сравнима ль эта боль С тем, что глубоко, внутри. Хоть и знаешь, что без смысла Эти действия твои, Ждёшь, лежишь, молчишь страдаешь. Светлое всё впереди. Ну же, встань, ты сможешь, знаю, Тебе руку я подам. Сам сказал, что чувства тают. Руку же мою хватай. Тебе нужно лишь принять, Помогу, рывок ты сделай, Ведь колеса очень близко И проедуться по телу. Ты хватаешься за мысль, Что ты можешь стать сильней, В горле ком наружу рвется Безудержной истерикой. И ты плачешь в мои руки, Все сомнения мертвы, Посреди лесов пронёсся Поезд. Мы теперь одни. Дождик мелкий бьёт по лицам, По воде и по кустам. И за счастье, и за жизнь Ты свои стихи отдал. Пять утра. Скоро рассвет. На мосту стояли мы. Под мостом лежали тихо Железнодорожные пути.