Одержимый творчеством

Стихотворение посвящённое двум людям.

В мире множество людей, И от этого не легче Все другие, все чужие Тяжело понять, кто друг, кто нет Ещё тяжелее это осознать тому Кто жизнь свою провел в тираде Ненависти к самому себе. Моя жизнь пуста, скучна. Одиночество и самобичевание – мои главные друзья. Может быть я сам себя мучаю? К чему весь этот пафос, Жизнь скучна, обыкновенна Жизнь людская состоит из: славы, позора, нищеты и довольства, А тот кто даже этого не испытал, Может зря прожил? Если так подумать То обретение и потеря Жизнь и смерть, мало что значат? На этот счёт поспорят точно Кто-то хочет так прожить чтобы Потом себе сказать: "Я действительно жил!" Но что-то мы разговорились. Люди правда разные бывают, Не только внешне, но и душой. Есть те кто может легко прижится С себе подобными, а есть те, Кто даже в старости лет Сидят в маленькой комнатушке, Ни друзей, ни семьи. Кому такая жизнь нужна? Люди разные бывают, Не только душой, но и внешне Есть те, чьи волосы уникальнее Японской хризантемы! А глаза прекраснее Небесно-голубой ипомеи. А есть те, чьи волосы некоторые С горечью приравнивают К цвету грязного снега! А глаза, серые сравнить с дождём Тем, что является главным вестником Грустной и угрюмой жизни. Да, в этом есть доля правды, Лгать не стану, Но может в этом и кроется вся прелесть? Ох, милый Рюноскэ. Я преклонён и восхищён тобою! Мне жаль, что возможно больше Мы не встретимся. Мне нечего тебе сказать и с годами Моё жалкое призренное лицо будет Забыто тобою. Но ты не думай обо мне. Я не хочу чтобы ты, Парень с глазами цвета дождя Помнил меня, некудышного И маленького человека. Пройдут годы и я как всегда, Буду сидеть в маленькой комнатке, У письменного стола, Где моим единственным проводником Будет тусклая лампа.