ゲーム

Ненавижу заглядывать в почтовый ящик, ведь в нем, кроме баснословных счетов, ничего иного и не бывает. Но не сегодня. Конверт. Обычный белый конверт без печатей. В голове с каждой секундной зарождалась догадка. Неужели наконец-то? Давно я не взлетал с такой скоростью по лестнице. Последний раз, кажется, когда только переехал. Ну а что? Я, ещё зелёный, уже смог съехать от родителей и радовался каждому дню свободной холостяцкой жизни. Как я был молод и наивен. Дрожащими пальцами разворачиваю конверт. Волнение. Волнение от того, что сейчас решится моя судьба. Приглашение. Догадка подтвердилась. Написан только адрес и время. Ни больше, ни меньше. «Строго и четко, я не прогадал» — крутится мысль. *** Я на месте. Холодное январское утро, темное и такое одинокое. Контраст между черным беззвездным небом и заснеженными дорогами. Лучше не придумаешь. 4:36. Мне открыли дверь, любезно приглашая внутрь и параллельно повторяя правила. Я знаю зачем я здесь, почему и что будет после, поэтому слушаю вполуха. Все уже в сборе. Комната обставлена скудно: широкий круглый стол, лампа над ним, часы в центре, семь стульев и бутылка водки. Большего нам и не нужно. Стол позволял видеть всех и каждого. Мы совершенно разные, но эмоция на лице была общей. Сдвинутые брови и плотно сомкнутые губы. Ожидание. Неизвестность. Не чокаясь. В комнату вошёл он. Господин Чимейтеки (致命的). Именно он нас и собрал. На нем была какая-то безразмерная накидка и черная маска во все лицо. Мы не видели его, но он видел нас. Как и всегда. Тишина нарушилась голосом: — Прекрасное утро сегодня, не находите? Кивок с каждой стороны. — Какие вы напряжённые! Расслабьтесь, дорогие. Я вот-вот начну игру! Игра — это же весело! Разве нет? Кивок с каждой стороны. На столе появилось нечто, замотанное в алый шелковый платок. Все мы знаем, что это. Тонкое запястье Господина быстро сорвало ткань. Револьвер. Кто-то шумно вдохнул сквозь зубы. Шестизарядный. — Начинаем, друзья? Сладкий тон Господина казался таким чужим в этой тихой комнатке. Он открыто смеялся над нами. Мы были не против. Кивок с каждой стороны. Один патрон и револьвер начал свой выбор. Дуло указало на паренька. Худощавый, напуганный, бледный. Словно призрак. Дрожащей рукой он взял револьвер. Согласно правилам необходимо было начать рассказ: — Здравствуйте. Меня зовут Дмитрий. Мне двадцать три года. И я не хочу жить. Как и все здесь. Я неудачник. У меня нет работы, загибаюсь от голода и простуд каждый месяц. Бросила семья и девушка. Я никто. Никакой. Глупый червяк. Мне не хочется ничего. Ничего кроме того, чтобы все прекратилось. И наша игра — мой шанс. Говоря это, он дрожал. Дрожал голосом и телом. Слезы застыли в глазах. Он приставил дуло к виску. Патрона не оказалось. На лице у него была гамма эмоций. Облегчение, боль, стыд, печаль и раздражение. Успокоившись, Дмитрий стал совершенно отчужденным, будто душа из него уже вышла самостоятельно. Господин Чимейтеки молча продолжил игру. Дуло указало на мужчину, сидящего через два человека от меня. Жилистая рука взяла инструмент. Он прокашлялся и начал рассказ: — Мое имя Якоб. Мне 39 лет. Я получил от жизни все, что хотел. Меня больше ничего не держит. Много видел, слышал, имел, делал и знаю. Мне хватит этой жизни. Хочу закончить красиво. Удача обошла и его. Он равнодушно вернул револьвер на середину и выпил стопку водки. Игра продолжается. Противоположный конец стола. Ещё один юнец. Он здесь кажется лишним. Излишне улыбчивый, яркий и живой. — Привет! Меня Кир зовут. Кирилл в смысле. Простите. Мне 20. Я здесь из-за любопытства. Вообще, меня, наверное, не должны были включать в игру, но я тут. Спасибо, Господин Чимейтеки! Будет здорово узнать, что ждёт меня после смерти и любит ли меня Фортуна. Ну, посмотрим. Любит. Здесь у всех такие разные мотивы, мысли, вид. Чимейтеки здорово придумал с рассказом. Говоря о нем… Револьвер уже вращается. Его цель — я. Четвертый. Сглатываю. Все краски и переживания пропали. Залпом опрокидываю стопку и беру револьвер. Добротный. Стоил, наверное, целое состояние. Чимейтеки, что с него взять. Открыться совершенно чужим людям, которым в целом плевать на твой рассказ? Звучит заманчиво. — Здравствуйте, — разрушаю тишину, своим посаженным куревом голосом, — Меня Сергей зовут. Мне 33. У меня низменный мотив. Я устал. Адски устал. От однообразия. От всего, что меня окружает, — Якоб понимающе кивнул. Я откроюсь до конца. Мне кажется, что смерть выберет меня, — Каждый день я хожу на ненавистную мне работу, только за тем, чтобы позволять себе такую роскошь, как походы в магазин за продуктами. Меня никто не ждёт дома. Единственный друг — это мой кот Васька. Помер неделю назад. Семь лет жил. А тут помер. Вместе с моим желанием жить. Я устал бороться. Устал от всего этого. Может я слабак. Но что с того? Я к Ваське, бывайте. Последняя фраза была излишне самоуверенной. Но Бог с ней. Холодное дуло у виска. Палец на спусковом крючке. Оглушающий выстрел. Конец.