догоревшее

привет. на моей вечеринке нет места таким, как я, опечаленным и зарывшимся в пустоту, я похожа на серого мокрого воробья, я — хмурый прохожий, встреченный поутру. суициды из моды вышли уже как год, мне не стоило говорить про чужую смерть, из угла на нас уставился бармаглот, отныне мы в списке вынужденных потерь. это грустно — сходить с тропы, но каков итог, если каждый смертник в чем-то почти король, и из глаз ребенка смотрит смиренно бог на то, как руки режутся точно вдоль. посмотри! посмотри, как кто-то зажег закат для таких, как мы, зарывшихся в пустоте, и слова звучат отчаянно, невпопад, и ты ищешь другие — снова не те, не те! и находишь под колпаком — в окруженьи звезд — воробьев, на скамейках встреченных поутру, этот бог тебе вселенную преподнес, но ты все еще молча пялишься в пустоту, подними свой взгляд и вслушайся в звон ручья, отыщи слова. они, как всегда, просты. на моей вечеринке нет места таким, как я. на моей вечеринке есть место таким, как ты.