На холсте кровоточит сердце

       На холсте кровоточит сердце, А по венам течет январь. Чтоб впитать иней губ губами, Я б, наверное, душу отдал.        Вдохновленный слепыми мечтами, По сугробам души бежал, С головой своей, помутненной, В хладный омут очей нарял.        Ты как черный мазок истины На плоти оголенной лжи, Твои тропы души таинственны, Их ласкает морось крови.        Твой настрой, как всегда, воинственный. Ногти точат все струны души. Боли искры в груди бесчисленны, Вьются в воск догоревшей свечи.        Силуэтом своим изысканным Ты ложишься на бледность стены. Бьются крылья, укрытые плащиком, Сотрясая кости груди.        Будто плоть моя скрыта ящиком И готова к клыкам пилы. Сердце с холста давно уж украдено, Кровоточит в граните руки.        Твои губы его касаются – Мимолетный призрак любви, Но ладонь твоя вновь взметается И пронзает его, вспоминая Прелесть смерти черной вдовы.