Pilots

- Неважно выглядишь... - Простыл. - Юбка тебе очень шла. Мари улыбается, пожав плечами. - Но шлепать тебя не стоило... - добавляет Аарон, облокотившись о перила рядом с Паскалем. Они стоят на балконе, глядя на город внизу. За стеклянными дверями идет благотворительный вечер. Остается неделя до заезда в Нью-Дели. - Еще спор? - Аарон отпивает из бокала, что держит в руке. - Ну уж нет, - мотает головой в ответ француз. - Боишься, что выиграю? - Боюсь, что тебе юбка не пойдет! Общественность не готова к этому зрелищу... - Брось! У тебя такая скучная фантазия?! - Мне не до этого сейчас... - Здоровье? - Что? А... нет... - Мари тряхнул головой, будто отгоняя неприятные мысли. - Что тогда не идет из головы самого уникального гонщика Формулы-1? Паскаль вздрагивает от хлопка. В зале открыли бутылки шампанского... Вечер набирает обороты. - Все в порядке. - Что ты сейчас читаешь? Мари удивленно смотрит на Аарона, который залпом допил свой виски и отставил бокал. - Ну? Что молчишь? - Э-э-э-э... Неожиданный вопрос. - В жизни надо быть готовым к неожиданностям... Я вот, например, сейчас дочитываю «Остров сокровищ» Стивенсона. - Хм-м-м... Сейчас я изучаю труды по сплавам и металлам. Все скучно и серо... - Мари усмехается, затем достает ингалятор и, вставив загубник, вдыхает. - Все в порядке? Ты выехать-то сможешь? - И не мечтай! - Паскаль отмахивается. - Я выеду на трассу даже в разобранном состоянии... - Над чем работаешь? - Почему спрашиваешь? Секреты выведываешь? - француз ежится, обхватывает себя за плечи. - Зябко? Здесь градусов восемнадцать... - заметив его жест, спрашивает Аарон. - Кажется... лихорадить начинает. - Пойдем? Мари кивает. Только спустя сорок минут им удается покинуть мероприятие. И то многим приходится отказать во внимании. Паскаля начинает пошатывать, Аарон берет его под локоть, доводит до машины. - А где та, которую я тебе купил? - звучит обиженно. - Здесь сподручнее передвигаться на такси. Не хотелось портить машину в бесконечных поездах... - шепчет сипло и устало Мари. - Значит, понравилось авто? Паскаль кивает, удобнее устраиваясь на сидении. Аарон садится рядом и называет адрес таксисту. До гостиницы доехали молча. Мари лихорадило. Попросив на стойке ресепшн вызвать врача, да Сильва дотащил гонщика «Ларена» практически на руках до номера. - Ну вот и пришли... - Я пытаюсь облегчить болид... ищу новый материал для корпуса... топливный бак весит слишком много, когда залит под завязку... надо что-нибудь придумать и насчет горючего... - едва слышно произносит Мари, пока Аарон помогает ему раздеться и укладывает в постель. Вскоре приходит врач и вкалывает лекарство, объясняет Аарону, как сбить температуру, какой режим следует соблюдать больному, и уезжает. - Тебе что-нибудь нужно? Мари отрицательно мотает головой, кутаясь в одеяло. - Что не так? - Не знаю... Происшествие в Сингапуре было не случайно. Экспертиза, конечно, ничего не выяснила, а мне после выписки показали детали совсем другой машины! Будто я свой болид не узнаю... Потом на пит-стопе во время квалификации одну из шин заменили на хардовый слик! Кто-то хотел, чтобы сцепление было как можно хуже... И сегодня... мне чуть башку на поворотах на хрен не оторвало! Просто кто-то испортил систему защиты, и шея теперь чертовски болит... Не знаю, Аарон. Творится что-то жуткое... И мне страшно... - уже засыпая, шепчет Мари. Аарон стоит все это время рядом. Потом садится на край кровати, жует в задумчивости нижнюю губу. Да... происходило что-то странное... и страшное. Да Сильва погладил перевязанную ладонь. Каждый раз, выезжая на трек, они соглашаются на риск. Риск погибнуть. Возможно, они сами не отдают себе отчета в этом, не делают осознанного на сто процентов выбора. Они просто делают то, что умеют. То, что любят. Они автоматически принимают риск. Но целенаправленное уничтожение, а это именно уничтожение - совсем другое дело. Аарон поднимается, подходит к мини-бару. Выпивает весь скотч. - Ты выжрал всю выпивку? - говорит Мари, садясь на кровати. - Как самочувствие? - да Сильва подходит ближе. - Спать хочу. Высплюсь и полегчает. А ты чего к себе не идешь? - Я подумал... что смогу помочь, если тебе потребуется что-нибудь... - Очень мило с твоей стороны, но думаю... Что ты делаешь?! - Мари резко отпрянул от Аарона, который внезапно прижался губами к его лбу. - Проверяю твою температуру, - невинно хлопает глазами да Сильва. - Можно было бы воспользоваться термометром, - скептично отмечает Паскаль. - Моя мама так делала, - Аарон пожимает плечами, присаживаясь рядом и начиная разуваться. - Я так понимаю, спать ты тоже собрался со мной? - Ага, - легко отвечает да Сильва, который уже разделся, укладываясь рядом и дергая на себя одеяло. Мари приходится смириться с таким соседством. - Спокойной ночи... - Сладких снов, надеюсь... Ты не лягаешься, - Аарон обнимает подушку обеими руками и смотрит на Паскаля. - Что? - не выдерживает тот, ложась к соседу лицом. - Жду, когда ты уснешь. - Пока ты так на меня смотришь, я прям боюсь уснуть. Дыру во мне не прожги... - Хватит ворчать, спи уже. Мари демонстративно отворачивается к стенке, а Аарон поворачивается на спину. Так и уснули.