Pilots

Это страшно. Руки дрожат, и в горле пересохло, перед глазами пелена, в голове шумит, в ушах звон. Будто в тебе сумасшедший бог... Мари подъезжает к боксу, выходит из болида и, стягивая перчатки, шлем, направляется в зал делегаций, где сидят спонсоры, владельцы, топ-менеджеры команд. Паскаль открывает дверь, и все смотрят на него. Молча. Тяжело. Мари с трудом находит в себе силы подойти к дивану, на котором сидит владелец его команды. Бывшей команды. Паскаль кладет рядом с ним шлем и перчатки, руль. Символично... Он сложил оружие. Свернул стяги и лично вручил, подкрепляя свое поражение. И так же молча покидает зал. В бокс идти не хочется, но надо собрать вещи. - Мари!!! Только не сейчас... Задержите его, пожалуйста! Господи, я никогда ни о чем тебя не просил, но сейчас умоляю... Пусть его задержат, и он даст мне уйти. Аарон отмахивается от вопросов, от микрофонов, от собственной команды. Где-то по громкой связи его зовут к пьедесталу за наградой. Но ему плевать... Он потерял из виду Мари, а теперь идет к конюшне «Ларена», где надеется его найти. И находит. - Мари!!! Но тот даже не бросает взгляд на него. В конце концов, толпа захватывает Аарона и, не смотря на все протесты, тащит на награждение. Мари переодевается, собирает свои вещи и смотрит на опустевшее нутро своего шкафчика. Что-то сегодня все слишком наполнено смыслом для него... Идеальный порядок, который царил внутри шкафчика, теперь хлам. Все, что составляло его жизнь, - хлам, мусор. Волшебник разбился на голубом вертолете и горел... Горел, полыхая. Вот и все. Мари вздыхает, аккуратно прикрывает дверку и разворачивается, чтобы уйти. - Что это было? - Аарон отставляет кубок, будто это просто тетушкина старая ваза, которой давно пора на помойку. - Ничего. Помни о нашем уговоре, - Мари подхватывает сумку, оправляет куртку, стараясь не смотреть на собеседника. - Тут... - Аарон чешет затылок, тянет себя за волосы, не знает, что говорить. - Пошли на фуршет? КАКОЙ НАХЕР ФУРШЕТ?! Я ТОЛЬКО ЧТО СВОИМИ РУКАМИ УБИЛ МЕЧТУ... ХЛАДНОКРОВНО ЗАРЕЗАЛ БУДУЩЕЕ КАК ГОНЩИКА! НЕ ДРОГНУВ, ЗАСТРЕЛИЛ ВСЕ НАДЕЖДЫ НА БЛАГОПОЛУЧНЫЙ ИСХОД И ЗАЧЕМ?! ПРОСТО ТАК. РАДИ ТЕБЯ. Это все ради тебя, а ты говоришь про фуршет... - Мне пора. - Менеджер готов тебя принять хоть завтра, - Аарон чувствует себя неуютно. Ситуация - абсурд. Мари кивает, уже стоя в дверях. - Я утрясу свои дела в Лондоне, потом прибуду в штаб-квартиру «Фер»... - неуверенно поднимает руку, прощаясь. - Увидимся в Австралии. - Погоди... Ты разве ко мне не переедешь? - внезапно как-то по-детски удивляется Аарон. - Нет. Почему я должен к тебе переехать? Ты свое получил. Я заручился поддержкой твоей команды. Все довольны. Пора идти дальше... - Ты мой... - да Сильва делает шаг к Мари, но тот качает головой и отодвигается. - Я твой конструктор. Я член твоей команды. Не более того... Это все расчет. Ты получил, что хотел. Я в твоей команде, я был в твоей постели, можешь рассказывать, гордиться этим фактом до старости... Ты чемпион сезона. Я триумфально ушел из спорта, но остался в Формуле. Мы стали легендами на этом треке сегодня. Каждый получил, что хотел... - Не верю. - А ты поверь. Я человек без нервов... Без эмоций... Ты сам говорил так, - Мари смотрит, как сжимает кулаки Аарон, как шумно он начинает дышать... И, плача кровью, добивает: - А ты повелся на яркую обёртку. Начинку ты съел. Удовольствие получил. Я своего добился. Пора возвращаться к своим жизням. Как выстрел звучат слова. Аарон тяжело сглатывает и кивает. Хотелось бы верить в свои слова так, как в них поверил Аарон. Хотелось бы верить, но Мари-то знает: все, что случилось между ними за эти месяцы, то, что произошло на треке сегодня - все это не имеет ничего общего с расчетом и жаждой. Это были чувства. Это все ради него, такого вот противоречиво прекрасного Аарона да Сильвы, который сейчас молча дает Мари уйти. На последнем дыхании, на финальном излёте догорает волшебник в голубом вертолете... Мари съездил в Лондон. Погряз надолго в бытовых вопросах, улаживал формальности, убегал от совместных конференций и интервью с Аароном, виделся с кучей людей, продавал дом, выплачивал неустойку, ругался с юристами, паковал вещи, искал новое жилье. Но знакомиться с командой, подписывать договор он не едет. И внезапно срывается в Гавану. К рому, сигарам, проституткам, пляжу. И такой жгучей, гордой и прекрасной, полной страсти сальсе. Драмы хватает в жизни, чтобы наполнить ее еще и трагедией танго. А ритмы сальсы очень удачно вписываются в нынешнее состояние. Здесь люди живут просто и понятно. Никто не дергает его на улицах: местным плевать на Формулу и прочее такое. Здесь он просто щедрый парень, живо интересующийся национальным колоритом Гаваны. И пусть Хемингуэя уже давно нет в живых, здесь все равно очаровательно, черт возьми! Его квартирная хозяйка каждый вечер лается с мужем, чтобы потом полночи охать и стонать под скрип кровати. Его подружки ласковы и щедры на нежность за хрустящие купюры, тут же после оплаты забывая его имя и лицо. Парни из квартала любят его за щедрость и умение пить огненный ром всю ночь и даже не особо шататься к утру, но не хотят знать причину, по которой он столько пьет. Это удивительное место во всем своем страстном противоречии. Спустя два месяца после Гран-при Бразилии и почти месяца жизни в Гаване, Мари садится за руль. Она странная. Девушки никогда не обделяли вниманием замкнутого, загадочно молчащего, и от этого еще более притягательного гринго, но... Она странная. Первая мысль в мозгу Мари, когда девушка в белом простеньком сарафанчике, эффектно контрастировавшем с обласканной солнцем кожей, садится за его столик в один из вечеров. - Я слышала, ты щедр к красивым девушкам, - первые ее слова. И добавляет: - Мне нужны деньги, а тебе компания. Беззастенчиво оглядев девушку, Мари пожимает плечами. - И что ты мне предложишь? - Два часа за семь сотен. - Ого... Ты творишь что-то уникальное? Обычная цена - пятьдесят долларов за два часа. Паскаль не жадничал и платил намного больше, чем просили девушки, но семь сотен... - Не попробуешь - не узнаешь. - Смелая... Не боишься, что заверну что-нибудь страшное? - в Мари просыпается любопытство. Оказывается, он еще способен что-то чувствовать... - Все местные девушки тебя уже знают... И все довольны, - темные в неверном свете помещения глаза блеснули. - Танцуешь? - внезапно спрашивает Мари. Его случайная компаньонка ослепительно улыбается. - Еще как! Станцевать? - Да. Прямо сейчас. - Паскаль просит еще бутылку рома, откупоривает и обращает все свое внимание на центр танцплощадки. По его сигналу музыканты начинают играть с удвоенной энергией зажигательный мотив. Все поворачивают головы, глядя, как двигается девушка. Она определенно очень пластична, обладает чувством ритма, красива и удивительно откровенна. Прекрасные качества для постели... Мари садится удобнее, шире раздвинув ноги, отхлебывает рома. Девушка воспринимает это как приглашение и подходит ближе, продолжая танцевать, плавно опускается к нему на колени, едва уловимо целует, но в руки не дается, ловко увернувшись от объятий Паскаля. Внезапно для Мари она тянет его за собой, приглашая на танец. Он не сопротивляется, пойдя за ней, будто привороженный. Ее многочисленные фенечки на тоненьких запястьях и лодыжках слегка стукаются друг о друга, когда она танцует. Девушка босиком. И, кажется, кроме сарафана и этих языческих цацек, на ней ничего нет... Поцеловать она себя позволяет только в самом конце, когда грянул финальный аккорд. Под громкие аплодисменты и улюлюканье присутствующих она сама тянет к себе Мари и прижимается всем телом, ощущая его возбуждение. - Ты получишь свои семь сотен... - хрипло произносит Паскаль, с трудом отрываясь от ее губ. - И откуда ты такой? Наркобарон? Хотя ты на них не похож... - произносит девушка, одеваясь спустя пару часов. Мари лежит, разглядывая ее. Балконная дверь нараспашку. В душной южной ночи пахнет сексом. - Нет... Это вполне легальные деньги. - Продажный коп? Но тоже не похож! У тебя столько денег, сколько нельзя заработать честно, - убежденно произносит она. - Тут ты права... Это... Воняющие смрадом деньги. И я от них избавляюсь, - Мари касается ее плеча. Захотелось оставить засос... - Так кто ты? - Знаешь, что такое Формула-1? Девушка отрицательно мотает головой. Смотрит с любопытством. - Пойдём, покажу... - внезапно поднимается Мари. Она красивая, ее жара возможно хватит отогреть его. Хорошо бы... Паскаль быстро натягивает брюки и ведет девушку за руку во двор, где стоит взятая на прокат машина. Он приехал на ней из аэропорта, да так и оставил во дворе. Не было причины ездить. А тут по-мальчишески хочется «понтануться». - Я профессиональный гонщик. Хочешь прокачу? У девушки загораются глаза, и она с готовностью садится на переднее сидение. - Погнали? Мари улыбается ей, целует в мягкую щеку и заводит мотор. Не рев болида, но тоже что-то... Главное, не тачка, а водитель. И Мари выруливает на улицу. - Сначала выедем за город. Не боишься? - Мари с удовольствием сжимает руками руль, ощущая тепло миниатюрной ладошки на своём бедре. Девушка согласно кивает, отвечая на улыбку смешным воркованием на родном языке. Может, и выйдет что-нибудь? Паскаль пытается успокоить себя надеждой, что это милое создание с горячей кровью сможет унять тоску по совсем другому человеку... Звуки переключения механической коробке передач, мерное скольжение шин по покрытию, красота мелодии, которую играет двигатель. Мари впервые за эти месяцы чувствует себя спокойным. Плавно наступает на педаль газа, передергивает рычаг и входит в поворот с заносом, он обгоняет редкие автомобили, рисково вписывается в повороты, то прибавляет, то сбавляет, вынуждая сердце девушки екать и откликаться... Она смотрит на Мари большими восторженными глазами и ощущает, как замирает сердце. Паскаль хочет закрыть глаза, отпустить руль, втопить педаль в пол и улететь с обрыва. Не потому что все достало, не потому что хочется драмы в конце, не потому что тянет к смерти. Просто хочется еще больше адреналина. Хочется, чтобы кровь в ушах ревела, а рядом, совсем близко, в такт ударам сердца крутил мощь двигатель. Двигатель ярко-желтого болида. Он завозит ее домой, протягивает деньги. - Не надо... - Тебе ведь они нужны? А у меня их много... Возьми, - Мари всовывает в руку девушки купюры. - Ты еще покатаешь меня? Паскаль грустно улыбается и качает головой. - Прости... Но я не могу. Она понимает, прикусывает губу и кивает. - Она дура... раз ушла. Мари усмехается в ответ. - Я его сам прогнал. - Его? - Да... Они расходятся. Мари едет в сторону пляжа. Девушка разжимает ладонь и видит, что денег намного больше, чем она просила. Ей почему-то хочется плакать. - Аарон? - Мари в шоке смотрит на гостя в комнате. - Привет... - Аарон, а это именно он, неуверенно улыбается.