______________________
«…Тош, у тебя музыкальные пальцы…» Эту фразу я часто слышал от него, в другой нашей жизни… Мы были уже взрослые. Я не помню, как и когда мы познакомились. Знаю только что, я вспомнил его глаза, когда мы впервые встретились. Я не придал значение одинокому видению в моей голове, но всё же посчитал это знаком и потянулся к этому человеку, а он был только "за". Я помню нашу жизнь. Я был пианистом, он – актёром. Он любил меня. Любил безумно. Я тоже любил его. Он был в самом расцвете сил, он был талантлив. Ещё он умел найти подход к каждому человеку. Он умел заставить забыть о проблемах и невзгодах. Я помню наши прогулки, поездки на отдых на его машине, совместные интервью и выступления. Его чудесную улыбку, голос, голубые как океан глаза. Мы были счастливы, но… Всегда есть какое-то но… «Теперь к последним новостям. В Москве расследуются обстоятельства жуткой аварии на МКАД. В автомобильной катастрофе погиб тридцативосьмилетний актёр театра и кино. По предварительным данным мужчина не справился с управлением, и на гололедице его автомобиль занесло в кювет». В вечерних новостях по телевизору вещал полноватый мужчина лет сорока пяти-пятидесяти. До моего выступления на сцене оставалось восемь минут… Он обещал. Но не приехал. Не успел. Не поддержал. Следом темнота накрывает мой разум. Он снова исчез из моей жизни.______________________
Дальше я вспомнил первый раз, когда умер я, а не он. (Да, снова без счастливого финала). Тогда, с самого начала нашего знакомства я чувствовал себя неуютно под его взглядом пронзительных голубых глаз. Пидор, первое, что я подумал о нём. Сейчас это даже смешно в какой-то степени. Но тогда, о нём все так говорили, и я был в принципе согласен с этим мнением. Всё же в той жизни у меня было не самое лучшее окружение, да и я был ещё подростком с бушующими гормонами. Так что... ну, просто так получилось. Где-то в глубине моего подсознания я вспомнил его, но не давал этим мыслям пробиться наружу. Напомню, я был подростком и у меня была ужасная жизнь… Мне было не до сказок о переселении душ и подобной фигне. Я забыл его. Предпочёл не думать о тех видениях, что иногда ударяли в голову. Специально выбрал не помнить эти глаза. Но от судьбы уйти так и не получилось... Он был учителем русского языка и литературы в моей школе. Мне было шестнадцать лет, и я учился в девятом классе, когда мы впервые встретились. Я никак не мог понять, каким образом его занесло в то место, где я жил. В каждую нашу жизнь мы невероятным образом находили друг друга, как бы далеко нас не разбросала судьба. Мы тянулись друг к другу неосознанно. Мы были словно магниты. Но каждый раз нам что-то мешало окончательно притянуться друг к другу. Многое тогда пришлось пережить, но в конечном счёте мы всё-таки обрели друг друга... Я закончил девятый класс и мы собирались уехать в Питер… С ним…Мы должны были начать новую, счастливую жизнь. Но... Я совершил ужасную ошибку… Чёртова пачка сигарет… Я просто не удержался… «… *** Имя пульсирует на задворках сознания, электрическим разрядом бежит под кожей. *** — единственный, о ком я вспоминал за секунду до финала своей истории. Остальное в моей жизни не имело никакого смысла…» Чёрт! Я до сих пор не могу вспомнить его имя. Я знаю точно, что оно самое красивое в мире. Стоит мне только его услышать, я сразу вспомню. Я уверен в этом. Его имя раздаётся эхом в моей голове, но я никак не могу расслышать его...______________________
Следующее воспоминание было слишком ужасным. Оно настигло меня поздно вечером, когда я уже собирался ложиться спать, после очередного трудового дня. В ту ночь я не смог сомкнуть и глаза. То видение, которое застыло у меня перед глазами немым ужасом... Я не уверен, что когда-нибудь смогу рассказать о том, что мне пришлось пережить в ту жизнь. Он никогда меня не узнавал. Ни в одну из наших встреч. А я каждый раз вспоминал всё, заглядывая в омут голубых глаз. В тот раз это было моей главной ошибкой. Я вспомнил его и пошёл за ним, слепо доверяя ему. Я никогда не узнаю, что привело его к тому, каким он стал. «…Видишь тот дом на холме?..» спросил он меня тогда… Нет… Я не могу… Каждый раз, когда я прокручиваю это в своей голове, мне становится плохо. В тот раз он убивал меня своими руками. Он пытал меня долго и мучительно... Большего я написать здесь ничего не смогу... Наверное, мне нужно выпить… Я обязательно вернусь… Я напишу про остальные наши встречи… Но сейчас мне нужен перерыв… Это слишком тяжело для меня...