Брат
22 января 2014 г., 00:06
Мы с самого детства были дружны – совместные игры, совместная боль.
Друг другу до колики были нужны – два брата, две половины. Лишь один – живой.
Ты шептал: «брат» - надорвано, с хрипом, простывшим голосом. А я рыдал. Как дите. Теперь жизнь – сплошные черные полосы.
Твоя кровь ручьем жалила по моим рукам – я скулил, как дворняга. Убили бы. Я не верил этим твоим словам: «Мы победили почти». Победили мы?!
Я не хотел победы такой.
Признаться, я и не верил-то толком в нее.
Брат, почему я все же живой?
… а где-то там, слева, что-то гниет.
Я вспоминал, как мы делили Катьку с тобой – она была местной красавицей, помнишь, брат? Она была тогда почти-что-звездой. Теперь она мертва – ну, так говорят.
Ее тело разметало на тысячи мелких частей – ублюдки немцы любили боль.
Они не жалели женщин, не жалели детей – они звери, брат.
Но я же живой?
Я просыпаюсь теперь в холодном поту – зияющая рана не только в твоем плече.
Знаешь, я стал подобен скоту.
… ощущение, будто без щита – на мече.
