Немного-о-Войне

Небо затянуло пепельной дымкой, а гром вдали давил на слух. Маленький мальчик, которого папа звал «Тимкой», делил еду теперь на двух. Мать с любовью смотрела на сына, пытаясь навсегда запомнить его лик… … сын должен стать настоящим мужчиной. А грудь ее терзает тихий крик. - Мама, скажи, а папа скоро вернется? – малыш смотрел на мать широкими очами. – А брат мой, Мишка, он проснется? Ты знаешь, мамка, я скучаю. - Вернется? Скоро. Очень скоро. Наш папа, Тима, сможет все. А Миша… он теперь веселый… И слов уж нет – ее трясет. - Ты, мам, не плачь, - сказал сын твердо, - не будет Мишки – буду я. И за меня ты будешь гордой, ты знаешь – я твоя семья. - Я знаю, маленький, все знаю. Я верю. Верю. Ты – не врешь. Я за тебя пойду по краю. Я за тебя нарвусь на нож. - Скажи мне, мам, как там отец? Ведь он не пишет так давно. - Наш папа, Тима, он борец. Все хорошо. Так быть должно. - Он лучший, правда, мама? Правда? Но сколько ждет нас всех потерь? - Задушит он любого гада. Не бойся их. И в Смерть – не верь. - Я знаю. Скоро будет лучше. Я верю в это – будет так. - Ты молодец… уже покушал? Давай-ка спать… - А ночь – наш враг? - Наш враг – не ночь. Наш враг – тот страх, что гонит с Родины своих. - Он гонит прочь? Какой же бред… не верю, ведь уйдет лишь псих. - Ты прав, малыш, ты мыслишь здраво. Ну а теперь… иди в кровать. И пусть все дело твое – право, но а сейчас ты должен спать. И он пошел, вздохнув негромко. Она осталась у окна. Пришла недавно похоронка. Муж умер. Сыну здесь она… ... одна.