Жизни на двоих

Их осталось двое. Высокий, широкоплечий мужчина, стоящий в уже давно не белом халате и юноша в поношенной, местами потертой форме. Они выжили и кажется выиграли. Но младшего трясло, как стиральную машинку при отжиме. — Ээй… Эмиль, ты чего? Вроде же все хорошо. Мы выжили, — Док пытался его успокоить, обнимая за плечи свободной рукой, ведь во второй у него был чемодан, выполняющий роль аптечки. Эмиль, тряхнув короткими волосами и загнав свою гордость в самый дальний угол своего подсознания, буквально вжался в грудную клетку военного врача, который успел стать его другом. — Если ты помнишь, я гемофоб. И вообще, я по образованию связист. Ну, разведчик в конце-концов. Но не солдат! Я автомат держал разве что в тире. Когда нас Балу водил. — Нас сейчас заберет вертолет, и это все закончится. Ты больше никогда не увидишь цвета крови и не почувствуешь ее металлического запаха, — уткнувшись в растрепанные волосы юноши, сказал мужчина. — А ты? Ты так и будешь спасать жизни людей? — спросил Эми, направляясь к только что появившемуся вертолету. — Думаю, что я вернусь к своей профессии преподавателя тактической медицины и буду снова стоять у кафедры, а студенты будут опять сравнивать меня с большим и черным псом, — своим хриплым голосом сказал Док и, вмиг разразился лающим смехом, на который оглянулись военные, пришедшие их забрать.