Начало конца

Он сидел в полумраке на кухне, наблюдая, как её заливают фонари своим жёлтым усталым светом. Он ничего не мог. Мышцы словно перестали слушаться, одеревенели. Попытался заварить чай, чтоб хоть на что-то отвлечься, но движения получались нервными и рваными, из-за чего половина кипятка пролилась на стол. Кудзаев дёрганно тянул чай, не чувствуя вкуса, вперив стеклянный взгляд в проход между кухней и комнатой. Прошло полгода, как Бурнацев уехал. Первое время он звонил от случая к случаю, спрашивал, как у Азамата дела, рассказывал свои новости, пытаясь поддержать то, чего уже не было. Он говорил, что переживает. Сам мужчина не звонил и не писал первым никогда. Ни разу после того, как остался один в этой блядской квартире, которая отзывалась каждой мелочью, напоминала каждой вещицей о НЁМ. "Это всё, что возьму я с собой.." Спустя несколько месяцев звонки прекратились. В первую ночь пустоты, кошмарные полгода назад, Азамат молил Бога, чтобы Бурнацев позвонил. Услышать его голос было самым больным и избитым желанием. Со временем он стал просить о том, чтобы никогда больше не увидеть этих входящих на экране. Так было проще зарыть в себе страх и тоску. Тем более, его голос Кудзаев всегда помнил. Просто не мог забыть. "С нами память сидит у стола.." Азамат сидел на стуле, возле него стояла кружка с недопитым чаем. Взгляд всё также был устремлён в темноту комнаты. Мысли закончились.