Люцидный сон

Я проснулся в холодном поту. Мгновенно вскакиваю с кровати. Картинки из только что увиденного сна не выходят из головы. Нейтан как всегда устроил из своего дома бордель, а я… -Эй, ты что как гусь укуренный? — Перебивает меня Нейтан. Сейчас он звучит как герой своих же фраз. -Отвали, придурок. — Рявкаю я, слегка оттолкнув его. -Да остынь, бро. Ты чего, не доспал что-ли? Так иди приляг в соседнюю комнату, ты там, кстати, одной герл очень таки приглянулся. Эш зовут, она из… -Мне плевать. — Перебиваю его уже я. -Как скажешь. — отвечает он, закатив глаза. Допиваю последний глоток чего-то, что стояло на столе, и сквозь толпу незнакомцев мне удается протиснуться на балкон. Плотно закрываю дверь, и глубоко выдыхнув, закуриваю сигарету. Мальбро такое дерьмо. Сегодня холодно. По-особенному зябко. И все равно здесь мне нравится больше, чем в толпе бухих незнакомцев. Здесь только я и снег. Пепел, откалываясь от сигареты, устремляется в извилистом полете прямо на мокрый асфальт. Еще пару секунд искорка тлеет, не желая угасать, но вскоре все-таки потухает. Достаю надломанный карандаш из заднего кармана джинс, и начинаю черкать что-то на пачке. … Этот город — мой тлен. Комната. Бутылка. Пепел. Я растрёпан, нетрезв. Друзья — гитара, сигареты. Что, если, как тот пепел, Я лишь оставлю след Дотлеющего эго На пачке сигарет?..