Болевая и мыслевая прогрессия

      С тех самых пор щенки перестали думать, что их жизнь скучна только потому, что им не везёт. Их счастье существует только тогда, когда они сами этого захотят: на данный момент это единственное невыполненное для них условие. Однако и эта проблема скоро будет решена. И как всегда, в конце рассказа хочется сказать: «И жили они долго и счастливо». Но всё равно: «Хотелось бы верить, но верится с трудом»…       «Viratia Reprise», — как бы сказал всякий жилец штата президентов! Писатель отложил своё творчество в сторону и, сложив руки за затылком, лёг на спинку кресла, запрокинув голову и улыбнувшись тому, что закончил очередную хоть и небольшую, но книгу. Однако скоро он почувствовал, что ему вполне хватает сил и желания начать писать ещё одну книгу развлекательного характера. Вернувшись в привычное положение, Параллельно-Идущий написал заголовок: «Кодекс Параллели».       Обычно ничто не отвлекает творца от своих дел, но в этот раз неожиданно открылась дверь на балкон, откуда сразу повеяло морозом, потому что на улице в это время была кромешная ночь. Писатель жил в своей квартире один с тех пор, как Крис ушёл «на поиски приключений», поэтому всякое непроизвольное движение в доме настораживало. Но парень решил не нагнетать и просто, подойдя к двери, закрыл её и уже шагнул обратно к своему месту… Внезапно наступила гробовая тишина. Но не простая тишина, а такая, словно даже маленькая моль в дальнем углу перестала ползать по стене…       — Не одиноко тебе здесь?.. — послышался негромкий, отдающийся слабым эхом голос со всех сторон, прервав единственный до этого звук дыхания.       — Что?.. То есть, кто?.. Но мне ещё более интересно: какого здесь происходит?       — Хм… Сперва я ждал от тебя испуг. Но раз нет, то давай я представлюсь. Я — Параллельно-Идущий…       — В смысле? Это я Параллельно-Идущий! Это мой писательский псевдоним!       — О, не всё так просто… Ты ведь тоже не создатель всего этого, а такой же вымышленный персонаж, как любой из щенков…       — Я играю хоть и второстепенную, но значимую роль! Я — образ и характер реального писателя!       — Я тоже образ и характер нашего писателя…       Творец услышал этот голос у себя за спиной, там же, откуда снова повеял холод. Он обернулся и увидел, что дверь балкона опять открыта, а на самом балконе стоит кто-то очень на него похожий, но с более жёстким и страшным выражением лица… Образ почти точно копировался: были голубые глаза, темноватая одежда, предпочтительно с капюшоном, и даже очертания лица были схожи…       — Ты образ?.. Слишком жутковат, знаешь ли, наш писатель не такой.       — Но и не такой, как ты… Ты слишком добр, слишком зрел и правилен. Тебя весь город знает. Думаешь, такой наш писатель?.. Нет. Я тебе противовес, созданный Судьбой.       — Но зачем нужна тёмная копия меня?       — Чтобы был баланс и больше согласованности с реальностью… А ещё чтобы вернуть тебя на место.       — На какое место?       — Такое, где тебе было лучше.       Освещение в комнате потухло и свет шёл лишь от жёлтого фонарного столба с улицы… Но всё ещё различалось лицо тёмной версии писателя из-за его глаз, которые словно светились голубым сиянием…       — Верни свои старые книги… издай их снова и продолжай набирать популярность, чтобы тебя знал весь мир!.. У нас появится много друзей, а после и много «больше, чем друзей».       — Вот уж нет! Ты точно моя именно тёмная версия, раз такое предлагаешь!       — А ты сам подумай, как нам будет хорошо… — Тёмный подошёл к парню и, кажется, хотел докоснутся рукой, но она прошла насквозь. — Хм… Я вижу, кое-кто из нас не такой уж настоящий, потому что слабее другого и не главный.       — Да, и этот кто-то — ты! Ты не можешь быть образом настоящего писателя!       — Правда?.. А когда-то был. И знаешь, я намерен вернуть то время… что у меня даже получается… — Тёмный подошёл к рабочему столу и взял с него кружку с кофе.       — Ей! Это моё кофе! А ну дай сюда! — Писатель хотел выхватить кружку, но его рука прошла как сквозь копию себя, так и сквозь напитка. Он с ужасом понял, кто на самом деле сильнее…       — Ну, и кто здесь главный? — сказала тёмная версия писателя. — Ты даже потрогать ничего не сможешь, пока я здесь… У нашего писателя я главный! И я сейчас же верну все свои рассказы обратно в открытое издание. Ты мне ещё «спасибо» скажешь.       — Ни за что! Ты не посмеешь вернуться к тому ужасу, что был раньше! Я не позволю! — Парень вплотную шагнул к копии себя.       — А что ты мне сделаешь? — с ухмылкой спросил тёмный и просто прошёл сквозь «препятствие».       — Нет! Я не верю, что наш писатель может быть таким! А если он не такой, то и ты ничего сделать не сможешь!       — Ладно… Ты прав. Наш создатель действительно больше не такой, как я… Но я ещё здесь и теперь всегда буду с тобой. Я буду твоим вечным соблазном вернуться к прошлому… к такому сладкому и прекрасному прошлому…       — Не смей называть его прекрасным! Создатель знает, что не вернётся к нему! А я тем более.       — Ты как раз и есть часть создателя, которая уверена, что не вернётся… А я противоположность, которая, к слову, ещё может победить… Ну ладно! Я пойду, но ещё вернусь, помни это. — Тёмный подошёл к двери. — Да, кстати… Судьба передавала тебе кое-что. — Он указал на коробку, которая как-то появилась на столе. — До встречи, — сказала тёмная копия, уйдя на балкон, где и исчезла.       Свет в квартире, недолго поморгав, зажёгся и вернулся мирный шум от бытовых вещей, вроде холодильника на кухне. Писатель подошёл к небольшой коробке, что оставила его тёмная копия, и открыл её. Внутри оказалась записка и какая-то тряпка, в которой, видимо, что-то было завёрнуто. На небольшом клочке бумаге, выглядевшая как записка, поначало ничего не оказалось, но внезапно сами по себе появились следующие слова:       Здравствуй, Параллельно-Ведущий. Ты — воспитатель моего Судьбоносца Криса. Он служил мне верой и правдой долгое время. Его путь закончился, и он со своей лучшей подругой, наконец, обрёл спокойствие и счастливую жизнь. Но осталась последняя вещь, которая лежит вместе с этой запиской. Это ножи бывших Судьбоносцев. В этих ножах заключены особые силы, с которыми тебе, в силу того, что Крис на покое, придётся разобраться…

Судьба

      Как только писатель прочёл последнее слово, записка вспыхнула, и через миг от неё уже ничего не осталось. Сомневаться в том, что прислано всё это от Судьбы не приходилось при виде таких необычных чудес, поэтому парень взял тряпку и стал её разматывать. Однако и тряпка тоже вмиг была поглощена пламенем, и остались лишь два тычковых ножа, упавших на диван, где уже исчезла коробка.       Ножи выглядели необычно. У обоих были чёрные рукоятки, а лезвия разукрашены в виде морды голубой и фиолетовой акулы с оскаленными белыми, острыми зубами. Когда писатель взял их в руки, по его рукам сразу потекла какая-то тяжесть, которая скоро перешла на всё тело и стала усиливаться. Ножи засветились и акулы на них, словно ожили, с дикой остротой готовые пронзать живую плоть… У парня участилось сердцебиение и всё вспотело. Почти сразу он выронил клинки из рук, сам тоже упав на колени, не в силах держать неизвестную силу…