Система

Не могу поверить, что решилась на это. Прошёл всего день с получения письма, а я уже, как последняя дура, шлёпаю через лес к описанному месту. Иду, не представляя, что буду делать, когда доберусь. Проблему-то мне разъяснили, место с проблемой тоже, а вот причину проблемы – ни капельки. Так что на всякий случай я беру лук, полный колчан стрел и топор. Хотя против "чужеродной энергии" это вряд-ли сгодится. Продравшись через очередные дебри, я выбираюсь на небольшую поляну. Да уж, место точно нужное – в воздухе что-то непонятное, как будто холодок, но не совсем, да и ощущения, как будто в пещере кто-то... Стоп. В какой ещё пещере? Передо мной то ли холм, то ли огромный валун, в котором гигантских размеров дыра, вполне имеющая право зваться пещерой. И чем ближе я к ней подхожу, тем сильнее неприятное ощущение и желание сбежать на край света. Так, Виктория, спокойно. Вдох, выдох и заново. Ты сама решила сюда идти, это твой выбор, никто за тобой не гонялся с угрозами заточить в тюрьму. Я покрепче сжимаю рукоять лука, в другой руке топор, и делаю шаг внутрь дыры. В ту же секунду пространство вокруг затопляет звенящая тишина, ещё тише, чем в Зеркальной тюрьме. По спине бегает целый табун мурашек, живот сводит от нехорошего предчувствия. Медленно, страшно медленно разворачиваюсь ко входу... только вот он пропал. Это что, ловушка? Неужели письмо всё-таки было приманкой? Я нервно сглатываю. - Есть здесь кто-нибудь? - громко говорю я в темноту, но никто не отзывается. - Это не смешно! Выпустите меня отсюда! Я передумала! Ищите другого, я вам помогать не собираюсь! Тишина. Боже, у меня сейчас крыша поедет. В груди разрастается паника, грозя захлестнуть в головой. Нет, бояться нельзя! Ещё совершу какую-нибудь фигню, которая будет стоить жизни. Я замираю, едва дыша. Когда мне кажется, что не выдержу и заору, до моих ушей доносится звук. Нет, это не голос и не шаги. Он напоминает... шелест бумаги? Как будто кто-то быстро листает страницы гигантской книги. Причём звук становится всё громче и быстрее, если так можно выразиться. Темнота чуточку рассеивается, и я различаю тысячи, нет, миллионы листов. Чистые и полностью исписанные, древние и только что изготовленные. Они шуршат, взлетают, кружатся вокруг, складываются в бумажные фигурки и снова разглаживаются... А потом их шелест складывается в слова. - Рэйвен... Убить... Лучница... Неправильно... Сказки... Рассказчика нет... Злая королева... Книга легенд... Или мне это только кажется? Я падаю на колени и зажимаю уши руками, выронив оружие : - ЗАМОЛЧИТЕ!!! Тогда до меня доходит, что звук раздаётся не в пещере, он в моей голове. Я готова пойти на всё, лишь бы убрать его. Даже на самоубийство. Протянув руку, я сжимаю ближайший ко мне лист, только что сложившийся в самолётик. Тонкая бумага сминается под пальцами, и я почти уверена, что фигурка издаёт тихий вскрик. Волны бумаги всколыхиваются и начинают шептать ещё громче, с нажимом входя в мой разум : - Рэйвен Квин... Непорядок... Рассказчика нет... Проснись... Проснись? Хорошая идея, только увы, невыполнимая. Я щипаю себя за плечо, и, почувствовав острую боль, убеждаюсь, что это не сон. А вдруг боль может присниться? Мысли расползаются в стороны, я уже не различаю, где мои, а где голоса в голове. Кажется, там было какое-то письмо... Где было? Что в нём было написано? Ты же это знала! Секунду назад! Как меня зовут? - Рэйвен Квин, Рэйвен Квин, Рэйвен Квин, - подсказывают листы. - Проснись, проснись, проснись... - Да как мне проснуться, я же не сплю! - взвываю я, в отчаянии царапая бедро, чтобы отвлечься на боль. - Вон из моей головы! Застрелю, зарежу, четвертую, убью! - Непорядок, рассказчика нет, книга легенд, судьба разрушена, - отвечает бумага. - Рассказчика нет, Рэйвен Квин, книга легенд, непорядок. - Кто такой рассказчик?! - Я поднимаю лук, но тут же роняю его – руки наливаются тяжестью, невыносимо хочется спать и проснуться где угодно, только не в этом дурдоме. Только это же невозможно, разве нет? - Не твой мир, проснись, вернись, - шепчут листы, мельтеша фиолетовыми надписями. - Рэйвен Квин, ждут, очнись. - Да кто ждёт?! Говорите нормально! - Я размахиваюсь и отправляю топор в свободный полёт. Удачный бросок – лезвие рассекает где-то три бумажки. И плевать, что чтобы вернуть оружие, мне придётся миновать оставшиеся. - Судьба, - неопределенно отвечают мне. - Откажись, проснись, не твой мир. Ясно, похоже, после потери памяти меня забросило куда-то не туда. Вот в чём прикол. Но за что мне эта пытка? - Каюсь, каюсь! - воплю я, ударяясь лбом об каменный пол. - Сознаюсь во всех грехах! Простите меня за все убийства и воровство, и за то, что я всем грубила! Я, между прочим, ни в чём не виновата! Мне вообще память отбило! Верните меня туда, откуда забрали! Не хочу жить эту жизнь! Бумажный вихрь сплетается в спираль, отрезая пути в отступлению. Да я отступать и не собираюсь. Подняв глаза, я понимаю, что передо мной не совсем спираль. Скорее, этакая змея из листов, которая извивается и шипит. - Рэйвен, проснис-сь, - свистит тварь, "глядя" прямо мне в глаза. Ну уж нет, загипнотизировать меня не удастся. Как можно незаметнее я подтягиваю к себе лук и вкладываю стрелу. Моя любимая. - Ждут, рассказчика нет, плохая судьба. - В точку, - киваю я. В таких случаях лучше соглашаться, чем спорить. - Судьба хуже некуда. Можно поговорить по душам? Змея наклоняет голову. - Нет. Всё-таки она разумная. - Хорошо, тогда как мне проснуться? - Натягиваю жёсткую тетиву. Хоть бы она не выскользнула из вспотевших пальцев... - Типа, открыть глаза и всё? Так они у меня открыты. Ударом хвоста тварь выбивает лук и на моих глазах разламывает на части, словно соломинку. Внутри меня что-то обрывается. Столько трудов, столько сил одним махом... - Сволочь! - Я прыгаю вперёд, но листы обвиваются вокруг тела и прижимают к камню с недюжинной силой. У меня едва выходит дышать. - Ты хоть понимаешь, с кем связалась? - Проснис-сь, - выдыхает мне в лицо змея. То есть на самом деле она это произносит в моей голове, но из бумажной пасти вырывается ветерок, пахнущий стариной. - Ждут... Рассказчика нет... - А давайте, я стану рассказчиком? - неожиданно предлагаю я и сама пугаюсь. Что я такое говорю? Ещё застряну в этой пещере на веки вечные! - Что он должен делать? Хватка чуточку ослабевает. - Рас-ссказывать сказ-ску, - более миролюбиво отвечает существо. - Вечно, всегда... С-следовать истории... С-судьба сбывается... Похоже, эта змея любит букву "с". - А что случилось с предыдущим рассказчиком? - стараюсь я поддерживать диалог. - Умер, заболел, или что? - Рэйвен Квин, отказ от судьбы, книга легенд, наказ-сание. - Кажется, тварь пытается говорить связно, но у неё не получается. - Нет подпис-си, беда, плохая судьба, наказание, рассказчика нет. - Подождите... - Я хмурюсь, переваривая эти слова. - Вы имеете в виду, что в исчезновении рассказчика виновата я? - Ты, - подтверждает змея. - Рэйвен Квин, плохая судьба, рассказчика нет. - Так куда он делся, рассказчик? - Я, - грустно шипит тварь. - Рассказчика нет, я, рассказывать всегда, плохая судьба, нет. Бумага, тексты, сказки, плохо, нельзя. Злое колдовство. - Вы – рассказчик? - вылупляю я глаза. - Простите. Это я виновата в том, что вы бумажный? - Чёрт, ну я и дипломат. Громкие аплодисменты. - Да-а, - отвечает существо. Листы в нём так и мельтешат. - Я, рассказчик, вечно. Плохая судьба. Проснись, проснись, не твой мир. - О'кей, - я растягиваюсь на земле. - Убивайте. Мне не жалко. Я настолько грешница, что грешнее некуда. Не гожусь ни для одной истории. Какашка на палочках, вот я кто. - Ты, рассказчик, хочет, - немного удивлённо напоминает змея. А, точно. Предложила и забыла, как на меня похоже. Ну нет, перспектива стать бумажным нечтом мне не очень нравится. - Нет, уже не хочу, - отрезаю я. - Просто убейте меня, моя душа переселится куда-нибудь в другое место, и всё будет идеально. Моя судьба вообще какая-то дурацкая вышла. Хочу заново. Родиться, жить нормальной жизнью с целой памятью и без шизанутости вокруг. Я готова. - Я замираю в ожидании смерти от когтей бумажного чудовища, оно же бывший рассказчик, которого я и угробила. - Убить нельзя, - качает головой змея, - другой способ. - Давайте, - вздыхаю я, - мне без разницы, какой, лишь бы это закончилось побыстрее. - Вернуть память, проход, открыть, - предельно ясно объясняет существо. - Правильный мир, очнись. - Да-да-да, побыстрее, пожалуйста, - раздражённо закатываю я глаза. - Начинайте. Я готова в чему угодно. То есть так я думаю. Но к тому, что происходит, жизнь меня не готовила. Змея отпускает меня, вновь рассыпаясь на отдельные листы. Те слипаются в плотный комок, а затем, осветившись слепящим светом ярче солнца в зените, летят точно в цель... То есть в меня. Бумага залепляет всё лицо, сжимает тело, становится одним целым с кожей и плотью. Я пытаюсь отодрать её, но не выходит. Взвываю, катаясь в агонии по камню, из всех сил стараясь вдохнуть хоть каплю воздуха, но бумага забивает горло, лезет в лёгкие, чернила становятся моей кровью, истории кипят в мозгу, перемешиваясь с моей собственной. Тело сковывает судорогой, я кричу, но знаю, что никто не придёт на помощь, что впереди нет ничего, кроме пустоты и неизвестности. Неужели такова судьба всех рассказчиков? Чем больше я пытаюсь обороняться, тем усиливается адская боль, тем меньше становится кислорода в организме, тем громче кричат истории в голове, словно соревнуясь между собой. Я словно вижу себя со стороны, и зрелище, мягко говоря, не слишком красивое. Комок листов и чернил, под которыми бьётся почти что труп. А что, если... Я замираю, прекратив сопротивляться. Повзоляю текстам свободно заполнять пустую память, пробелам между словами – становиться воздухом, а бумаге – моим телом. Боль медленно отпускает, ощущения пропадают одно за другим, я как будто парю, поднимаясь всё выше и выше, пробивая потолок. И покидая шизанутую историю. *** - Рэйвен! Рэйвен! Очнись! Пожалуйста, дай нам знать, что ты жива! Рэйвен! Дурашка моя ненаглядная, открой глаза! Ты же не умерла, нет? Рэйвен, если ты умерла, я тебя убью! Где я? Что я такое? Что вообще произошло? И чей это голос? Ах да, точно. Это же Мэдди! А я Рэйвен. Так просто! - МЭДДИ!!! - кричу я как полоумная, распахивая глаза и кидаясь подруге на шею. - Мэдди, ты здесь! Ты не представляешь, что сейчас было! Святые рассказчики, думала, я застряну там навечно! - Рэйвен! - счастливо смеётся девушка. - Ты живая, ура! По такому случаю можно и вечеринку устроить! - Что случалось? - спрашиваю я, обводя взглядом место, в котором оказалась. А, День Коронации же, да. Я как раз хотела взять перо... А что случилось потом? Я потеряла сознание, или что? А при потере сознания разве снятся сны? Да ещё такие реальные! - Ты уже почти подписала Книгу, но вдруг упала, и я испугалась, что ты умерла, - быстро выговаривает подруга, обнимая меня. Чувствую на себе тяжеленные одежды, тянущие к земле, и сбрасываю плащ с воротником. Гоблинские сказки, как же здорово всё помнить! Знать, кто ты такая, что было раньше и что происходит. - Слушай, директор решил перенести церемонию на следущий год, так что пошли пить чай, а заодно расскажешь всё о том, что видела, пока валялась без сознания! Ещё раз ура! - Да, чай будет хорошей идеей, - улыбаюсь я, поднимаясь на ноги. - А теперь слушай...