Из сна на свободу

      Шок отсутствовал. Состояние первый блин комом отступило. Озадаченность не располагала к грусти.       Действовать плашмя и прямо казалось не правильным, да и незачем. Указателей не было, таймер ограничивающий выполнение миссии отсутствовал. Как и сами миссии. Зато появилось время на подумать.       За кого я играю?       Фиг знает, но точно не я.       — В плане что не знаю, конечно же, — ещё от недостатка общества свихнутся не хватало…       Опасность всё равно присутствовала. Система же говорила про чьи-то воздушные силы, причём в задании было ясно сказано: найти укрытие.       О тотальной доброжелательности чьей-то армии не шло и речи, пунктик: «Не попадаться» — повис в воздухе и был подчёркнут невидимой красной чёрточкой.       Укрытие нашёл. Нашла… Ай, пофиг. Я — это я, а как говорить о себе, это дело десятое.       Чую — это местоимение сыграет не последнюю роль, как и моё самоопределение, но сейчас что-то говорить об этом было сложно.       Особенно тогда, когда ничего не ясно.       До наступления темноты я сменила место дислокации, следуя, как раз прямо, куда глаза глядят.       Хотя с глазами проблема.       Огромная жёлтая галка на пол рожи, непонятно, к слову, кому принадлежащей, мало на них походила.       Визор?       Не знаю, тот наверное должен сниматься или как-то исчезать.       Вро-де (так и читать) — ключевое слово ко всем моим знаниям, основанное на субъективном понимании и закреплённом образами, пришедшими из неоткуда.       Похоже они как раз-таки и были той самой неизвестной наградой.       Хотя, как это проверить я не знала. А единственный доступный мне способ говорил то о сбоях, то об ошибках, то об отсутствии доступа, то ещё о чём-то таком в похожем ключе.       Ибо не знаю.       Ничего.       Она (система) не работала и с десятой попытки узнать что-либо у той самой системы, или как оно называется, я перестала.       Раз не получается — случайность, два — в жизни бывает всякое, третий — значит так надо, а бодаться со стенкой — бессмысленная трата моральных ресурсов, которые и так дышали на ладан.       Я лишь недавно появился на этот свет, что оказался затянутым серыми тучами небом.       А воспоминания спокойно воспринимались спустя одну ночь, проведённую в тёмном помещении с закопчённым стеклом, как свои родные.       Собственные.       Правда, с телом до сих пор были проблемы.       И честно сказать лучше бы не помнила. И до сих пор считал себя им.       Похоже до сих пор считаю, что радует. С перекосами, но всё же.       Знать, что оказался здесь по вине идиотки, которой захотелось написать очередной шедевр фанатской литературы меня не радовал. От слова совсем.       Как и то, что удавить хотел, как оказалось себя же. Когда наклонностями к суициду вроде не страдал и не страдала.       Хотя, если честно, не хочу знать.       Мысль витала где-то рядом. Причём нужная и весьма полезная. Такая, что я что-то упускаю.       +1 к свободному опыту.       Что?       Ну-ка…       — Шкала характеристик!       Не доступно. Откроется после???       Да вы издеваетесь!       «Кажется я в другом мире…».       +1 к свободному опыту.       Чего? Да быть того не может! Так. А если по другому попробовать.       «Я на другой планете»       Оповещений не было.       Кажется это… Другая планета?       +1 к свободному опыту.       А! Да ну. Что за…       Как оно вообще работает!       Ай, ладно, и так сойдёт.              Светало медленно, Солнца не было, лишь такие-же тяжёлые тучи, как в первый раз, разве что едва-едва просвечивали розовым.       Как тут ещё снег не образовался при таких-то условиях, не понятно.       Ещё одна особенность. Вот то, что не надо, знаю, а о чём по идее, желательно, должен с самого начала — нет. Странная всё-таки штука, сознание! Ну, хотя бы, что такое снег, узнал и то хлеб. А что такое хлеб, ответить затруднялся. Память о прошлом была, да только разбираться в ней и разбираться.       Выйдя из укрытия в глубь которого идти не решился по причине лени, увидел разрушенный город — тень былого величия, что в редких лучах туманного солнца поблёскивал металлом на свету. Не ярким, не красочным, а именно что просто стал выглядеть чуточку светлее.       Павильон, в котором я остановился в надежде укрыться, оказался разрушенной мастерской. Или просто разграбленной. Ну или я просто чего-то не знаю, что не удивительно.       Ленивая досада застряла в груди, прямо под фигурной пластиной из металла, напоминая о раскладе вещей, как будто я не знаю, что к чему.       Грусть, тоска печаль, которой можно упиваться целую вечность была ни к чему, поэтому оставалось намотать на кулак всё, что соплями не является и идти дальше?       Вот и пошёл на свою голову. Честно, лучше бы не ходил и хорошо, что не попёрся сюда ночью!       Да и как-то не особо хочется шататься там, где ничего не видишь, а твои опорные конечности стремятся запнуться друг о дружку, а тело вдруг вспомнило, что оно ласточка, и отправиться в сиюминутный полёт на встречу с полом.       Я не против полётов, но если только тот полностью безопасен и не во вред мне!       Стоило пройти в глубь, как предстало воистину что-то такое, что лучше бы не видела во всех вариантах склонения этого слова и родовой принадлежности. Отчего-то в памяти всплыли картинки практически забытого прохождения сталкера или метро…       Холодок прошёл по металлу. Жуть. (Лучше б не вспоминала...)       Для антуража не хватало разве что музыки из Алиен Шутер и иномирных моестряк, стремящихся о грызть мне что-то важное. На деле же было до тошнотворного тихо, из шума (точно не музыки) был лишь шум моих весцеральных систем и от моего движения в пространстве.       Ржавчина, царившая вокруг не разбавляла картины, заставив дёрнутся одно из крыл, а жвалы стрекотать в эмитации вздоха, чтобы от ужаса подскачить на месте и своей масивной тушей снести какой-то металлолом с железного шкафчика, что пережил здесь не один ворн, если не больше.       Тфу, трусиха!       Корила я себя, не в состоянии доконца привыкнуть к реальности. Что-то продолжала скрести подкорку шлема, гудеть навьюченной пчелой, так и не провалиться в омут опатии,и иррациональных страхов.       Что может быть хуже возможного зомбиленда и нашествия мутантов? Именно, что…       Раздвинув не закрытые до конца аппарели на входе в отсек я увидела…       Лучше бы ничего не увидела. Хотя вряд-ли меня что-то таки тронуло, интерес, некая фатальность (даже моё новое тело смертно) бытия, и приличная доля ровнодушия.       Сочувствовать мертвецам было иррационально. Нелогично. И это было правильнее. Не то чтобы я великий логики, но какой толк в сожаления, если я не в состоянии что-либо сделать.       Например, спасти себя.       Пройдя в глубь здания мне открылась, во многом даже, ужасающая картина (страх был скорее в том, что я не совсем понимала, стоит ли мне что-то чувствовать, делать, пытаться. Неизвестность. Вот что меня дёргало электрошокером, выбивая из привычного ритма жизни, покрытого серым пеплом), а может это все снова антураж постапокалиптических пейзажей баламутит старые страхи, заставив подкашиваться мои колени.       Списывать всё на виды было естественно. Могу я позволить себе побыть нежным цветочком? Могу.       В углу валялись останки похожие на развалившийся корпус робота…       Или же механоида? Которого поела ржа, а местами тот был прилично подожран.       В связи с собственной личиной называть то, что я видела перед глазами, роботом было уничижительно. Других не уважать, себя хаять.       Трупы — да, не живое и бесчувственное, тоже, да. "Робот" и "металлалом" всё-таки звучало мерзковато и пренебрежительно к умершему, все-таки не по христиански это, даже для человека далёкого от церквей, службы и молебен. Скорее даже непорядочно, чем что-то связано с верой и её законами.       Если быть точнее, не человечно.       Людям свойственно одушевлять то, что к жизни не имело значения. Сопереживать. И это делало меч живой. Даже если я не человек) больше нет), а просто машина.       Хоть и с искрой.       К примеру я чувствую, мыслю, выражаю какие-то эмоции, знаю чего хочу, поправочка, возможно знаю, но даже так. Например...       Эти останки… Пугали?       Заставляли шевелиться от ужаса закрылки?       Приказывали отшатнутся и грустить?       Да. И нет.       Это было не сколько грустно, сколько печально. На смену сочувствию, если это было оно, пришла брезгливость, какая бывает к продукту распада, прежде чем заглохнуть.       Это все ещё был металл, хоть и когда-то (!) живой, просто металл.       Это было отвратительно.       Всё это.       Вроде не такая уж ужасающая картина на первый взгляд, но будто гроб вскрыла с разлагающимся трупом.       (Так и было.)       При этом каких-то особых изменений в эмоциональном плане будто и не произошло. Я на самом деле ничего не чувствовала.       Разве что заместо разложений пахло тухлым маслом (которое по логике вещей должно было давно раствориться) и ещё какой-то дрянью. Правда какой, я разобрать не могла. Мощностей не хватало.       В стороне, на платформе залитой какой-то жижей, к слову, давно загустевшей, грудой металла покоились разрозненные сегменты бота, чьё имя и принадлежность к кем-то, кому… Не знаю, была мне не известна. Но дуга потухшего визора…       Если это конечно визор или же стекло, может оптика. Не знаю, как правильно — я не техник. И не уверена, что в моем мире такие термины вообще были в обходе.       Но посеревшая краска, сколы на деталях и вообще, всеобщая серость говорили о том, что здесь если что-то произошло, то значительно давно, при этом не настолько давно, чтобы превратится в труху.       Занятно.       А так, металлолом металлоломом.       Опустив взгляд на пол вижу, то, что лучше бы не видела и впредь, оставаясь в счастливом неведении.       Под засохшими разводами машинного масла, чернело из-под слоя грязи изображение геометрического лица.       Истоки. Первый раз в первый класс.       Выполнено: Часть 1/10.       Вы снова юнлинг, хорошо быть молодым. Узнайте обстановку в мире и зачем вас сюда забросило.       Награда: ???.       Поздравляем, вами открыта функция: опознание. Применить?       Конечно да. Спрашиваете. Если честно устала чувствовать себя ущербной!       Тип: инсигния       Принадлежность: автоботы       Картинка замутилась, а меня занесло в сторону.       Но даже так, радости прошли так же быстро, как и исчезло сознание.

***

      Ужас! Страх!       Занавес… «Востановление блоков памяти на 6%» Загрузка...       Прервало моё спокойное ничего, неприятным поиском, выворачивая на изнанку.       Счастливое, по крайней мере, глухое и настораживающее неведение было куда приятнее, чем знание.       Иногда лучше не знать. Целее будешь.       Психика в эту самую целостность тоже входила и занимала не последнее место.       Хотелось подолбиться головой о что-нибудь, но как-то брезгливость пересилила. В который раз, впрочем, это не помешало проваляться без сознания оное количество времени в отключке. Но сейчас.       Зная где-что, хотелось выть и носится как блоха по посудой лавке.       На счёт от одного до десяти, воспроизведя что-то на подобии дыхательной гимнастики, удалось наконец-таки успокоится. Должно же быть у трансформера что-то вроде лёгких, где-то читала, что у них вентиляционная система.       Успокоилась. Кричать не стала. Но нервозность никуда не делась.       А ещё вроде перекосы прекратились.       Значит всё-таки она. Хотя по корпусу не понятно, что фембот. Вообще. А может и понятно, фиг знает этих механоидов… Но и это дело десятое.       Вроде.       Ох и на мучаюсь же я с этим.       Видимо уже.       А что дальше-то…       Ну исполнилось не самое жуткое предположение где я, но ты поди разбери в какой из всех вселённых я родился!       А нет, не прекратились перекосы…       Этих вселённых же великое множество! Например, была какая-то, где Праймус вселенское Зло, а Юникрон — добродетель, но и там какая-то Земля мутная, она же Гея вроде…       Кошмар, куда я попала!..попал..попало?       Вопрос всё ещё актуальный, как и будь он риторическим в качестве утверждения. Да и вообще, разница никакая, особенно при условии, что в большинстве из всех вселённых, шарманка одна и та же, да ещё древняя как мир.       Добро, зло, пол, потолок звездеца и прочие регалии…       Особенно, смешно, что обе стороны, как бы зло и как бы добро, мало того, что имели свою правду и свою ложь в конце концов остались у разбитого корыта, на поверхности которого я имела честь открыть глаза. А вообще… Это же уже вроде про Дисептиконов с Автоботами… И!       Если это фанфик… Вселенная фанфика…       То вообще боюсь представить что здесь есть, случится и имеет место быть, потому что рейтинги были не указаны, жанр не обдуман, метки не расставлены, описание не придумано застопорившись в стадии напоминалки на стике, что остался на холодильнике…       «А что э…» — тупая мысль поинтересоваться была задавлена в зародыше, так как отвлекала и сбивала с намеченного пути.       В мыслях проскочили весьма дельная мысль. А чем питаются трансформеры?       Если вспомнить, что большинство проблем населения, вернее в большинстве своём, и истоком всего побоища послужила еда, как по классике. Шарманка, вспоминаем! И из-за топлива-пищи всё и продолжалось. А люди, геноцид и так далее, это всё второстепенное. Всё из покон веков упиралось в Энергон.       Как представлю, что мне нужно пить бензин, хоть и метафорический, чтобы быть сытой, стало дурно. Даже если трансформеры питаются энергоном и затыкают им чуть ли не все дыры. А если припомнить, что в G1 Мегатрон качал нефть, чтобы как раз таки воспроизводить это чудо-топливо, то мне похирело в разы, а то, что должно быть пищеводом скрутило.       Это ж что получается… Без нормальной еды? Без шашлыка? Без овсянки и без… Без Кофе?       Как так!       Нет!       Хочу обратно!       Но поезд уже ушёл, и конечная там была одна. Плакали все мои мечты. Никогда не думала, что буду скучать по пареной морковке, только потому что больше никогда не смогу её съесть. Смотреть на неё может и смогу, а съесть…       А хотя.       Нет. Не скучаю. Это вполне аргумент чтобы к ней не прикасаться! Хотя и значит, что с другими видами пищи накладка…       Вот буду на Земле, познакомлюсь с Человеком, с той же Сиерой к примеру, вот выедем мы с ней на природу. Тот же кемпинг! Она будет есть шашлык, а я нет.       Издевательство!       Встаю на корячки, опираясь на косяк ржавой аппарели, с опаской вставая на свои двое. Ух, кошмар, как же это всё-таки высоко… Но, здесь и постройки соразмерные жителям, что ростом не ниже одноэтажки, а то и выше!       Оборачиваюсь на отсек с останками погибших и разворачиваюсь в противоположную сторону. Искренне поминая свой пофигизм на начальных порах. Аргумент, что все мы рано или поздно помрём, не работал. А мысли били меня до сих пор об утраченные возможностях тела и пытках мясом… Мыслями о мясе. Как буду давиться заманчивыми запахами, дуреть и бесится с голодухи.       Ну, если только та несчастная не будет сидеть на диете, конечно же. Но и диеты бывают разные. Колбасно-шашлычные, например. И почему именно Сиера? Это ж Праймарианская вселенная… Трансформеры Прайм, если уж совсем просто… Как пример Человека в одной из вселенных.       Хотя, к тому же примеру, Мико я бы не пережила. Она может девочка и боевая, но не мой типаж, не мой. Слишком безбашенная, а моя думалка за такими не поспевает. Сейчас они в поле твоего зрения, а через пару «кликов» уже натворили «делов», покуда ты обдумывал дежурное приветствие! Хотя, вполне сойдёт за местный аналог Камикадзе, при условии что из передряг выходила живой, но и отказывалась там по своей же вине.       Эх, грусть, печаль, еда едой, а мой институт всё-таки накрылся медным тазом. Как и имеющаяся работа. Интересно, а на земле я смогу восстановится и попасть обратно на третий курс психфака?       На вряд ли.       Трансформеры, не люди. Поступить в местный аналог земного вуза не смогу. На Земле уж точно. «Боты под прикрытием», — так про их компашку говорил Прайм? Машины, колёса, трасса…       В мыслях возникла не самая красивая аналогия с этим понятием.       Трасса… Тфу. Вот пусть и прикрывается… Пальмой, этот Прайм!       А я хочу свою вышку, одеяло, кофе и сериальчик. Желательно дораму с какой-нибудь о-очень трагичной историей, чтобы погоревать над чужой горькой долей, но и над своей тоже. Под прикрытием просмотра кинематографа.       А трансформеры плачут?       Не знаю. Информация неизвестная, но где-то в каком-то фанонном произведении упоминался омыватель, как аналог слёз. И где я возьму омыватель!       А не вот это всё!       Рука дёрнулась, манипулятор сомкнулся, лязгая когтями.       А по-тише нельзя?       Соразмерно телу, тонкие пальцы сомкнулись, впиваясь в ржавый металл.       Железо скрипело, я подтягивался, соскребая себя с пола. Нужно вставать и двигать отсюда. Подальше и побыстрее. Где-то на задворках вспыхнули воспоминания о кибонной чуме, космической ржавчине и прочей гадости, которой болеют трансформеры.       А с практически нулевыми знаниями находится в сомнительных местах не хотелось от слова совсем. Вообще.       Но там как никаких оповещений не было. Так и нет. Значит не всё потеряно и я зря паникую. Но даже так… Наткнуться на какую-то неведомую хтонь в инопланетных реалиях не хочу ни желать и ни стараться.       Может на ту же кибонку и не наткнусь, но вот таких вот консерв с сюрпризами по всему Кибертрону предостаточно.       Если вспомнить игры, особенно падение Кибертрона, то… Даже боюсь представить сколько трупов здесь имеется. Только на это помещение.       В игре один отсек имел на себе только одного Ретчета и как минимум тридцать партизан, чуть меньше половины из которых не представляли собой груду металлолома, часть из которого либо уже была кучкой безжизненного металла, либо ещё имела относительную целостность, но полные неполадки в электронике. Одно неверное касание к бессознательному боту… И пуф, был бот и нет бота. Большинство закатывали в стазисные камеры, по крайней мере, если те были в наличии, но так и так их хватало не на всех. И кибертронцы перегорали, так и не дождавшись починки рассыпаясь на части. И это действительно печально.       Чем дольше думал, тем скорее отдалялся от неприятного места. В идеале бы заглянуть во все отсеки… Но что-то глубинное подсказывало, что не стоит. Да и я не хочу!       Мало ли что здесь обитает!       Чисто гипотетически, но всё же. Боевой машиной смерти я себя не ощущаю, и не думаю, что скоро начну.       А до этого момента не убиться бы своими силами. С моей-то удачей…       Что весьма и весьма активно тренировалось.       Запнувшись в очередной раз за собственную ногу, лечу вниз раздирая с жутким скрипом стену. Если бы можно было бы, поморщился… Ощущение живости собственной мимики прошло так же быстро, стоило после попытки уравновесится дотронуться до лица.       Фейс был всё-также заключён под непроницаемое забрало и визор, которые ни под каким предлогом не сдвигались с места.       Но даже так, обзору это не мешало. Хоть какие-то плюсы от ощущения себя жертвой сварочника и электрода.       Ну а что?       Если они не снимаются. Да и смысл. Не мешают и ладно. Даже плюсы есть — фонарик не нужен. В темноте всё видно, даже если её опасаешься (мало ли что выскочит), вдруг скраплеты, а я слепой? А впереди словно огниво светит, озаряя путь.       А что, вполне может быть. Но, учитывая какие они шумные во время нападения, то даже не знаю. Лучше не загадывать. А Соколиным глазом я точно не являлся, не в прошлой, ни в нынешней жизни… ***       Уведомление о новом задании вылезло нежданно-нагадано приглашением войти в данж. На что было быстро отвечено отказом. Какие данжи, какие задания! Мне бы с собой разобраться! Я даже собственных характеристик не знаю, а тут…       Это на бумаге свыкся со своей участью, упал, быстро вылил миру свои претензии и побежал сломя голову качаться, спасать мир, кутить, охмурять главных героев, валить штабелями в ряд своей внеземной харизмой и вешаться без последствий на главных злодеев, да героев, отмечаясь и там и там при этом сохраняя хорошие отношения с обеими сторонами фракций, ах да, при этом имея при себе сотню боевых альтмодов и умений, выходя заранее на уровень создателей типа Праймуса и вселенского Апокалипсиса достойного самого Юникрона.       Ха и ещё раз ха!..       Первый привет от реальности пришёл внезапно. Где-то в коридорах послышался звук падения. Звонкого, разрезающего гнетущую тишину, звеня где-то в аудио системах противным цокотом.       Лязг-цок-шарк.       Скрип по металлу, воцарение тишины, чтобы в один миг оборваться под звук внезапно включённой циркулярки!       Крик вылетает не то в виде визга, не то кряка, а может и чего-то вместе, но такое чувство, что в один миг коробка передач перевернулась с ног на голову и с глухим стуком вернулась на место. Шум тонет в звенящем жужжании боевого клича, готового к пожиранию живого метала, скраплета.       Прекрасно известно, что скраплеты живут колониями. Там где есть металл. Проедая обшивку, вгрызаясь в краску, обгладывая корпуса ботов и прочие кибертронские строения винтик за винтиком, проводок за проводком, микросхему за микросхемой, плату за платой пока не останется Ничто.       Напороться на такую хреноту экзотику было той ещё перспективой и эта перспектива весьма активно стремилась меня сожрать, как и всякого, кто попался бы ей на пути.       Стоило замереть на месте, как одна такая особь вцепилась мне в колено. Ну, нет жестянка, живым — не дамся!       Перехватив, — особой брезгливостью к жукам не страдающий, — манипулятором быстрёхонько и весьма оперативно отдираю от себя эту дрянь за крылышко, пока вместе с обшивкой не пострадали моя механика и жизненно-важные… Органы.       Пусть так.       Так — привычнее. Пусть терминология и всплывала, что-то из прошлой жизни вспыхивало яркими красками, что-то имелось в самом начале по пробуждению — особой конкретики что откуда пришло не имелось. Образа оставались образами. Зато были знания на уровне, что глаза — это оптика, жизнедеятельность — жизнь, пробуждение и рождение подразумевалось под одним единственным «актив» или же «офлайн» — всё в зависимости от контекста.       После чего насекомое становится жертвой кибертронского топота слонопотама, всё также придерживаемое за крылышко, чтобы наверняка. Раздавить-сломать и быть точно уверенным, что оно меня не съест. Всё-таки… Нога мне была ещё нужна, как и всё остальное. Мало ли изогнётся и прогрызёт неведомым образом, то что не надо? Жить хотелось и жуть как сильно. Со всей целостностью корпуса, замены которого не виднелось на горизонте и не представлялось возможности заменить в принципе. Может и можно было совершить сие действо, но «как» я пока не представляла.       Стоило избавиться от этого… Ксеноса, как мысля снова напомнила, что это насекомое. Насекомое живущее роем.       Роем… Особенно такие как пчёлы, осы и шмели и прочая хрень с коллективный разумом. Такого на Кибертроне было предостаточно.       Особенно после того, как основной источник изничтожения популяций дикой фауны издох или же смотался с планеты, уносясь в космос сверкая копчёным и не очень корпусом.       И как всякий рой, они имели функцию выпускать разведчиков в поле.       Глядя на раздавленное существо под собственным серво, как появилась та же самая табличка.       Доступен данж «1 ур.»       «Обитель роя»       Истребите рой и спасите фауну от преждевременного вымирания.       Награда: — вариативно;       Обитель роя? А чего не "зла", а?

Провал накладывает дебафф «смерть».

Принять?

      Выбора как всегда не было. Ну или я трагикосмический идиот, который не догадался додуматься поискать кнопку отказа.

***

Оптика дёрнулась. Я это помню. Чувствовал. Как и мигнул визор, становясь ярче. В такие моменты, как этот, начинаешь радоваться тому, что иногда ты можешь нацепить на себя личину, — причём с чистой и святой уверенностью, — и почувствовать себя мужиком, который сказал, что сделает, значит не просто сделает, но и делает. То есть как бравый рыцарь воплощает в жизнь проклятья своей внутренней ведьмы в сторону несносных мух: — Все крылья повырываю, падла! Где реальность имеет за собой центр тяжести в манипуляторе, где заместо нормальной мухобойки или же рыцарского меча болтается кусок чужого серво. Где заместо сеточки или прибитого к палке куска линолеума болтается кисть какого-то давным-давно раздолбанного бота, а за рукоять выступает, некогда, предплечье. В сей тёмный миг моего бытия мне было не до надуманных, но вполне реальных болячек, которые плодились на останках некогда живого бота. Шкала хитпоинтов мигала сине-голубым, с целой почти на четверть пустой полоской энергона, а прицел закрывал весь обзор красными треугольниками. Заместо патронов гайки, останки мертвецов и рука бывшего, — эээ, — мертвеца выступающего оружием массового поражения против кибертронского клеща металлоеда? Так же глаз скорее отвлекали, чем радовали отсыпаемые очки свободного опыта ровно за каждого подбитого жука… При всём при этом, мозги увлеклись истреблением и прочее мельтишение отвлекало от работы несостостоявшегося сотрудника санэпидемстанции, которым я точно не являлся ни в той и ни в этой жизни. Ну держитержитесь гады зубастые, я вас всех урою, только немного убегу! … Спасите, помогите, моль-людоед-пытается меня сожрать! …стоит ли говорить, что через пару секунд всё посерело, душа будто вышла из тела, а на фоне роя скраплетов догрызающего моё тело мигала красная табличка с оповещением о моей бесславной гибели…