А лето было курносым...

Она обратила внимание, что на пледе очень много пещинок. Они липли к пальцам, что ей до мурашек нравилось, она вспоминала, как вчера в кафе так собирала рассыпавшийся мимо чашки сахар. Она непроизвольно улыбнулась. Он смотрел в даль, на Чёрное море и белые буйки, которые плавно опускались то вверх, то вниз на низких волнах отлива. Крепче запаха морской соли, сыра и вина для него был только её абрикосовый шампунь. -Даш. — он всё так же смотрел в море. Что искал? Никто не знает. -А? — она тоже не подняла глаз от песчинок. -Правда город как золотой сегодня? -Так город сзади. -И что? -И правда. — она отвернулась от моря к городу, но быстро повернулась обратно. — Золотой. -А небо голубое. Они оба улыбнулись, но как-то совсем не весело. -Как ты можешь описать это лето? — девушка поджала колени, из-под длинного белого платья в чёрный горошек показались ноги, тоже все в песке. -Курносое. — тут же ответил парень и тут же помрачнел. — Когда ты уезжаешь? -Завтра. -Завтра… — качая головой, он поджал губы. Она тоже. -Представляешь, я вещи не собрала даже… -Точно. — он полез в рюкзак и достал оттуда большую футболку. — Возьми. Посмотрев в её глаза, он замер. Чёрное море, а не глаза. А блики как белые буйки. -На память? -Как хочешь это называй. -На память. — попыталась улыбнуться она. — И у меня есть для тебя кое-что. — она достала из сумки небольшой пакет. Парень неуверенно взял его, пытаясь понять на ощупь, что в нём. -Нет. Не открывай при мне. Как уеду посмотришь. Отвернувшись, парень снова попытался сфокусироваться на буйках, но всё размывалось перед глазами. -Вась… — она смахнула песок с рук. Повернувшись, он засмеялся. -Щенячие глаза. -А твои? -А мои смотрят в твои. Решившись, она наклонилась к его лицу. Их губы соприкоснулись. Он снова смотрел в море, и всё плыло. Даша положила руки на гладкие щёки. Он почувствовал, какие они тёплые, и это он будет помнить дольше, чем сам поцелуй. Самое уверенное, что он смог сделать — коснуться её плечей, но Дашины мурашки появились и сейчас. Она трогала его лицо, гладила пальцами, пыталась запомнить его как этот странный город, как тепло, как песок. Почувствовав что-то мокрое на больших пальцах, она лишь углубила поцелуй, пыталась оказаться ещё ближе. Отпрянув, он быстро смахнул слёзы и схватился за её плечи. Он прижался к ней, дышал тяжело. Он кусал щёки и мочил её платье слезами. Даша обняла его сначала нежно, но не в силах сдержаться, сжала его плечи сильнее. Её забила дрожь. И ведь такая история случается лишь однажды, но запоминается на всю жизнь. И какой-то парень даже не сможет сказать точно, стал он чувствовать себя живым или более пустым, но у него хватит сил написать одно стихотворение. А в том пакете, кстати, он найдёт письмо с отпечатков помады и половину бутылки шампуня. Абрикосового. Услышит его Даша? Быть может. Она любит рок. Глупая история, да? А я хочу плакать, потому что тоже хочу влюбиться хотя бы на секунду так же сильно как они.