Если я вдруг не улыбаюсь

И вот снова пишу я эти строки, Что были забыты среди остальных Таких же, Ничего не значащих. Например, "Забрать сестру", "Написать сочинение", "Такого-то числа в таком-то месте Быть", И всякое прочее, Лишённое всякого смысла. Теперь лишённое. А когда-то переживала из-за них, Но теперь это лишь буквы, Собранные в слова, А слова - в предложения, А предложения - в текст, Не имеющий ныне значения. И в чём тогда смысл? В чём? Почему? Зачем я трачу ночь на это, Если даже не покажу Ни одному человеку? Вскользь упоминала я мнение. Не своё, а чужое. Оно для меня важнее. Но ведь оно тоже исчезнет, Станет лишь буквами. И люди, Владельцы этого самого мнения, Они уйдут когда-нибудь. На их место придут другие, Но им на меня будет наплевать. Почему же мне так важно? Почему я думаю о том, Что думают они Обо мне? Разве не важно, Что обо мне думаю Я? А что я думаю? Ничего хорошего. Даже в этих строчках, Глупых до ужаса, Написанных ночью, Не было сказано мной О себе самой Ничего хорошего. Лишь критика, Критика, Критика, Критика. Нет, это не критика. Просто ненависть, Ненависть, Ненависть, Ненависть. А откуда она такая взялась? Большая, просто огромная. Эх... Если б я знала, Давно б это место досками заколотила Крепко-накрепко. Нечего мне морочить голову. А теперь поздно. Она там уже поселилась, Вещи по полкам разложила, Ремонт капитальный сделала. Просто так выгнать? Невежливо. Пусть живёт, Постоянно меня засыпая Своими едкими комментариями, В зеркало на себя посмотреть Не давая мне, Напоминая, какая я сволочь, Какая я тварь и уродина. Пусть. Я-то стерплю. ... На этот раз.