Истории юности в сапогах

озябшими руками она берет пачку с карандашами. вытягивает самый короткий и долго - долго смотрит в чистый лист. — что ты хочешь сказать? — спрашивает он. — что я хочу сказать? — вторя ему, спрашивает она саму себя, но грифель все так же висит в паре сантиметров от шероховатой поверхности. в комнате витает слабый конфетный аромат. на столе остывает недавно сваренный кофе, а из настежь открытого окна слышен шум машин. сегодня опять шёл снег. мелкий и такой бледный, он больше походил на дождь. возвращаясь домой она спешила. торопилась уместить все чувства в пределах альбомного листа. выплеснуть, высказать, запечатать. и вот, наконец, сидит, готовая начать, но в голове все так перемешалось, что уже не вспомнить того, о чем хотелось рассказать бумаге. ничего. момент упущен или просто растерялась? не знает. ещё с минуту сидит не моргая в одном положении, а после, возвращает карандаш в пачку и вместе с альбомом убирает в нижний ящик стола. не страшно. так уже бывало и не один раз. только вот непонятно — этот последний или нет? хочется верить, что нет. и она верит, но понимает — одной веры мало. нужно стараться. а вот стараться совсем не хочется. не так все должно быть. не так. не через преодоление, а по душе. да так легко, чтоб голова кружилась, и пальцы покалывало от азарта и предвкушения результата. внезапный звук входящего сообщения разбивает и без того исполосованную трещинами надежду вернуться к рисованию. « ты позвонила бабушке?» сообщение от мамы. вежливое напоминание, в котором отчетливо видит упрёк. от себя самой. потому что нет, не звонила. хотя знает, понимает — пора проведать, проявить внимание. но не может, а, если уж совсем честно, то не хочет. и на то причин особых нет или же она сама их прячет так хорошо, что не видит... не разобрать. экран гаснет. она поднимается и медленно плетётся на кухню ставить чайник. кофе то остыл. и пока вода медленно закипает, ее голову атакуют мысли, суть которых проста, а формулировка различна. с этим надо что-то делать. а что делать и с чем конкретно? в кружку кладёт две ложки сахара. и на это ответа нет. значит не так важно. в очередной раз откладывает решение на зыбкое завтра. смотрит, как растворимый кофе окрашивает прозрачную воду и улыбается самой себе. пусть пока все будет, как есть. пусть. а там посмотрим насколько ее хватит. в конце концов все решится. иначе быть не может. или может? — прорвёмся. — кивает самой себе и с кружкой в руках возвращается в комнату. включает на телефоне плейлист со старыми песнями и долго - долго смотрит в окно. небо медленно темнеет, а люди в окнах. зажигают свет. интересно, какая у них жизнь? о чем они думают весь день и так ли уж сильно отличаются их мысли от ее собственных? сколько ещё в мире сейчас таких же беспричинно потерянных, увязших в самих себе по самые уши?