Истории из жизни невидимок

я теперь даже не знаю по чему печалюсь больше. по дням, утонувшим в раскалённом до невозможности море, или по себе самой, утонувшей с ними. каждое утро из зеркала в ванной на меня с укоризной смотрит пара карих глаз и мне нечем им возразить. закончились слова. закончились чувства. осталась только печаль, застывавшая кислинкой на языке и вино. а ещё записка на холодильнике, выведенная старательным почерком. буквы на ней гласят «преодолеешь это», но пока я не спешу с ними соглашаться. ⠀⠀ я писала это и думала, что выдумала хорошего героя. я писала и ощущала странное волнение - хороший знак. оно всегда означало, что я делаю что-то верно. именно под этим чувством я выдавала стоящие заметки. я не знала как так получалось и просто продолжала. именно благодаря этому, сейчас можно переработать старое. я писала заметку и думала, что создала героя. я читаю это сейчас и понимаю - я выдумывала себя. снова. я размышляю о написанном теперь, понимаю что там и откуда. эта заметка обо мне. о том, как каждый раз я притворяюсь кем-то вместо себя. кем-то из фильмов и книг, кем-то из жизни к кому привязалась и в ком вижу авторитет. коротко - я активно стараюсь не быть собой. это так. неважно почему и зачем, хорошо это или плохо. так было. все шло по моему плану, который не помог. я ошиблась. нестрашно. это не так важно. важно то, что теперь я наконец согласна с буквами на записке. лето - отличная пора, чтобы справиться с этим. ⠀⠀⠀