Потому что моя душа - это ты

Космос. Такой загадочный и холодный, но безумно красивый и манящий. "Кого-то мне это напоминает...". Именно об этом невзначай подумал скелет, на удивление тихо и спокойно сидя на краю маленького островка, и пытаясь зарисовать это чудо мультивселенной. Оутертейл. Воистину прекрасное место. Именно в этой вселенной было нарисовано большинство картин Инка. Он нашёл идеальное, тихое место, где можно дать волю фантазии, и тебя никто не побеспокоит. Художник не любил показывать свои творения кому-либо, поэтому Оутертейл был замечательным вариантом. Сюда обычно никто не приходит. Да и как? Отдалённый от остальных, незаметный и, как говорилось ранее, очень маленький островок, что присвоил себе творец. На него можно попасть только с помощью телепорта. Закончив с работой, он скептически осмотрел своё творение. Похоже. Да и нарисовано превосходно, но... Даже так, он не смог передать всех чувств и эмоций, всей этой волшебной загадочности космоса. Ожидаемо. В конце-концов он не обладает по-настоящему своими эмоциями. Всего лишь фальшивка. -Пф-ф-ф-ф... Художники должны всю душу в свою работу вкладывать, это он знал, но как быть художнику без души? Имеет ли он вообще право зваться художником? Стоит ли бросить всё это?.. Рисование, это то, что заставляло чувствовать себя живым, как и его краски. Но разве ЭТО можно назвать жизнью? Разве ЕГО можно назвать живым? Нет. Его жизнь - Лишь существование без особой цели и желаний. А он сам? Просто существо, пустое место. Марионетка в руках создателей. Мог бы покончить с жизнью - давно сделал бы это. Ну а так? Им манипулируют. Он был прав. Знание этого не причиняло боли. От этого не было грустно или некомфортно, нет. Просто пустота. Эррор был прав. Он просто никому не нужное ничтожество. Ему дарят лишь фальшивые улыбки. Такие же фальшивые, как и он сам. Он не винит их. Не считает это чем-то плохим или неправильным. Он и сам может улыбаться лишь фальшиво, так что не имеет права просить большего. Лучше бы он не появлялся. Взгляд перешёл к краскам. Сегодня он принял немного ненависти. Видимо, он направил её на себя. Забавно. Этот цвет перекрывал все остальные, так что сейчас он почти ничего не чувствовал. Белые зрачки вновь оценили на картину. Ужастно. Отвратительно. Фальшиво. Внезапно, всё, что скапливалось в одном, с виду маленьком флакончик эмоций, вырвалось наружу. Хотелось кричать. Сломать свою "любимую" кисть на две половины, причем об голову кому-нибудь. Он за одно мгновение стал ненавидеть всё живое. Кроме одного. Кого-то. Кого-то, кто причинил много боли. Кого-то, с кем он тоже мог чувствовать себя хоть немного живым. Глюк его ненавидит, он уверен в этом. Эррор. Он всегда липнул к этому интересному, загадочному, но такому холодному и красивому скелету. Но для него он ошибка, как и все жалкие АВ. Он лишь ещё более раздражающая аномалия, не иначе. Зрачки погасли. Зачем ему пытаться стать чем-то большим чем кукла, если всё равно не выйдет? У его существования есть сценарий, по которому он послушно идёт. Но раз не может стать лучше, то почему бы не облегчить дорогому монстру работу? Разрушитель будет рад. Интересно, будет ли его улыбка, пусть даже безумная, издевающаяся, казаться такой же прекрасной без действия глупых красок? Возможно, он узнает это. Если вспомнит. Пальцы сжали полотно, чуть ли не разрывая. К чёрту всё это. Может он будет безчувственной тварью, но зато настоящим. Эррор больше не сможет подколоть его на эту тему. Из глазниц полились слёзы. Или ненависть, учитывая чёрный цвет, хотя, может быть и чернила, но сейчас не до этого. Он был уверен, будь у него душа, она раскололась бы на части. Встав, он замахнулся на столько сильно, что казалось рука оторвётся. Прекрасная работа полетела в источник своего вдохновения.