Это безумие

Бутылка, выскользнув из тонких жилистых пальцев, с глухим стуком упала на пол. Буквы в дневнике стали неясными и размашистыми, слабые мышцы совсем не слушались. В комнате стоял спертый воздух, было очень тяжело дышать. Раздался тихий вздох, и из-под пледа показались усталые серые глаза. Перед взором в очередной раз предстала Мира, та самая, которая была изображена на картине. Каждый день, каждый раз, когда Том поднимал взгляд, он видел ее, и несколько раз пытался нарисовать. Но теперь, когда в мыслях не было ничего, кроме всепроникающей, тупой боли, портреты получались мертвыми, улыбки неестественными, глаза стеклянными. Нужно больше алкоголя. Пальцы судорожно тянулись за упавшей бутылкой. И вот, чуть-чуть, подушечки уже коснулись холодного стекла, но... не достать. Норан стонал, как старик, когда поднимался с кресла. Тело затекло, и в тишине квартиры отчетливо раздавался хруст суставов. В последние месяцы весь смысл его существования склонялся к выпивке, наркотикам, лелеянию своего истерзанного "я" и мыслях о любимой. Взгляд упал на цветок. Том застыл на месте, как изваяние, и смотрел на почти погибшее растение. Почва давно высохла, листья приняли больной желтый цвет, а лепестки ссохлись, унеся вместе с собой всю изящность и совершенство цветка. Осторожное движение, мимолетное прикосновение к растению, грустный вздох. Том закрыл лицо и уселся прямо на полу, снова утонув в нахлынувших воспоминаниях. Они больше не были похожи на связные картины, теперь это были лишь обрывки, которые Норан смог пронести через порог своей боли и безумия. И теперь он стонал, раскачиваясь из стороны в сторону. Ее смех, голос, фразы. Норан зажал большой палец зубами. Ее прикосновение, поцелуй, ласка. Том почувствовал, как прокусил кожу. Боли не было. Она была внутри, рвущая на части, беспощадная боль. Вина. Болезнь. Никому больше не нужен. Одинок. Жалок. Мысли Тома спутались, и он не мог связать их в одно целое. Получалось понимать лишь отдельные слова. Последней умерла надежда. Больше ничего не осталось.

***

6 марта, 19:30 Будто проснулся. Рассудок сломан. Ничего не могу предпринять. Поздно. Поздно... Больно. Не потому что мне ее не хватает. Боль реальна, я ее чувствую. Чувствую, что не могу шевелиться. А еще тепло. Как хорошо дневник, ты один у меня остался. Ты меня не покинул. Вокруг кровь. Возможно, я кого-то убил. Наверное, себя.