Доктор Шрам

— Гарри, ты в порядке? — В полном, — кивнул Гарри, не отвлекаясь от кода. — У меня есть некоторые вопросы, ответы на которые я бы очень хотел получить… — Так задавай… — А некому задавать, кроме самого себя и еще пары-тройки человек, — Гарри сделал глоток кофе. — Добби! Еще чашку! — Ты не спишь уже четвертые сутки! — Я сплю. — Полчаса в день и откинувшись в кресле! Гарри, это не сон. Это хуйня. — Вопрос срочный. — Настолько срочный, что ты уже несколько дней почти не встаешь из-за компьютера? И ни с кем не разговариваешь? — Да, настолько, — Гарри закончил писать очередную строку скрипта, вздохнул, прикрыл глаза, откинулся в кресле, повернулся к Фэй. — Слушай, Фея… Я понимаю, что вы с ребятами за меня очень переживаете и все такое. И вам по-дружески хочется мне помочь… Но я правда в порядке. Просто ситуация очень странная. И если я прав — то у меня возникнут очень… Очень, сука, серьезные вопросы решительно ко всем, кто сейчас находится на верхушках иерархии магической Британии. — Так, может, ты объяснишь, наконец? Что ты ищешь?! — Родителей я ищу! В кабинете повисла гробовая тишина, на Гарри уставились все члены Синдиката. На Гарри смотрели как на сумасшедшего. — Не смешно. — Охуенно не смешно, — подтвердил Гарри. — Не хочу тебя расстраивать, но твои родители… — Блядь! — Гарри грохнул кулаком по столу. — Я знаю, что официально они давным-давно в земле, убиты Волан-де-Мортом и все такое прочее. Вот скажи мне, Фея… Я когда-нибудь начинал бурную деятельность, если дело — говно? — Нет… — Симус? Ты за мной такое замечал? — Нет, — прищурился Финниган. — Невилл? Дин? — Эм-м… Нет? Наверное… — Вопрос — стал бы я тратить свое время на поиски, если бы у меня не было на это оснований? Члены Синдиката переглянулись. — Хочешь сказать… — Угу, — Гарри поднялся из-за стола, достал из ящика распечатки фотографий, присланных ему по электронной почте. — Вот, полюбуйтесь. Как вам байкер-недоучка? Морда никого не напоминает? — Это… — Невилл сглотнул. — Этого не может быть… — Может, — Гарри вернулся за компьютер. — Я проверил — следов монтажа нет. По крайней мере, не в ходе оцифровки. И человек согласился прислать мне негативы, чтобы я во всем убедился. Скоро должны будут доставить. — Но как… Это же… Как же это… — Вот так, — Гарри снова затарахтел по клавиатуре. — И ты… — Сначала писал программу, чтобы проверить, не смонтирована ли фотка. Вот сейчас опрашиваю всех в сети, видел ли кто-нибудь или слышал ли кто-нибудь о летающем мотоцикле. Серийно такие штуки точно не выпускались — в Британии не так много специалистов по зачарованию техники. Может, получится выйти на заказчика… А ночью сбегу в Лондон и пойду осмотрю место, где сняли последнюю фотку. — И как ты собрался искать? Лондон-то немаленький. — А я поспрашиваю. Кроме того, у меня есть кое-какой ориентир, на фотке на заднем плане засветилось больно знакомое интернет-кафе. — Помощь нужна? — Нет, — Гарри откинулся в кресле, прикрыл глаза. — Сейчас подремлю минут четыреста — и выдвигаюсь. Извините, ребята, но это только мое. Личное. — Тебя прикрыть? — От кого? — удивился Гарри. — Ну… От Дамблдора, например? — Мне на него похер… Разве что от Флитвика прикройте — не хотелось бы потом выслушивать от него лекцию об ответственности в двадцать третий раз за этот год…

⊹──⊱✠⊰──⊹

Лондон, как и любой другой крупный город, только кажется необъятным. На деле же, особенно если знаешь, как и куда идти, получается не в меру разросшаяся деревня со сверхкомпактным размещением жителей. И найти в этой «деревне» одно из нескольких тысяч интернет-кафе, зная лишь часть его названия и примерное расположение — не такая и сложная задача. Особенно если знаешь, у кого спрашивать, что спрашивать, где искать и как ориентироваться на месте. Конечно, Гарри сомневался, что Джеймс Поттер стал бы ходить по интернет-клубам. И уж тем более не стал бы ездить туда на летающем мотоцикле. По крайней мере, если это действительно тот самый Джеймс — не с промытыми мозгами, не с измененным поведением и не стертой памятью. Могло такое быть? Да запросто. А даже если это был не Джеймс, а кто-то под действием оборотного зелья — он должен, как минимум, знать, где находится «источник материала» для оборотного зелья. Так что следовало искать места с примечательными заведениями всех мастей, но не в центре Лондона и не вблизи крупных поселений волшебников — маги бы уже заметили. И уж точно не где-то в жопе мира, где Солнце не светит и люди не ходят — у большинства магов, конечно, занижен параметр комфортабельности окружения, а какая-нибудь площадь Гриммо, наверное, до сих пор считается чуть ли не центром Лондона, но совсем уж в дальние дали в пригороде они не поедут. Пользуясь этими несложными логическими заключениями, Гарри довольно быстро сократил количество подходящих интернет-кафе, c которых можно было начинать поиски, с нескольких тысяч до всего трех десятков плюс-минус подходящих по требованиям. И обойти все эти места — особенно при помощи Добби — не составляло никакой сложности. Достаточно было попросить домовика доставить к какому-нибудь известному месту, а потом — просто пройтись или подъехать несколько минут на метро. Наибольшую же ставку Гарри делал на четыре места в Лондоне. И одним из них было интернет-кафе «Радиус», возле которого, как знал Гарри, располагался небольшой, но уютный совершенно маггловский паб, оформленный, однако, в стиле фэнтези. А если точнее — в стиле таверны «Гарцующий пони». Идеальное пристанище для ролевиков всех мастей, игроков в D&D и магов, которые не могут показываться в магическом мире. И если туда завалится человек с несколько диковатыми нравами, да еще и одетый в какой-нибудь плащ или мантию — никто не удивится. Даже наоборот — все поддержат такого вот «чудика» — мол, «отличный отыгрыш, чел!». Естественно, Гарри почти сразу отправился туда. «Почти», потому что сначала ему пришлось выпить флакон старящего зелья и переодеться. Нет, не в мантию, а просто в прогулочную одежду по размеру. Гарри, конечно, мог бы легко сойти за мага-ролевика, но не стал этого делать, чтобы не вызывать сходства — мало ли, что мог наворотить в пабе Джеймс? Внутри оказалось довольно светло и чисто. Даже без всякой реальной магии в помещении создавалась атмосфера какого-то необъяснимого магического уюта. У одной из стен расположился огромный очаг, возле которого, сидя на мягких кожаных креслах, расположились несколько человек, с большим энтузиазмом игравших в настолки. Еще несколько посетителей следили за игроками. На стенах висели картины, изображающие различные средневековые сцены. Над полированной барной стойкой и вовсе висели два здоровенных, но совершенно нереалистичных меча. На полках тут и там стояли десятки коробок со всевозможными настолками. Гарри только диву давался — вот ни капли магии нет вокруг, а как будто и не уходил из Хогвартса. — Чего изволите? — поинтересовался бармен, стоило Гарри подойти к стойке. — Для начала — «Гиннесс» и что-то пряное на закуску. А потом — посмотрим. Разумеется, заказ делать было совершенно необязательно — можно было просто расспросить бармена и остальной персонал, но Гарри считал, что к посетителю, который что-то закажет или купит, отношение будет всяко лучше, чем к неведомому хрену, который появился из ниоткуда и сразу начал задавать идиотские вопросы. — Славно у вас тут, — заметил Гарри. — А то! — усмехнулся бармен. — Стараемся на славу. Все своими руками делали, все обустроили, подготовили… Чего-то еще подать? — Да нет… Пока ничего не надо. Пиво и закуска оказались просто отменными. Правда, Гарри были интересны не столько они, сколько персонал и посетители. Только в фильмах хакер — это забитый и сложенный в букву «зю» одинокий задрот, сидящий в забитом оборудованием подвале где-то у черта на куличках. На деле, большая часть сведений добывается путем социальной инженерии, наблюдением, общением с людьми… Иногда даже не требуется лично участвовать в общении, достаточно пронаблюдать за происходящим. Естественно, уже через полчаса Гарри знал про порядки в заведении почти все. А еще через полчаса уже был практически на «ты» с персоналом, после чего и начал потихоньку подводить разговор к «особенно странным посетителям». В том числе — странных байкерах в мантии или длинном пальто. — Да, был тут один такой пассажир, — уверенно кивнул бармен. — Ну… В смысле — бывает. Приезжает в среднем раз в неделю. А тебе-то он зачем? — Да так… — Гарри хмыкнул. — Я видел фотку такого мотоцикла — классный драндулет. Вот думаю, может перекупить? Раритет, все же… — А-а, — кивнул бармен. — Ну-у… Можете оставить номер своего телефона и мы вам позвоним, когда этот джентльмен наведается к нам в следующий раз. — Да не, — Гарри сделал глоток пива. — Я живу далековато… Ладно наведаться по собственному желанию и ради атмосферы, а совсем другое — бросать все и мчаться на другой край Лондона только для того, чтобы поговорить с человеком без особой надежды, что он вообще согласится говорить… А, может, у вас его номер есть? Ну, там, для дисконтной карты или чего-то такого. — Нет, — как-то слишком поспешно ответил бармен. — По крайней мере, я такого не помню… — Точно? — прищурился Гарри. — А, скажем, двести фунтов освежит вам память? — Кхм… Эм-м-м… Ну-у… Гарри хмыкнул, увидев, как внутри бармена начали бороться жаба, которая не позволяла бармену вот так запросто отказаться от весьма солидной суммы, и совесть, которая не позволяла бармену раскрыть персональные данные посетителей в еще большей степени, чем он это уже сделал. Что же, значит, надо сделать так, чтобы жаба в этом соревновании победила… — Ясно… Триста. Наличными. Сейчас. За возможность скопировать номер телефона и имя человека из базы. — Мистер… Но если менеджер узнает — меня уволят… Гарри вместо ответа достал из кармана портмоне, быстро отсчитал несколько бумажек по пятьдесят фунтов, положил стопку банкнот на стойку. — Четыреста. Ни на фунт больше. Кроме того, едва ли ваш посетитель пожалуется некоему «менеджеру», которого я в зоне досягаемости в упор не наблюдаю. Еще около минуты бармен боролся сам с собой, а затем махнул рукой и, осторожно взяв деньги со стойки, кивнул: — Я сам выпишу. Сейчас принесу. Бармен ушел в небольшую дверь за стойкой, Гарри хмыкнул, сделал еще глоток пива. Конечно, четыреста фунтов были очень солидной суммой. Наверное, даже большей, чем недельная зарплата этого самого бармена. Но Гарри мог себе позволить подобные затраты. Не на постоянной основе, конечно. По крайней мере, не каждый день. Но только потому, что большая часть свободных денег уже была вложена в различные проекты разного срока и разной же степени окупаемости. — Прошу, сэр. Гарри поднял взгляд на бармена, принял из его рук небольшой листочек бумаги, на котором было написано карандашом имя «Джеймс Стинчкомбски» и несколько цифр номера. Судя по городскому коду, телефон был зарегистрирован где-то в Кингстон-апон-Темс, одном из внешних боро Лондона. Нелогично. Слишком близко к достаточно крупным магическим центрам. Единственный вариант, почему никто до сих пор ничего не узнал — использование зелий или маскировочных чар. Впрочем, Джеймс — аврор, хоть и курсант-недоучка. Их должны были обучать качественному маскараду и незаметной слежке. Это многое бы объяснило. — Спасибо, сэр. Вы сама любезность. — Ох, надеюсь, вы не собирались создавать неприятности? — Я? — Гарри улыбнулся, положил на стойку пятидесятифунтовую бумажку. — Нисколько. Спасибо за пиво. Найти адрес по номеру домашнего телефона — элементарное дело. По крайней мере, в Британии, где телекоммуникации построены именно на использовании телефонных линий и где все централизовано дальше некуда. Достаточно получить в свои загребущие лапки последнюю редакцию телефонной книги — и в твоих руках окажутся восемьдесят процентов доступных городских номеров. Правда, они время от времени меняются, а достать актуальную до последнего дня книгу не так-то просто… Если только не влезть в базу данных «Офком» — Агентства связи Великобритании — и не получить данные непосредственно оттуда. Но это, разумеется, если в простой телефонной книге, которая есть решительно в каждом крупном магазине, отеле или офисе, не найдется подходящего номера. Например, в офисе «Граннингс» должна найтись подходящая книга — все же, не хотелось бы взламывать систему «Офком» еще раз…

⊹──⊱✠⊰──⊹

— Так… Это, похоже, здесь. Найти подходящий дом среди десятков таких же типовых строений было достаточно просто. Обычный с виду дом был, однако, напичкан по периметру очень качественными чарами. Сигналки, защита, какой-никакой отвод глаз. Не магглоотталкивающие, конечно, но из того же разряда. Нормальный такой набор… Вот так просто не подберешься. Гарри задумался. Подходить? Не подходить? А если подходить — то что говорить? «Я ваш сын»? Глупо. Если это и правда Джеймс Поттер, то он как никто другой должен знать, что Гарри его сын… Которого он, почему-то, оставил, хотя не мог не знать, что Гарри пережил визит Волан-де-Морта. Или, может, он отцу был не так и нужен? — Ну его к черту, — прошептал подросток, направляясь к небольшому круглосуточному кафе на противоположном конце улицы. — Сначала кофе. Кофе оказался не лучшего качества, но усталому организму заряд бодрости дал. По крайней мере, Гарри рассчитывал, что ему повезет, и возвращаться не понадобится. В конце концов, потратить одну ночь на распутывание такой загадки можно, но длительная слежка несколько дней подряд?! Нет уж! И даже если наплевать на Хогвартс, то хватает других дел. Куда как более важных… Наверное. Едва слышный рокот взбодрил не хуже кофе. Гарри встряхнулся, прижался щекой к стеклу — и ощутил, как в груди вспухает горячий ком. Над крышами летел мотоцикл с фотографии. А Джеймс, похоже, совсем отбитый — еще ведь не слишком поздно… Ну, если только он не пользуется магглоотталкивающими чарами… Палочка сама собой скользнула в руку. Гарри вздрогнул, быстро ее пряча — еще не хватало спалиться, — и, бросив недопитый кофе, покинул кафе. За время поисков он неоднократно прокручивал в голове возможные сценарии встречи — начиная от громкого скандала до молчаливого удара по морде папаше-оленю, — но, увидев его вживую, закипел от бешенства. Ибо навстречу Джеймсу из дома выскочил подросток лет тринадцати и с улыбкой до ушей повис у него на шее, что-то тараторя. Поттер-старший только взлохматил такие же непослушные, как у него — как у Гарри, — волосы, слушая сына. Гарри же… Он просто стоял молчаливой тенью на другой стороне улицы. Вот, значит, как, мистер Поттер-старший? Одного сына бросили, так сразу же другого настрогали? Гарри оторвал взгляд от семейных обнимашек Поттеров и перевел расфокусированный взгляд на дом. Горячий ком в груди сдавил легкие, блокируя дыхание. До этого он еще надеялся, что Джеймс провернул эту авантюру втайне от жены, но Лили Поттер с ласковой улыбкой стояла на крыльце, глядя на мужа и сына, и выглядела вполне довольной жизнью, словно ее и не заботила судьба брошенного первенца. Внезапно она нахмурилась, вздрогнула, и заозиралась по сторонам, чувствуя что-то неправильное. Чужое. Враждебное. Хищное… Две пары одинаковых зеленых глаз пересеклись взглядами: один растерянный, другой — налитый гневом и дикой, почти первобытной яростью. Похоже, что-то отразилось и на лице Гарри, потому что миссис Поттер потянулась за палочкой. Джеймс, заметив нервозность супруги, оттолкнул сына к крыльцу, одновременно разворачиваясь лицом к фигуре на другой стороне улицы и доставая палочку. Он не успел. Горячий пульсар в груди лопнул. На дом как будто налетел ураган. Джеймса Поттера снесло, впечатав спиной в стену дома и выбив окно внутрь. Жалобно заскрежетал мотоцикл, который перекрутило до бесформенного комка металла и кожи. Лили недолго сдерживала вихрь, пока младший отпрыск Поттеров пробирался в дом. Очередным порывом ветра ее вбило в дверь. Женщина сползла на ступеньки как сломанная кукла. «Прочь отсюда! Подальше! Немедленно! — билась в угасающем сознании мысль. — Куда угодно, но подальше от этого гадюшника! ПРОЧЬ!» Как его тело переместилось в неизвестность, Гарри уже не запомнил.