Зона-11: Хардкор

После слов про оплату, сталкерши едва ли не подорвались с мест. И правильно - деньги это один из лучших мотиваторов. А за своего Кроатона я был готов хоть в кредит на лям зеленых влезть, лишь бы с ним всё было хорошо. Правда, совсем уж быстро выйти не получилось - сталкерши для начала нашли запасной ствол для меня. Тоже какой-то дробовик - я в них, честно говоря, не особо разбираюсь. Обычная помпа под 12 калибр. Ну и патронташ. Все же идти чисто с пистолетом в даже не очень далекую ходку - тупая идея. Можно, конечно, но можно и нарваться до смерти. И главное - сталкер с пистолетом вообще нихуя не прикроет остальных членов группы и вот это уже совсем плохо. Ну и вдовесок дали куртку вместо моей рвани. Благо, идти было недолго - где-то часик в темпе. По дороге наткнулись на собачек, только они получив пару плюх в лицо решили не лезть. Кстати, тут и начало проявляться то, о чем предупреждала та медичка - сталкерши сказали, что ее зовут Капельница. Я ощущал, что быстро выдыхаюсь. Я. Выдыхаюсь. При том, что так-то моей стандартной тренировкой была пробежка на 5 км с 20-килограммовым рюкзаком. А тут на мне снаряги дай боже килограмм на 6-7 с учетом куртки и уже начинаю слегка задыхаться. Еще и дробовик весьма неприятно в плечо тычется. Но дошли. И стали искать. Заодно я оглядел место куда меня занесло - да, определенно я попал... если не в другой мир, то точно куда-то ОЧЕНЬ далеко. Хотя скорее всего все таки в другой мир. Слишком уж всё логично складывается. Ну, в плане фактов в эту пользу - само существование таких параллельных миров нихуя не логично, как по мне. Впрочем, даже если и перенесся, то... а не похуй ли? Не, конечно, немного обидно за купленную квартиру, тачку и лям зелени на счету. С другой стороны - либо так, либо подохнуть от Выброса-"Электры"-снорка. И что-то я не слыхал, что кто-то за деньги мог выкупить свою жизнь. К тому же... мысли постоянно скатывались к сталкершам. А они, заразы, еще и наклонялись так, будто специально задницу выпячивая. И ведь все смазливые да фигуристые. По крайней мере, толстыми уж точно не выглядят. Ей богу - если бы не пропажа моего лучшего друга, точно бы заперся в каком-то из домиков с ними на сутки-другие. Но друзей на баб не меняют - особенного таких друзей. Рюкзак нашли быстро, да только хули толку - закинуло его в "Карусель". Собственно, от рюкзака лишь обрывки нашлись. Шмотки, что внутри было, тоже покорежило до состояния мусора. А жаль, там много чего полезного было. Как минимум - короб "безех". А, между прочим, один такой патрон стоит минимум 300-400 рублей. Это если еще в хороших отношениях с тем же Долгом, чтобы они в принципе тебе такое продавали. Они ведь тоже не дурные, прошарили фишку с тем, как лучше всего крошить мутантов. Так что "безехи" - штука сама по себе дорогая, так еще и всегда дефицитная. Но потом... потом мы нашли и сам пулемет. Нашел его я и тут же рванул к лежащему на земле куску обугленного металла. В Зоне такое чревато, но мне было плевать - отложив дробовик в сторону, я упал на колени перед ним. Вообще, я не очень эмоциональный человек, но тут я натурально заплакал, глядя на обугленное цевье и спекшийся погнутый металл. Пальцы осторожно тронули пулемет - я все еще не мог поверить что с ним стало. Пальцы, как назло, тут же легли на гравировку "Croaton" - которую я сам гравировал. Красивое имя красивой машине смерти и лучшему другу, который не раз меня спасал. В глубине души я все еще надеялся, что это все неправда. Что это какой-то другой, совершенно, сука, случайно оказавшийся пулемет. Даже просто потерять его было бы лучше, чем вот это. Но гравировка не оставляла сомнений - это именно он. И вот в чем-чем, а в пулеметах я разбирался охуенно. И такие повреждения ремонту не подлежат - там тупо нечего ремонтировать. Деревянные части сгорели до угольков, а металлические от жара потекли и сплавились в единую массу. Тут буквально нет целых деталей, на базе которых можно было бы начать проводить реставрацию. А если поменять сразу всё - то чем это будет отличаться от покупки нового? В любом случае - это уже будет не Кроатон. Так что я сидел и плакал. Не рыдал навзрыд - просто в ступоре сидел и слезы катились по моему лицу. Это было... больно. Очень больно. Так и должно быть при большой утрате, но такое оправдание меня мало радовало. Легче от этого не становилось. - Хард... Хардкор, что с тобой? - Ладь склонилась надо мной, - С тобой все нормально? - Нет... - едва просипел я хриплым голосом, - Он... Умер? Его больше нет? Он уничтожен? Как правильно это сказать? В любом случае слова попросту застревали в горле. Блять, да когда убили напарника, с которым я прошел путь от юга Зоны до самых окраин Радара, не так больно было. Неприятно, грустно, но не было такой раздирающей боли. - Эй, ну чего ты... - Ладь погладила меня по спине, - Не нужно так убиваться, это всего лишь ствол. Дорогой, но заработаешь на еще один. Эти слова таки смогли меня вырвать из оцепенения. Не так, как сталкерша планировала, но смогли. Резко дернувшись, я повалил сталкершу на землю и уперся ей коленом в грудь. Ствол пистолета тут же был прислонен к ее голове. - А ты, сука, просто кусок мяса. Как мутанты. Почему я тогда не должен тебя пристрелить, а? Мой голос был спокойным. Абсолютно спокойным - на эмоции уже просто не хватало моральных сил. Даже злости к спизданувшей не подумав сталкерше не было. Я был готов нажать на курок - но сделал бы это с абсолютным пофигизмом. - Эй-эй-эй, хватит! - подошедшая на звуки Сосна тут же бросилась нас разнимать, - Хардкор, какого черта? Что вы не поделить успели-то? Я убрал колено с груди девушки, дав ей возможность вдохнуть. Сосна еще что-то спрашивала меня, но отвечать ей не было желания. Хотелось просто упасть на землю и полежать, глядя в небо. Но перед этим, нужно было сделать одно дело... *** Кроатона я похоронил как мог. В полиэтиленовом пакете, вырыв в земле небольшую яму. Камни еще сверху положил. Сталкерши, конечно, сильно косились на меня, но мне было плевать. Он это заслужил. Ни разу меня не подвел, еще и напоследок жизнь спас. Это не какой-то там родственник, с которым ты видишься лишь по праздникам, а настоящий боевой товарищ. За свою сталкерскую жизнь я сменил много пушек - штук 8, если правильно помню. Что-то ломалось, что-то терялось. Что-то продал, так как не понравилось - ну не зашли мне эти импортные стволы на АR-системе. Но вот этот пулемет... да что тут говорить. Назад также шли в полной тишине. Я двигался вообще на автомате, меня накрыло апатией. Понятно, что это все временно - через день-другой буду опять относительно в норме. Точнее, просто это будет не так остро ощущаться. Все же сталкеры со слабой психикой до Припяти не доходят. Они вообще, зачастую, дальше Свалки не доходят. Ну или не возвращаются. Плевать. Я знал лишь одно - сегодня я точно нажрусь до полного отруба. В лагере по прибытию вновь началась суета. Оказалось, что меня уже обыскались - мы же пошли никого не предупредив. Ко мне тут же пристала Волчица - глава Деревни и местный наставник для новичков. Типа как я так мог, никого не предупредил и ушел. Но я ее послал сразу нахуй - мне было не до этого. Ну а дальше - где-то по дороге я нашел бутылку водки и тут же смахнул половину. Пошла как вода - вообще ничего не почувствовал. Разве что горло слегка пощипало и всё. Вообще, я алкоголь не очень люблю. Пью только в компании, потому что заебешься объяснять почему алкоголь это хуйня и лучше бы чай пили - больше толку. Но иногда и водка полезна - особенно если ситуация как сейчас: когда нужно максимально быстро накидаться и вырубиться. Так что я принялся мешать "ядерку" - алкоголь и энергетик. Дикая штука. Ты можешь весить под сотню, учиться пить у лучших мастеров этого дела или даже принимать препараты против опьянения - вроде такие были. Один хер такая смесь тебя вынесет за пару стаканов. Потому что энергетик помогает спирту быстрее всасываться в кровь. Намного быстрее. Я вроде специально сел подальше от других. Не хотелось мне сейчас ни с кем говорить. Думать тоже не хотелось - слишком уж больно по мне ударила эта потеря. Да, может показаться, что это всего лишь оружие и нужно проще относится к нему. Но мне может показаться, что такой советчик может пойти нахуй. Так что я сидел и вспоминал. Где только я с Кроатоном не побывал. В Припяти - то понятно, хотя там я был лишь на окраинах. В подземельях разных еще был - и в Аргропромовских, и в путепроводе Янова, и много где еще. В таких местах пулемет это вообще жесть - в узких проходах я мог хоть целую стаю кровососов в одиночку положить. Это ведь не 5.45, у которого останавливающий эффект как у коровьей лепешки. Пулеметом я даже химеру убивал пару раз. Да, в обеих случаях они были уже ранены, но это все еще химера. Не будь пулемета в нашей команде - всех бы положила и ушла бы регенерировать в свое логово. Да только хер ты регенерируешь, когда 7.62х54 БЗ вырывает из твоей тушки куски мяса. А уж сколь раз он помогал мне против разных нехороших людей... Помню как от мерков отбивались. То ли мы на их территорию ненароком сунулись, то ли у них задание было какое-то важное, но вцепились они в нас знатно. Едва отмахались. И опять же - лишь потому, что с пулеметом я смог подавить всю группу. А ты попробуй на подготовленную позицию пулеметчика сунуться - чисто психологически сложно даже высунуться, когда рядом с тобой пули буквально куски асфальта отрывают. У наемников ведь зачастую броня относительно легкая - чисто от пятерок натовских да СНГ-шных защитить. А против "безех" - это, считай, как голым выйти. В общем, дорог мне был Кроатон. С ним-то у меня кликуха даже изменилась на Хардкор, до этого просто Кабаном звали. Удивлялись, конечно, поначалу, когда видели сталкера с пулеметом в качестве ручного оружия. Не спорю, выглядит не особо практично - оружие большое и в сравнении с тем же калашом - дико тяжелое. И слабо вяжется с образом сталкера, как осторожного одиночки. Но мне похуй было на образы. Осторожничать нужно было не мне, а тем, кто решался на меня напасть. Мутанты или бандиты - пулемету плевать, он всех порвет на куски. Причем буквально - мелких мутантов "безехи" иногда пополам разрывали, если попасть куда-то по хребту. А главное - с пулеметом я чувствовал себя... полноценным, наверное. Я же почему раньше прозвище Кабан получил - потому что постоянно пер напролом. Характер у меня такой - люблю я стрелять. Есть что-то в этом, когда отдача от выстрела тыкается тебе в плечо, а маленький кусочек металлической смерти летит в сторону врага. А уж это сладкое чувство, когда ты - именно, мать его ты! - выжил, а враг подох. Именно ты вышел из боя победителем, потому что был сильнее, быстрее и лучше подготовленным. Нет, даже не так - ты просто был лучше своего врага! Непередаваемое чувство. И именно такое чувство превосходства дарил мне пулемет. МОЙ пулемет, в котором я каждую деталь уже на ощупь знал. Помню, даже в команде как-то шутили, что вот Кроатон - это настоящий напарник, а я так - чисто таскаю его от одной пачки врагов до другой. Слегка качнувшись, я едва не упал в попытках встать и потянуться. Программа "накидаться до отключки" успешно выполнялась и останавливаться я не собирался.