Мой маленький Анри

Когда я просыпаюсь, я вижу своего. А точнее — его портрет. Этот портрет нарисовал я. Мне хотелось запечатлеть каждую его чёрточку. Да, он был похож на неё. Хотя многие говорили, что малыш больше походил на меня, однако я видел только её. Большие карие глаза, бледная кожа, темные волосы. Но это только внешность. Характер у него был другой. Не как у неё. Да, он тоже предпочитал чёрный цвет, ужастики, скорпионов и прогулки по кладбищам, но…в нём было столько радости, столько эмоций… Он был живым. В один день он выдавал больше чувств, чем она за всю жизнь. Он был похож на меня. В детстве. Чем старше я становился, тем меньше я испытывал эмоций. Хотя нет. Возможно, что эмоций и чувств я стал испытывать даже больше. Но вот выражать я их привык уже на бумаге. Другим людям на мои чувства плевать. Сначала это мысль осела в моей голове благодаря отцу, а окончательно закрепилась усилиями моей бывшей супруги. Мой психолог говорит мне, что из-за проблем с отцом я выбрал себе жену, которая во многом на него похожа. Непрожитый сценарий. А ведь всё начиналось хорошо. Даже слишком. Я говорю именно про наши любовные отношения, а не про само знакомство и дружбу, в которой было много подозрений со стороны госпожи Аддамс (чёрт, я назвал всё-таки её фамилию) и впоследствии много злости с моей стороны. Зато потом была любовь. Первая настоящая любовь. И последняя. Да, она никогда не обнимала первой. Но всегда её объятия были крепкими и искренними. Да, она никогда не целовала первой. Но её поцелуи всегда были страстны, нежны и всепоглощающи. Да, слова о любви из её уст звучали немного сухо. Но едва уловимая дрожь в голосе всегда её выдавала. И никто не мог любить так, как она. Она была моей силой, моей поддержкой и опорой. Была. Она подарила мне чудесного сына. А потом отняла его у меня. Она стала моим палачом. Иногда я позволяю себе оживить портрет моего мальчика. Но после этого я чувствую лишь злость. Ни один портрет не может заменить мне моего ребенка. Боже, Анри, как я по тебе скучаю. Надеюсь, что скоро мы встретимся. Я обещал себе больше не доставать рисунок Анри. И опять обещание не сдержал. Уже потёртый. Немного помятый. Анри хорошо рисовал. Мне кажется, что даже лучше меня. Возможно, у него был настоящий талант. Но я этого уже не узнаю, никогда. Будь проклята, Уэнсдей Аддамс