55 дорог

Снова собирается толпа. Как будто так интересно наблюдать за дракой. Хотя до неё пока не доходит. Но всё к этому идёт. Он первый выплёскивает на меня воду из моей любимой бутылочки, сжимает её и кидает за спину. Как раз к ногам милой девушки, но совсем не обращает на неё внимание. Охуеваю от такой наглости, порываюсь вперёд, но подруга вовремя останавливает. — Урод, — выплёвываю напоследок, а потом меня уводят. Варя выводит на задний двор. Даёт баночку колы. — Освежись. Выпиваю за раз. Греюсь на солнышке, но настроение не улучшается. — Выебать бы его хорошенько, тогда… — сжимаю банку так же, как и он бутылочку. Любименькую мою! — Так выеби, — хмыкает Варя, потягивает колу и подставляет лицо тёплым лучам солнца. Сажусь рядом. — Легко сказать, — опускаю голову, вспоминаю всё, что между нами было. Нет, тут мне точно ничего не светит. — Ссышь? — Ссу. Ты его видела? — Видела. Он так и просит, чтобы ему хорошенько преподали урок. — У него девушка, — опять вздыхаю. — До сих пор тебя это не останавливало раздевать его глазами. В её же присутствии. — Правда? Так заметно? — Ещё бы. Звонок. Идём в класс. Стоит рядом с кабинетом. С девушкой. Целуются. — Эй, — это Варька им. — Звонок был, расходимся. Девушка смотрит на неё скептически, а он… с насмешкой. — Тёмочка, давай сегодня увидимся у тебя? — девица льнёт к нему, засасывает до потери пульса. На глазах у всех. «Тёмочка» быстро прощается и заходит в класс, по пути не забывая меня задеть. Засранец. Удерживаю себя, чтобы не помахать его фифе кокетливо ручкой. Садится на задние парты. Прямо за нами. Не сидит на месте. Дёргается, мой стул теребит. — Эй, прекращай, — кидаю ему через плечо. Не перестаёт. — Хватит, уёбище, — уже полностью оборачиваюсь. — А то что? — нахально улыбается, прикусывает губу. Злюсь ещё больше. — Плохо будет, — поворачиваюсь обратно. Двигается ближе, приближается к затылку, чувсвую лишь как дыхание обжигает. — Тогда как насчёт сегодня? — шепчет на ухо, явно улыбается. — Боюсь, у тебя планы, — фыркаю. — Подслушивал? — Стал невольным свидетелем. — Да ладно, везде успею, — проводит пальцем вдоль шеи. Отстраняюсь, поворачиваюсь опять к нему. Хмыкает. — Тогда в спортзале после уроков. — Так дополнительный курс, — напоминаю. — Похуй. Не придёшь — значит ссышь. Ссу, но прихожу. Наедине. Только мы вдвоём. Нахожу его у корзины с мячом в руках. Кидает и не попадает. — Полуросликом здесь нечего искать, — перехватываю мяч и с разбега кидаю в корзину. Есть. — Я и не напрашиваюсь, — кидаю ему мяч, дёргается, но ловит. — Боишься? — усмехаюсь. — Боюсь, — улыбается едва заметно. Тихо смеётся. Я в ступоре. Не замечаю мяч и он больно удараяет в плечо. — Не залипай больше. Иначе… — Что? — перебиваю, начинаю смеяться. — Побьёшь? Или свою сумашедшую натравишь? — Просто пожалеешь. Я серьёзно, прекрати. Действительно серьёзен. Останавливаюсь, улыбка спадает с лица. Понимает всё. — Я не могу. — Всё ты можешь, — избегает моего взгляда. Берёт мяч из рук, играется с ним. Становится напряжённее. — Я правда не могу, — хочу протянуть руку, но парень уворачивается. — Это не мои проблемы, — уводит мяч ближе к кольцу. Кидает снизу и попадает. — Просто забей, — сдерживаюсь, потому что голос уже дрогнул. Артём пропускает мяч, смотрит на меня. Немигающе. — Это ужасно, — странно это от него слышать. — Это не твои проблемы. — Пару лет назад… — смотрит и не двигается. — Ты мне нравился. Меня прошибает током. Жду продолжения, но его нет. — И… почему? — Почему нравился или почему перестал? Молчу. На самом деле оба варианта. — Не сказать, что перестал, — стоим на растоянии десяти метров, но очтётливо вижу его лицо. И слышу тоже хорошо. — Почему? — Будто ты не знаешь, — фыркает, отводит взгляд. — Из-за тебя. Вдруг появился интерес? Тебе девочек мало? Хочешь в свою копилку ещё и врага своего? — Ты не враг, — слабо, очень слабо. — Я знаю! — злится. — Пялишься постоянно. Как здесь не обратить внимание? — Извини, — пожалуй, я и не надеюсь. Я единственный, кому это нужно. Он не хочет таких проблем. — Я тогда мечтал удосужится хотя бы одного твоего взгляда… — вот у кого голос срывается. Быстро подхожу к нему, вижу слёзы. Не даёт приблизится. — Ещё когда мы были на речке, тогда, в походе… я узнал, что ты замутил с кем-то. Девушка в сто раз лучше. — Так это же совсем недавно… — припоминаю что-то. — Ты же с Лизой уже встречался. — И что? Она сама с собой встречается. — Я просто хотел забыть тебя, испугался. — Чушь, — отворачивает голову, прячет слёзы. — Нет, не чушь. Ты же знаешь, какого это. Быть наедине с собой, своими мыслями. А в этом году… Возможно, последний раз видимся. Вот я и подумал, что чуть-чуть осталось, можно дать волю. Молчим. Разрешаю себе подойти к нему, прикоснуться к лицу, погладить волосы. В принципе, никто не против. Собираюсь поцеловать. Меня отстраняют. Несильно. — У меня, вообще-то, девушка есть, — улыбается. Ух, зараза. — Вот пусть сама с собой и встречается. Тебя на всех не хватит. Смеётся. Беру свой законный поцелуй, о котором и мечтать не мог. Играем баскетбол. Или, скорее, я издеваюсь над ним. — Кого это ты там полуросликом назвал? — целится мячом. — Ну извини, хотел чтобы ты ещё немного побыл со мной. — А сказать не мог? — не попадает, я уворачиваюсь. — А сам-то? — Не меняй тему. Ты ещё поплатишься у меня, — убегаю от него. Иногда цепляет за одежду, но я искусно выворачиваюсь. Наматываем круги по залу. — Ну, прости-прости, — смеюсь во весь голос. — Вот когда убью, тогда прощу.