55 дорог

Хлопает дверью. Все в аудитории вдруг затихают. Наверное, интересно посмотреть на перепалку. Да и страшен он в гневе. Подходит к моему столу. Быстро, резко. Кидает мне в лицо листочек. Тычет в него. — Какого чёрта?! — и правда злой. Закатываю глаза. — Я обещал, — продолжаю заниматься своими делами. Толкает меня ногой. Почти падаю со стула. Устремляю взгляд на него. — Прекрати. — Нет, не прекращу! Какого чёрта ты творишь?! Опасно. Хватаю его за руку и увожу от лишних глаз. Останавливаемся за углом, где меньше всего людей. Стоит со сложенными руками на груди. Смотрит в сторону. Хмурится. — Не дуйся, — подхожу ближе, глажу щеку. Даже не двигается. — Всё равно не буду участвовать! — Всё равно будешь, — зарываюсь рукой в волосы, рассматриваю глаза. — Я миллион лет не играл. От меня толку ноль. — Мы оба знаем, что он есть. Вижу, немного расслабляется. Притягиваю к себе, обнимаю. Пытается вырваться, но мы оба знаем, что это только для вида. Из вредности. Но я всё равно сильнее. — И всё же, — говорит прямо в мою рубашку, щекочет. — Возьми кого-нибудь другого. Посильнее и… по-больше. Я только под ногами мешаться буду. — Неправда. Не спорит. Поднимает голову, смотрит прямо в глаза. — Приходи сегодня. Мама сказала, что подготовит папу. — Ты уверен? Молча мотает головой. — Но… — вздыхает. — Лучше уж так, чем скрывать. Прихожу вечером. Отца впервые вижу, а с мамой уже знаком. Видимо, сегодня устроят мне проверку. Дорогой особняк удивляет своими размерами и роскошью. Охрана проводит меня в дом, где меня сразу встречает мать. Хорошая, добрая женщина. Как всегда красивая, элегантная, в простеньком, но наверняка дорогом сарафане. Я-то тоже приоделся. Ну, как. Так я обычно только в универ хожу. Ещё пиджак. — Филипп, вы сегодня сногшибательны, — мать берёт меня под руку и ведёт куда-то вглубь дома. — А вы поражаете своей красотой с каждым разом. Тихо смеётся. Очень знакомый смех. — Костик с отцом скоро спустятся. Прошу, проходите, располагайтесь, чувствуйте себя как дома. Ага, как дома. Да я весь на иголках. Костя появляется первым. Проходит мимо, едва касаясь рукой моего плеча. Накрывают на стол как будто не на четыре персоны, а на все десять. Входит глава семейства. Поражает своей серьёзностью и хмуростью. Знаю, Костик боится его, хоть и не говорит этого. А тут есть чего страшится. Один только вид заставляет опустить глаза и даже в его сторону не дышать. Белая рубашка, чёрный костюм. На его фоне мать Кости кажется простой горничной. Встаю, хочу его поприветствовать, как полагается. Протягиваю руку, но её игнорируют и проходят мимо. Даже не смотрит на меня. Садимся. Молчим. — Здравствуйте, я Филипп. Приятно познакомится. Не смотрит. Переводит взгляд на жену. — Пять минут. Да, Костя предупреждал. Но я не из слабого десятка. Хочу высказаться, но встречаюсь взглядом с Костей и понимаю, что лучше пока не стоит. — Что же, Филипп. Сколько вам лет? — наконец устремляет взгляд на меня. — Двадцать два. — И чем вы занимаетесь, Филипп? — издевается. — Мы с Костей одногруппники. Ещё занимаюсь баскетболом и боксом. Хмыкает. Опять на жену смотрит. — Не надо нам баскетболистов и боксёров, — тихо произносит, но чтобы услышали все. В том числе и я. — Кем работают ваши родители? — Папа, что за допрос? — Костя наконец отмерзает. — Всё хорошо, — улыбаюсь парню. — Мой папа менеджер по туризму, а мама работает в парикмакерской. — Тоже менеджером по уборке? — смеётся. — Владеет ею. Но, хороший владелец должен уметь всё, не только штаны в кресле протирать. Так мама говорит. Я того же мнения. Не боюсь, смотрю прямо в глаза. Вижу огоньки в глазах. Не выдерживает. Резко кидает вилку на стол, разбивает чашечку. Глаза горят. Поднимается из-за стола. — Чтобы я здесь больше всякий сброд не видел! — смотрит на Костика и его мать. — Милый, послушай… — женщина хочет подойти к нему, но он не позволяет этого сделать. Отталкивает. Она падает. Делаю шаг вперёд, но она машет мне рукой. Видимо, правда не стоит. Потому-что горящие глаза устремляются на меня. — Развели отребье. Эта мелюзга будет мне перечить! — смотрит на Костика. — Даю тебе три секунды, чтобы этого оборванца здесь не было. — Нет! — это уже Костик вышел из себя. Уверенно стоит на двух ногах, сжимает кулаки. — Не говори так ему. Иначе ещё поплатишься за это… — не договаривает. Отец ударяет по щеке, Костик падает. Держится за щеку. Хочу уже было ответить, но мать Кости вовремя хватает и уводит мужа. Склоняюсь к Костику. Тот начинает плакать. — Прости, — держит мои руки, опускает на них голову. — Ты ничего не сделал, это я всё начал. — Нет, это была плохая идея. — Всё будет хорошо. Уезжаем. Предлагаю парню совсем переехать ко мне, но отказывается. Уже не плачет. Пытается казаться сильным. Всё время думаю об этом. Как бы им помочь, потому что всё время жить в страхе хуже смерти. Костик успокаивает, говорит, что справится сам. На этот раз соглашается играть в моей команде. Тренирую его лично, вдобавок к общим тренировкам. — Мама обещает прийти на игру, — говорит он, точно попадая мечом в корзину. В который раз поражаюсь его точностью. — А отец что? — Он всегда был против баскетбола. Говорит, несерьёзно всё это, — закидывает трёхочковый без проблем и тут же валится с ног. Начинаю смеяться. Сажусь рядом на корточки, поглаживаю щеку, губы. — Иди в душ, я тоже скоро закончу. Хочу съехаться. Чтобы всегда был рядом. Чтобы не пришлось расставаться на целую ночь. Прихожу, когда уже переодевается. С мокрой головой. Меня не видит. Роняю сумку. Только тогда поворачивается. Быстро опускает кофту, застёгивает штаны. — Ты чего там? — улыбается. Резко подхожу, хватаю за руку и подталкиваю на свет. Смотрит на меня настораживающе. — Что? Поднимаю кофту, но потом и вовсю снимаю. Он противится. — Эй! — злится. Вырывается, но я хватаю обе руки, разворачиваю спиной к себе. Нет. Не привиделось. Провожу кончиками пальцев по спине, по красным ушибам. Парень вздрагивает, выгибается. Разворачиваю лицом и приближаюсь к нему. Смотрю злобно. — Просто скажи, это он? Он это сделал?! — Успокойся и отпусти меня, — так же злится, но не понятно на что. — Нет! — сильнее сжимаю руки. Злость накипает с каждой секундой. — Эй! — резко вскрикивает. — Мне больно! Ошеломляет крик. Прихожу в себя, расслабляю хватку. Потирает запястья. — Это не твоё дело, — смотрит исподлобья. — Ошибаешься, — достаю телефон и собираюсь звонить знакомому, но его у меня выхватывают. — Не нужно, — уже более спокойнее. — Этим ты ничего не изменишь. Беру его руки в свои. Целую запястья, прижимаю к щеке. — Прости, — шепчу прямо в ладонь. — Это всё я. Если бы я тогда не открыл рот… — Нет, не из-за тебя. Это… Не в первый раз. У меня текут слёзы. Замечаю это только когда обжигает кожу. — Как давно? — встаю на ноги. — Пожалуйста, не надо. Если опять что-то скажешь не то… он может с тобой что-то сделать. — Не беспокойся, — собираю вещи. — На этот раз никаких слов и оскорблений. Уже нет.