Некрополь

      Хочется написать смс вроде «Привет, как дела? Я вот умер вчера, ощущается прозрачно, как мультифора в твоём личном деле».       Снег дешевыми пломбами перекрывает грязные лужи, песок и чёрные пятна. У меня-то пломбы дорогие, хотя и крошатся в тот же песок на зубах. Спустя мрачную, дерганую и влажную ночь, похожую на снаф-видео, только вместо трупа душа, тоже голая, ощущаешь себя скорее вещью, чем нет. Я пролежал около двенадцати минут на заблеванном ковре в крайне неудобной позе, не чувствуя сердца, пока оно не подошло к горлу и меня не вывернуло кровью с желчью. Новый виток принта на ковре. А сейчас я чистый, даже слишком, прошло всего-то часа четыре от силы, смотрю в ядерно белое за окном, с серым лицом, потому что сил на эмоции нет. Где-то на пальцах и щеках осталось ощущение от чужой кожи. Минуты три думал, проверить ли, Корвус это или нет. Потом подумал, что больше некому.       То-ли мысленно, то-ли будучи в мыслях, нашёл его сонную тушу, мазанно расцеловал с щеки до шеи и сонного скулежа от укуса. Зачем?       Куртка оказалась под сломанным стулом, ботинки на шкафу. Оставил ли я их там, или позаботился кто-то другой, без разницы, я как новорождённый, рождённый из трупа притона, вывалился сразу с грехами и сразу на улицу, скользкую и холодную. Снова не понимая зачем и абсолютно не задаваясь вопросами, будто инстинктом, подобрал осколок стекла, расцарапал ладонь и на утробе притона кровью нарисовал уродливое сердце — автопортрет, попсовый, тупой и безыдейный. Зато честный. «Дозы нет».       Пиликает смс без точек и хоть капли эмоций. Значит, своё я отправил.