Raindrops.

Холодно. Мрачно. Дождливо. Пасмурно. Пусто. Я прячу руки в карманы пальто, глубже опуская голову в воротник. Безлунная пасмурная ночь. Ветер сильный, мои глаза слезятся. Я озяб и промок. Мне холодно и хочется есть. Я устал. Мне хочется прийти домой и нажаловаться кому-нибудь, что мне тяжело, что я устал, что мне холодно. Я поднимаюсь по обшарпанной лестнице на третий этаж и открываю скрипучую деревянную дверь, с которой облезает голубая краска. Ключ с легким стуком поворачивается в замке, и я толкаю дверь ногой. Моя комната – темная, мрачная, холодная. Сквозь огромные щели в дрожащих окнах со свистом пролетает осенний воздух. Здесь, может, на градус теплее, чем на улице. Старый пол скрипит, но я стараюсь ходить тихо. Комната странно вытянутая и уродливо большая. Стоит кровать и шкаф. Письменный стол, заваленный всяким мусором. Почти неработающая желтая лампочка и дешевый обогреватель. Я сажусь на кровать, стягивая с себя мокрую одежду и усаживаясь перед обогревателем, чтобы отогреть свои онемевшие от холода пальцы на ногах. В моей комнате вкусно пахнет. Я откидываюсь на кровать. Сладкий запах жасмина и сигарет. Я не знаю, откуда здесь этот запах, но он – единственное, что радует меня сейчас. Не считая обогревателя. Я слышу, как урчит мой живот. Да, я чертовски голоден. Но у меня не осталось денег. Я работаю официантом в дешевой забегаловке через дорогу. Может, эта работа – самая жуткая работа на планете, но это все, что я пока что могу. Я всегда стараюсь делать все, что возможно. Использовать каждый шанс, лишь бы не упустить возможность. Я ложусь под теплое одеяло, кутаясь в него с головой. Я один. Я хочу есть. Я хочу умереть.