Театр жизни

Звонок в дверь. Он отводит взгляд от улыбающейся фотографии и поднимается с кресла. Устало бредет по гостиной, вперед, в узенький коридорчик, и останавливается перед зеркалом. Он теперь и сам не знает, зачем позвонил. Наверное, в порыве злости и отчаяния. Скорее всего, в надежде на сладкую месть. Дверь открывается, и он застывает, рассматривая незнакомку. Она худая. Короткая юбка едва доходит до середины бедра. Длинные ноги, тонкие плечи, острый подбородок, копна каштановых непослушных волос. Карие глаза смотрят устало. Губы, накрашенные ярко красной помадой, поджаты. Он громко выдыхает. Кулаки непроизвольно сжимаются, а в глазах почему-то темнеет. Ему страшно. И приятно. Какой прекрасный сон… - Гермиона? – его голос хрипит, надрывается и исчезает. - Откуда ты знаешь мое имя? – она удивленно рассматривает его. На лбу пролегает тонкая морщинка, а глаза удивленно распахиваются. - Гермиона… - он тянет руку вперед. Хочется дотронуться. Хочется увериться, что это не сон. Хочется, хочется… Он еле-еле дотрагивается до выбившейся из высокой прически кудрявой прядки. Волосы настоящие. Мягкие, пахнут корицей и какими-то дешевыми, но резкими духами. - Гермиона… - он шагает вперед, вплотную к застывшей в недоумении девушке. Тянет руки. Грубо, сильно обнимает. Она застывает, превращается в безвольную холодную глыбу льда. Льнет к нему всем телом, но не согревает. - Ты меня помнишь? – он опускает руки на ее талию, смотрит в карие холодные глаза, ищет прошлое. Она как-то странно улыбается. Сцепляет руки крепким замком на его шее. - Нет, - тихо шепчет она, опуская глаза. Он резко отходит. Прячет руки в карманы. Нахмуривает лоб, силясь что-то вспомнить. Понять. - Совсем не помнишь? – недоверчиво спрашивает он, хотя уже прекрасно знает ответ. Она не поднимает глаз от пола. За последние месяцы ее работы такое случается впервые. Чтобы клиент знал ее настоящее имя. Чтобы ввел ее в ступор. - Извини, но мне кажется, мы с тобой даже никогда не были знакомы, - она украдкой смотрит на него. И пугается. Какие эмоции появляются на его бледном лице. В глазах страх и недоверие. Губы сжаты. Вена на шее пульсирует. И ей кажется, что даже здесь она слышит его учащенное сердцебиение. Тук-тук-тук. Он отворачивается и уходит в глубь квартиры. Слышится звон разбитой посуды. Затем ругань. А потом настает тишина. Она неуверенно входит за ним, прикрывая дверь. Квартира маленькая. Всего две комнаты и кухня с ванной. Мебель старинная, в гостиной большой мраморный камин. На окне висит клетка с совой. А повсюду книги, книги, книги без конца… Он появляется из неоткуда. Падает на диван, залпом выпивая бокал алкоголя. Она неуверенно топчется на пороге. Затем подходит ближе и садится напротив, в старое потрепанное красное кресло. Стягивает туфли и откидывается на спинку. Он смотрит на нее исподлобья. Сейчас она видит, что волосы у него ярко-рыжие, а глаза голубые. Это сочетание что-то напоминает ей. - Ты правда ничего не помнишь? – опять спрашивает он. В стакане снова алкоголь. И он снова его выпивает. - Совершенно, - она чувствует себя виноватой. Теребит краешек юбки. Разглядывает длинные красные ногти на руках. – А я что-то должна? Он устало выдыхает. Что-то шепчет. На столе появляется второй бокал и пузатая бутылка. - Будешь? Она кивает головой. Он протягивает полный стакан. Она глотает. Морщится. Жмурит глаза. - Что это? – удивленно спрашивает она и делает еще один глоток. - Огневиски, Грейнджер, - он слабо улыбается, следя за ней. Она удивленно смотрит на него. Потом выпивает остатки. - Я много чего пила, но вот о таком напитке никогда не слышала! А чей он? Он на секунду задумывается. - Привозят из Америки в ограниченных количествах. Она понимающе кивает и улыбается. - Как тебя зовут? – вдруг спрашивает она. И сама удивляется заданному вопросу. Почему-то ей хочется это знать. Так хочется, что слова сами рвутся наружу. - Фред. Меня зовут Фред Уизли. - Красивое имя... Наверное Фредерик? - Нет. Просто Фред. Она пожимает плечами и оглядывает комнату. Ей кажется, что одна фигура на фото в рамке улыбнулась и подмигнула ей. Филин громко ухает. Фред смотрит на него и слабо улыбается. - Ты можешь идти, - тихо произносит он, не глядя на девушку. - Да? – она удивленно смотрит на него, но потом, о чем-то подумав, задумчиво кивает и поднимается с кресла, - Спасибо, эмм… За встречу. Она быстро хватает в руки босоножки и выходит. Он остается сидеть в кресле. Удивленный. Напуганный.