Богат, хорош собою, Разумовский

Серёжа с тоской отводит глаза – бармен вот уже полчаса строит ему глазки. Вполне в его вкусе – был когда-то – но не хочется. Они здесь вообще все через одно сёрфингисты, загорелые, широкоплечие, белозубые. И многие как будто не против – это всё-таки не деревни в прериях, это почти центр – если закрыть глаза на то, что Австралия сама по себе та ещё деревня. Серёжу от этой белозубости и безотказности, такого неразнообразия почти тошнит. Сорренто он выбрал случайно – это было в некотором смысле иронично. Надо было куда-то переезжать с Филиппин– Серёжа предпочитал прятаться на виду – в Европу уже не тянуло, и, бездумно вращая карту, Серёжа случайно ткнул в окрестности Мельбурна – ему понравилась набережная с гордым названием «Millionaire's Walk». Делать здесь было особо нечего, кругом одни поля для гольфа и богатые китайцы, хотя и не такие богатые, как в Гонконге. Серёжа скучал, зимовал сухую австралийскую зиму и ходил по барам. Работать особо не получалось – не хватало мотивации. Наработки он тогда свои забрал, думал доделать и продать, но в деньгах он не нуждался, а подставляться не хотелось – надо было затаиться на время – поэтому Серёжа писал художественные нейросети, можно сказать, благотворительностью занимался, хотя вполне себе впечатляющие результаты ему не нравились – в них не было души. О своих русских приключениях Серёжа особо не вспоминал – они не приходили во снах, не посещали триггерами и флешбэками. Было и было – с кем, в конце концов, не бывает. И только на сигаретный дым Серёжа теперь реагировал по-прежнему остро. Ему казалось, что любые сигареты пахли Олегом. Психолог, спокойно выслушавший Серёжины откровения о потере любимого человека, который Серёжу предал, спросил, что именно приносит Серёже больше дискомфорта: факт предательства или факт потери. Серёжа заглянул внутрь себя и понял, что привычного удовлетворения от мести не испытывает. Ничего, кроме сожаления, внутри не было. Серёжа жалел, жалел, бесконечно жалел, что всё получилось вот так, что сам он был тем, кем был, а Олег… Чувства вины за эти последние удивлённые глаза Серёжа не испытывал. Каждый должен был отыграть свою роль: принцесса давно выпотрошена драконом и наброшена на покрытые чешуёй плечи, как манто. Олег, конечно, своим появлением несколько облегчил Серёже логистику, позволив убить сразу двух зайцев, но в целом Серёжа никуда не торопился, мог и ещё с годик подождать, пока систему бы не внедрили. Но этот запах сигарет… Он Серёжу просто с ума сводил. В местном «гриндере» Серёжа в профиле написал, что курильщиков на дух не переносит. Это было ложью, разумеется – на запах сигарет у него вставал на кого угодно. А признавать за собой подобных неконтролируемых слабостей Серёжа не мог. Бармен призывно облизывает губы – уже совсем откровенно – и Серёжа лениво думает, не дать ли ему уже отсосать, чтобы отстал. Ничего большего не хочется. Серёжа, не глядя, бросает деньги на стойку и слезает с барного стула. Всё так же не поднимая глаз, делает шаг и врезается в тело – на фиолетовый костюм выплёскивается что-то остро пахнущее спиртом. Серёжа, привыкший даже думать на английском, полностью исключивший русский язык из жизни, на автомате говорит: – Fuck!.. – Sorry, dude. Отвечают ему глухо и сипло, с акцентом, но тут вся Австралия – едва ли не больший многонациональный салат, чем США. Серёжа смотрит перед собой – у любителя крепких напитков чёрная ковбойская шляпа, чёрная борода, чёрная футболка, джинсы, сапоги, загорелые руки. Понятно, какая-то деревенщина из местных фермеров не смогла правильно интерпретировать указатели и заблудилась в Мельбурне. Серёжа невольно с тоской снова смотрит на испорченный пиджак – никакой компенсации от этого даже ждать не приходится. Этот делает шаг назад, Серёжа на движение невольно поднимает глаза. И произносит по-русски, напрочь забыв все свои принципы и привычки: – Нет. Напротив стоит Олег. В дебильной шляпе, с бородой, но это совершенно точно Олег. Серёжа быстро проводит проверку на инсульт: поднимает руку, улыбается, а вот простую фразу придумать не может – Олег в этот момент роняет полупустой стакан из пальцев, окончательно разливая остатки. Но дальше не теряется: у ближайшего богатого китайца выхватывает бутылку пива и разбивает о стойку, превращая в «розочку». Серёжа невольно руки поднимает: – Олег, ты… – Hey, guys, I don’t wanna any fucking problems. Maybe you two leave my bar right fucking now? Рука бармена под стойкой – одна секунда и здесь будет полиция. Полиция Серёже не нужна. Серёжа медленно и демонстративно лезет в нагрудный карман, вытаскивает оттуда наличку и не глядя бросает на стойку. За моральный ущерб. – Олег, он прав. Давай просто поговорим. Где-нибудь в другом месте. – Чё, хочешь закончить начатое? А чё, давай полицию дождёмся, а, Серый? – Олег, ты… – Fucking arabian monkeys!.. Do you understand me? Серёже резко перестаёт нравиться бар, бармен, Австралия. И весь этот салат, напрочь расистский, на самом деле. Серёжа решает, что хуже уже не будет, разворачивается и выходит из бара. В спину летит: – Эй, стой, блядь, ты чё, охуел? Серый. Серёжа на улице зачем-то останавливается, разворачивается – от «розочки» Олег избавился, хмурит чёрные брови сурово. Непонятно только, что с голосом у него – кажется, сигареты так быстро не работают. – А с голосом что? – Интубация неудачная. Так, блядь. Чё ты мне зубы заговариваешь? Серёже смешно. Это не инсульт. – Олег, ты… – Я. Чё, думаешь, я тебя отпущу просто так? Я, типа, не на работе, но… – Олег. Шляпа – ужасная. – Да ты охуел. Но шляпу Олег снимает, чешет в затылке. – Ну так что, Олег? Поговорим? Смотри, я никуда не сбегаю. Олег хмурится, шляпу свою мнёт в загорелых руках. Вздыхает шумно. – Стилет где? Серёжа невольно смеётся. И вытаскивает из волос стилет. *** – Серьёзно? Наследство? – Ну типа. Меня списали после… ранения и, типа, выбора не было особо. Жена развелась со мной, ещё пока я там валялся в госпитале. Подумал: какая разница? Коровы и коровы. И уехал, короче. – И как тебе? – Да нормально. Привык. Зато спокойно. – Не скучаешь? – Не знаю. – Понятно. Злишься на меня? – Чё? За заточку твою? Нет, наверное. Жалко только, что не убил. – Олег… – Чё? Всем проще было бы. – Сдашь меня? – Надо бы, наверное. Вадику майора дадут, порадуется. А ты чё всё, сбегаешь опять? – Надо бы, наверное. Олег, слушай… – Чё? – Может, договоримся? Я пока не сбегаю. Ты меня пока не сдаёшь. – А потом? – А потом решим. Познакомишь со своими тёлками? – Это ты, типа, шутишь так? Ну поехали. У тебя опять тачка заминирована? – Олег… – Да я просто спрашиваю. – А как ты вообще… здесь оказался? – На развязке у аэропорта в съездах обсчитался. – Но это же в другой стороне совсем. – Ну типа. Не знаю. Выбесило всё и я просто ехал. А у тебя только один стилет? – Олег… – Чё? Я просто спрашиваю. – Один. – Точно же не один. – Ладно, не один. Но с собой один. На мизинчиках поклясться? – Давай. Если чё, бей сразу в сердце, я заебался нытьё Вадика слушать – ответить-то не мог. Второй раз я этого не выдержу. – Олег, ты… – Я. *** Из этого Сорренто русский мальчик не улетает.