Эпилог
25 мая 2025 г., 21:15
Подземелья были пусты. Лишённые голосов, шагов, шума. Остался только вечер, и он тянулся лениво, как будто знал — последний.
Драко сидел у камина вытянув ноги к огню, расслабленно откликнувшись на спину кресла, в пальцах — стакан огневиски. За всё это время он так и не полюбил этот вкус, но терпел. Как многие вещи.
Когда открылась дверь, он даже не повернул головы. Узнал шаги.
Гарри молча подошёл, поставил на столик второй стакан. Сел рядом, близко, но не вплотную.
— Впервые за долгое время здесь тихо, — пробормотал он, глядя в огонь.
— Даже призраки, кажется, ушли на каникулы, — отозвался Драко.
— Наверное, даже у них есть отпуск.
Они выпили молча.
— Помнишь, как всё началось? — спросил Гарри.
— Ты ворвался в мой кабинет, как буря. Пытался убедить меня, что всё это "плохая идея", — Драко усмехнулся. — Я тогда подумал: «Макгонагал явно сошла с ума».
— А я подумал: «Что не смогу». Что забавно — получилось, — Гарри криво улыбнулся. — Но не совсем так как ожидалось.
— Получилось, — подтвердил Драко. — Хотя я всё ещё не понимаю, как мы не передрались.
— Мы просто стали уставать раньше, чем хотелось кричать, — сказал Гарри и выпил ещё. — Устали от войны, от обвинений, от ролей.
— Ты был раздражающе правильным, — сказал Драко. — Как будто в тебе поселился совестливый призрак Альбуса.
— А ты — раздражающе ценичным. Доводило. Тебя было сложно заставить нормально разговаривать.
— Потому что мне нечего было сказать.
— А сейчас? — Гарри посмотрел на него.
— А сейчас ты спрашиваешь, и это уже странно.
— Ну, я умею удивлять.
— Хуже — ты стал слушать.
Пауза.
— Думаешь, мы... справились?
— Мы не убили друг друга. Для меня это уже достижение.
— Серьёзно?
— Ну, и… да, кое-что в голове стало чище. Не идеально, но... тише.
— Тебе стало легче?
Гарри кивнул.
— Иногда я смотрю на тебя — и понимаю, что не хочу огрызаться. Просто… быть.
— Надеюсь, ты не собираешься делать из этого смысл жизни, — фыркнул Драко, но в голосе была мягкость.
— Нет, но, может, напишу письмо.
— Глупости.
— Ответишь?
— Возможно, с опозданием на три месяца.
— Но всё же?
— Да, Гарри. Я отвечу.
Они замолчали. Огонь трещал в камине, от ночника падал редкий отсвет. Было немного грустно. И одновременно спокойно.
— Я завтра уезжаю, — тихо сказал Гарри. — Не знаю, куда сначала. Может, домой. Может, на север. Просто… подальше от всего.
— Не удивлён, — кивнул Драко. — Я уеду позже. В Германию, кажется. Или в Шотландию. Мать настаивает.
— Ты будешь писать?
— Возможно. Если не передумаю за ночь.
— А если мы не напишем?
— Значит, так и надо.
Они снова выпили.
— А если всё-таки напишем? — почти шёпотом спросил Гарри.
— Тогда это будет не случайно.
Гарри кивнул. А потом неожиданно усмехнулся:
— Ты ведь всё ещё считаешь, что я идиот?
— Безусловно, — спокойно сказал Драко. — Но теперь я хотя бы знаю, за что.
Они оба рассмеялись. Тихо. Немного устало. Но искренне.
— Ладно, — протянул Гарри, ставя пустой стакан. — Значит, пусть будет так.
— Пусть, — отозвался Драко.
Они замерли глядя в камин. Огонь потрескивал. За стенами подземелья начиналась тёплая июньская ночь.
Их молчание — больше, чем слова.
И если кто-то спросит, с чего всё началось — ответ будет разным.
Но если спросить, чем всё закончилось…
Оно и не закончилось вовсе.
И этого было достаточно.
