Это всё ещё я

      Проблема этого мира в том, что глупцы и фанатики слишком уверены в себе, а умные люди полны сомнений.

Бертран Рассел

***

      Осознание того, что это не моё тело было как удар по голове. Это странно, шокирующе и… Пугающе. Почему никто не предупредил, что оказаться одному так страшно? Почему я вообще оказалась… в Ксюше? — Давай, милая, вдох-выдох. — мой собственный шёпот звучал слишком обречённо. — Ну же… Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь…       Счёт до восьми обычно был чем-то отрезвляющим, но в этот раз мой мозг решил иначе. Нужно сосредоточиться на дыхании, услышать и почувствовать его. Рука рефлекторно тянется к противоположной, нащупать пульс.       Удар. — Раз.       Удар. — Два.       Удар. — Три.       Резкий звук за дверью снова выводит из и так хрупкого равновесия. — Боги. Кому же там опять неимётся? — тихий шёпот себе под нос.       Знакомая привычка, незнакомым голосом. Ирония жизни. Читать про попаданцев, чтобы самой пополнить их ряды. Бороться за счастливую жизнь, чтобы заново начать этот путь. Твою же мышь… — Думаю нам нужно заново сделать снимок. — знакомый женский голос послышался за дверью. — Но какой в этом смысл? Ты не хуже меня знаешь, что это ничем не поможет! Её состояние полностью стабильно, никаких серьёзнейших травм мы не обнаружили. Эта амнизия — невозможный бред! — мужчина явно был не доволен происходящим. — Значит проверим ещё раз. Если итог после повторного обследования останется тем же, то направим к психологу. Ты не хуже меня знаешь, какие шутки может проводить над нами наше подсознание. — Ладно, хорошо. Ты её лечащий врач, тебе и решать. Но что-то мне подсказывает, что дело не в этом. — А что ещё по-твоему это может быть? — Не знаю, но… — Но? Мы врачи, а не ведуньи. Заканчивай с этим, мы опираемся на факты, а не на предчувствие. Ты ведь знаешь, что твоё положение и так слишком шаткое? — Знаю, хорошо раз ты думаешь нужен психолог, то значит так и есть. В конце концов у тебя больше опыта. — Прости, Кхамало, но ты же знаешь, как наш глав. врач относится к цыганам. — Давай закроем эту тему? Я просто зайду и осмотрю девочку.       Вслед за своими словами мужчина открыл дверь. Смуглый, высокий, хорошо сложенный он выглядел как бог. Его карие глаза лучились теплотой, а рыжие волосы смотрелись удивительно хорошо на белом фоне больничных стен. Как жаль, что мне теперь… Кстати, а сколько мне? — Добрый день, Ксения. Как ваше самочувствие? — несмотря на то, что вопрос был ожидаем как снег в Арктике, меня он ввёл в ступор.       Действительно, как я могу себя чувствовать? Отличной вопрос для человека с предполагаемой амнезией. — Здравствуйте. Я… Нормально?       Господи, это я у него спрашиваю? Думаю, мой растерянный взгляд объяснит всё лучше слов. — Если вас что-то волнует, вы можете спросить. — звучит так, будто он разговаривает с психбольной. — Сколько… Сколько мне лет?       Браво, Александра, это лучшее, что можно спросить у врача. — Ксении было четырнадцать, а вам? — Восемнадцать.