Семь дней

Он был не то чтобы сильно младше её, всего какие-то три года, но чувствовал себя каждый раз лет на десять младше. Она представлялась ему богиней, всезнающей, мудрой, раскованной. Он просто болел ей, каждый раз приходя на спектакль, наблюдая её в образе царицы или бедной влюблённой пастушки. И каждый раз он дарил цветы. Море цветов. Белоснежные лилии или алые розы. Он надеялся. Он ждал. Он жаждал быть замеченным. Хотя видел, как она холодно смотрела на обожающую толпу. Как уезжала после на дорогих автомобилях. И эти патроны, мужчины из солидного класса. С толстыми мясистыми пальцами в дорогих перстнях. С запахом духов и сигарет. На фоне них — он бледный и подтянутый словно клерк из банка или вечный студент. Но для студента он носил слишком дорогой костюм. Странное сочетание природы. Интеллигент с любовью к музыке, но не музыкант, и даже не пытающийся овладеть. Слушатель. Один из. Преданных театралов. Сирота. Отца убили в лихие… Мать… совсем недавно. Сестра. Замуж. Одиночество. Постоянной подруги не было. Скучно. Как-то совершенно банально и глупо. Кабак, клуб, полупьяная хохочущая, никакие разговоры. Секс. Утро. Не то. Знакомился. Много. Везде. Не то. Не те. Не его. Его оказалась на сцене. Яркая. Заразительная она. Влюбиться. Глупое слово. Влюбляются пустоголовые кретины. Его манило. Его не отпускало. Он не любил себя за это, за то что не мог без. Ночные метания, сомнения. Да, он не беден, но и ни богат, ни влиятелен, не подвезёт после на дорогой машине, и руки у него худые с длинными пальцами без перстней. И бабушка у него балерина, и воспитание классическое, но всё же чего-то да он стоит? Разве только неплохое лицо. Смазливое как говорят. Во всяком случае в кабаке и клубе работает, особенно в паре с очками, как ни странно. А вообще жить с влюблённостью прекрасно, потому что есть хоть что-то что мучает и иссушает, заставляет жить, хотеть, мечтать. Без гораздо хуже. Да, спокойнее, но хуже. Ему говорили влюблённость — проходит, с возрастом всё проходит. Он ходил год. Как на работу на все спектакли. Узнал всё, что мог. Осмелился, написал. Написала в ответ. Был настолько ошарашен, что не сразу ответил. Но сразу пригласил. Согласилась пойти на свидание. Выбрал самое романтичное место в городе. Мост ста фонарей. Точнее у моста, на склоне реки сотни, а может и больше. Самое то для первого свидания. Она пришла. Всё такая же яркая и живая. Такая же яркая как на сцене. Вьющийся переливчатый каштан шёлковых волос, постоянная улыбка. Ни минуты на месте подвижная словно ртуть. Ни секунды без болтовни. Сказала, что знает, что знает того с кем в одном доме, потому что в консерватории, потому что коллега в театре, да и вообще бабушка балерина. Только улыбался. Забавная. Всё знает. Всё выведала. Странно, что хочет казаться проще, чем есть на самом деле. Но и то забавно, что на сцене выглядит старше. Грим? Стать? Умение держаться? Актёрский талант? В свете тысячи фонарей обворожительно красива. А он влюбленный и оглушённый этой влюблённостью. Ни дорогих машин, ни колец на пальцах. Да и она не в мехах, простой джинсовке. Вечер. Прохладный ветер с реки. Его пиджак на неё плечах и тёплый поцелуй под неяркими городскими звёздами. В этот миг все звёзды были на земле. Тепло разлилось по груди. Как бы ни закончился этот вечер. Это удивительно упоительное чувство прекрасного, которое останется навсегда. Останется в памяти. Он она и первая настоящая влюблённость.