Он

А ведь она верила, искренне верила, что у них все получится, что Он заметит, поймет… эти горящие глаза, эта неземная радость каждый раз, когда Он рядом, каждый раз, когда их взгляды пересекаются… эти прощальные объятия, казавшиеся ей ужасно быстрыми, которым Он не придавал никакого значения. А ей так хотелось задержаться в них подольше, уткнуться в это крепкое плечо, почувствовать это приятное тепло Его рук на талии, хотелось простоять так не пару секунд, а целый вечер. Но снова ночь, у него свои планы на завтра, в которые она не входит. Он садится в машину, сразу заводит двигатель, включает заднюю передачу и выезжает со двора, не задерживаясь ни на секунду. Она как можно медленнее подходит к подъезду, незаметно оглядываясь назад и провожает взглядом яркие огни его БМВ. Когда будет их следующая встреча? И будет ли она вообще? Она уже скучает, Он уже полностью погружен в свои планы, в которые она не входит…

***

Проходит неделя. Она думает о нем каждый день, Он не вспомнил о ней ни на секунду. Месяц. Очередной взгляд на его место на парковке… Оно занято: занято его машиной. Взгляд вправо. Знакомая высокая фигура. Это точно Он. Она чуть ли не бежит к нему, ещё пару метров — и в его объятьях. Он же не забыл? Он не мог забыть… В его объятьях, да, но не она… Они целуются, Он аккуратно придерживает ее за талию, обсуждает что-то со своими друзьями, а она все так же стоит… Стоит на полпути к нему… Так глупо: глупо было на что-то надеяться. Надежда… Так чертовски абсурдно… Маршрут, построенный минутой ранее сменился. Она идёт домой. Она даже не подойдёт. Зачем? Он наверное забыл. Определенно забыл… Забыл ту ночь: ночь когда, прощаясь в очередной раз, он схватил ее за запястье, прижал к машине и… Этот недолгий взгляд прямо в душу, Его рука, нежно прикасающаяся к щеке, губы… Такие мягкие, бархатные… Ее сердце почти остановилось в тот момент. Ни слова после кроме очередного «пока» и прощание. Как будто ничего и не было. А может и вправду не было? Может ей это просто приснилось? Он бы написал ей, конечно же написал бы, если бы что-то и вправду произошло. Это наверняка было просто ее дурацкое воображение… Внутри него — радость, внутри нее — что-то колется, болит… Можно ли назвать ее бесчувственной после этого? Можно ли сказать, что у нее нет сердца? Определенно… нет...

***

Она уже не смотрит на его место на парковке, не ищет его силуэт, не ловит его взгляд. Холодно… Просто в один момент снова стало холодно. То тепло его объятий, ее мыслей о нем теперь ушло. Просто так, в один момент она решила что лучшее избавление от боли — заморозка, очередная игра в маскарад, где для каждого человека своя маска. В этом не виноват никто, абсолютно… Просто не всем суждено быть с кем-то, просто кому-то предписано быть одному и попытки отступить от этого предписания приносят боль.