Люби меня, прощай меня

20 сентября 2022 года.       Ночной Сеул завораживает, - шум проезжающих машин, огни высоток, легкий ветер обдувает, но не замораживает. В небе сгущаются тучи, скоро будет дождь.       На вертолетной площадке никого нет, кроме Юнги. Худощавый на первый взгляд омега шмыгает носом и вздрагивает от ветра. В такой поздний час довольно прохладно в тонкой футболке, но ему не важно. Он спокоен и размерен, чётко знает, зачем сюда пришёл.       Месть.       Месть - не всепоглощающая и давящая, забирающая за собой смысл жизни. Месть - забрать своё, разорвать порочный круг и задышать полной грудью.       Юнги забрался так высоко, чтобы с высоты птичьего полёта наблюдать за шоу. И вот-вот таймер на его часах прозвенит, осталось чуть меньше минуты. Он прикуривает предпоследнюю сигарету. Пачка уже заметно потерлась в кармане джинс, по ней видно, что лежит она там далеко не первый день. Щелчок- тёплый свет освещает его лицо, подчеркивая скулы и синяки под глазами. Юнги криво усмехается и делает затяжку. Время пришло.       Вдалеке раздаётся слабый взрыв, словно кто-то неудачно завёл машину. Но автомобили здесь не при чем, потому что высотка в нескольких километрах от него начинает гореть. Через минуту уже слышны сирены пожарных машин. Ещё через десять - пожар перестаёт быть активным. Через полчаса зеваки засматриваются вверх, гадая о произошедшем.       На вертолетной площадке уже никого нет. Только раздавленный окурок одиноко лежит у края крыши.