От ненависти до любви один шаг

Я не знаю, сколько времени это продолжалось. Может час. Может три. А может и вовсе десять минут. Они били меня ногами, обутыми в ублюдочные паленые адидасовские кроссовки с грязными подошвами. Били по лицу, в живот, в грудь, по ногам. Я никуда не мог спрятаться от этих ударов, они сыпались ото всюду, пока наконец один из этих уебков, кажется главарь, не произнес что-то вроде "Ну все, хватит с него" и, на последок засадив мне еще раз под ребра, остановил избиение. Наверное, бить неподвижное тело, более походившее на труп, чем на живой объект, чем я, собственно, и являлся, было неинтересно. Напоследок один из них загасил окурок какой-то дешевой сижки о мою в кровь разбитую чьей-то подошвой костяшку правой руки и, видимо очень довольный своим прощальным подарком убрался, весело хохоча. Второй, уходя отдавил мне пальцы левой, кто-то плюнул. Мерзко. И больно. Мне было уже настолько больно, что ожега я почти не почувствовал. Черт, да на мне живого места не было... Словно танк проехал. Я даже заплакал. Оказалось, плакать тоже было больно. При каждом вздохе ребра сразу начинали нестерпимо болеть. Разбитые костяшки саднило. Самым ужасно, верно был нос. Я не исключал вероятности, что эти гады сломали его. Блядь.. У меня уже не было сил злиться. Мне просто было больно. Ужасно больно. Я так и лежал, даже не пытаясь пошевелиться. Я не боялся пошевелиться. Я просто не мог этого делать. Даже, если бы они вернулись. Стоп, что.. Вернулись? Ноги... Я поморгал, однако грязные кроссовки перед моими глазами не изчезли. Как и боль; Как выяснилось, моргать тоже было очень больно. Ботинки исчезли и вместо них появились толстые коленки в потрепанных серых трениках. "Будут бить" как-то безучастно подумал я. Чья-то липкая и теплая рука подняла меня вверх за подбородок. Спину и плечи сразу заломило, а губа снова закровоточила. Я что-то прошипел и уставился на незмакомца. Как и ожилось, это был оффник. Бритая пустая бошка, густые брови, выцветшие блеклые ресницы и какого-то особенно мерзостного цвета рыбьи глаза. Увидев его лицо, ко мне тут же вернулась тошнота, а вместе с ней и отвращение со злостью. — Убери руки.. Уебище. — процедил я с презрением. Говорить тоже было больно. Оффник усмехнулся и действительно отпустил меня. Я бы ударился подбородком об асфальт и уже приготовился к очередной порции боли, как его крепкая рука схватила меня спереди за ткань злополучной редановской футболки и не подняла наверх так легко, словно бы я был пушинкой. Я болтался в воздухе, шипя от дикой боли. — У-убери руки..! — повторил я. Как же это было мерзко. — Scientia potestas est! — важно возвестил парень. — Горе побежденным. Иными словами: хуй тебе, пацан. Он еще и слова перепутал.. Идиот необразованный. — Соображай, что говоришь... Горе побежденным - это vae victis. А то, что ты сказал - это.. — Да меня не волнует, че это, — перебил меня мой насильник. — Я могу и по-другому объяснить. Идет, пацан? Хочешь, чтоб я убрал руки? Он отпустил меня и я тут же мешком упал на асфальт, больно ударившись пятой точкой. — Вот это - ваевиктис. Горе побежденным. Как хочешь, так и назови, пацан. Ты в пизде. Я полусидел, полулужал, в какой-то абсолютно неестественной позе, облокотившись о мусорный бак. Оффник присел на корточки передо мной. Кажется, он был пьян. Хотя это было очевидно, по моим наблюдениям особи его вида никогда не выходят из такого состояния. —Как тебя зовут хоть? — неожиданно протянул парень, — вот я Васек. Васек забивной, а? Васек. А ты? Немного поразмыслив, я пришел к выводу, что вариант "ответить" я предпочитаю все-таки немного больше, чем вариант "получить по ебалу". — Кир.. Эдгар, — ну спасибо, мамаша. Нефор, а еще и имя как у девчонки. Все, что надо, чтобы уж точно придти ко второму варианту. — Кирэдгар? — пьяно поинтерисовался гопник, — ну тогда получай по ебалу, Кирэдгар. Удар пришелся сбоку от моей щеки. Я услышал, как упал мусорный бак за мной. Скоро на месте этого бака буду я.. — Что ж это за имя такое чудное.. Кирэ..Киред..Как ты сказал? Да он в хлам пьян. Если заговорить его.. Блядь, о чем я думаю? Говорить с оффником? Идиотизм. — Первое имя..К-кира. Второе - Эд.. Он опять меня перебил. — Кира.. Эээ.. Кира, значит. Кира-Кираа.. Теперь он и петь начал. Блядь, а я встрял. Он меня точно изобьет.. Бля-я-ядь.. Нужно его чем-то отвлечь. Отличная идея. Надежная, сука, как швецарские часы. Отвлечь, ага.. На самом деле, у меня была идея. В такие моменты мозг соображает быстро, но далеко не всегда верно. Позже я не мог перестать удивляться, что из множества решений выбрал именно это. — Ох Кира, Кирааа, — заливался парень, — сейчас полууучишь по ебаааалууу.. И Кира — то есть я — действительно пол получил, но не по ебалу. Удар пришелся в правое плечо и я согнулся напополам от дикой боли. — Б-блядь.. — сдавленно прошипел я, зажимая место удара левой ладонью. Но оставаться в таком состоянии Васек мне не позволил. Его грубая рука резко схватила меня за подбородок и дёрнула наверх. Я смотрел на него из-под спутанной челки, даже не пытаясь вырваться. — Р-рук-ки.. — говорить из такого состояния тоже было не шибко удобно, молчу уж про боль. Я плюнул ему в лицо. — Р-руки..! — мне все-таки удалось чуть чуть вырватся из его лап, чтобы прокричать это. Впрочем, он тут же схватил меня обратно и впечатал затылком в мусорный бак. Даже слюну не вытер.. Животное. Я уже говорил, у меня был план побега. До смешного абсурдный и напрочь ебанутый план, основанный на том, чтобы вогнать Васька Забивного в ступор. Удивить его. Блядь, нет, господи. Что за идеи. Я не сделаю этого. Я не буду сосаться с оффником. Нет. Ни за что. Но.. Боже, нет. От одной мысли об этих опухших, блеклых губах с привкусом дешёвых сигарет - я был уверен в том, что его губы будут именно с вкусом сигарет - меня выварачивало. Я. Не. Буду. Этого.. — В-васек.. Хочешь фок-кус? Блядь, что я делаю. — Чо-о? — Фокус. Фо-кус. Ф-о-к-у-с. — Фо-кус.. Хватка ослабла. Работает.. Да. — Фо-кууууус, фо-о-оку-у-ус.. — снова запел парень, убирая руки. Я посмотрел на него ещё раз. Господи, что за кошмар — и прижался к его губам.