Господин Иль Дотторе

Кругом лишь темнота. Слышен детский голосок. Он умоляет кого-то перестать. Перестать что? Неизвестно… Прохладно. Юко оглядывается, ничего нет, абсолютно. Это чёрное пространство, в нём нет ни пола, ни потолка, гравитации тоже. Девушке хочется направиться на звук, но ей не понятно, откуда он. Чувство, будто голос в её голове. Но это не её голос. Она даже не слышала такого. Вроде. Или нет, он кажется ей ужасно знакомым. Но чей он? По телу пробегают мурашки. Чувствуются прикосновения холодных рук. Девушка начинает смотреть на себя и осознаёт, что на ней нет ничего. Абсолютно нагая. Маленькие детские руки тянут её ноги вниз. Куда вниз? Неизвестно… «Какого тебе, Юко? Чувство неизбежного неизвестного, да?» «А теперь представь, какого было нам!», — совсем другой голос, но тоже в голове. Вроде мальчишка. Во рту металлический привкус. Это кровь. Она начинает течь по подбородку, по шее и ниже. «Как ты смешно сейчас выглядишь!», — хохот, такой громкий, пронзающий. Опять новый голос. Тело уже по пояс утянуто в лужу. Лужу… крови?! Тошно. Как это ужасно выглядит. Чья это кровь? С каждой секундой глаза всё мокрее и мокрее. Юко хотелось закричать как можно громче, но желание будто было прочтено за секунду до исполнения. Рот зажимают две худые, такие же холодные, ручки. Голос из головы теперь звучит у правого уха. — Юко, кричать бесполезно. Сама ведь понимаешь. «Ты боишься?», — ещё один неизвестный голос. «А раньше, небось, была бы рада искупаться в луже нашей крови». «Что за бред он несёт? Я не такая…», — мысли Юко. Она не может понять, о чем он. Разве ей когда-либо хотелось крови? Юко не помнит ничего в промежутки от шести до десяти лет. Первое её «новое» воспоминание - день рождения в Доме очага. Разве ребёнок в этом промежутке мог хотеть чьей-то крови? Тем более Юко. Она ведь не такая. Хотя сама уже ставит это под сомнение. Хруст, и внезапно ощущается боль. Разносится до плеч и головы. Кажется, ей сломали шею. Справа ужасно худая девочка. На одном из её глаз окровавленная повязка. Кажется даже, что Мори знает её, но просто не может вспомнить. Будто фрагмент памяти стёрт напрочь. Хочется попятиться назад, но невозможно. — Юко, не бойся, ты же сама в этом виновата. Тело практически полностью утоплено в тёплой крови. Плечи и ноющую шею продувает. «Юко, это расплата за твою свободу». «Юко, это твоя судьба». «Юко, это то, зачем ты здесь». Куча фраз, говорящих о том, что это неизбежно, крутятся то ли вокруг девушки, то ли в её голове. — Юко, отдай нам свою душу! Опять черным черно. Голова немного болит. Чувство, будто глаза на чём-то мокром. — Хватит спать на работе! — Дотторе слегка толкает её плечо. «Я уснула? Ужас…» — Почему ты вообще до сих пор на работе? — Простите, - тихо мямлит себе в локоть, после поднимая голову. — Я случайно, такого больше не повторится. — Конечно не повторится, если не хочешь, чтоб я тебя убил. — Какая злобная улыбка. В прочем, в его духе.