Мой первый сборник стихов "Без выхода".

На твоей улице дождь, А я снова забыл. На твоей улице дождь, А я не простил. На твоей улице дождь, А я опять закурил. На твоей улице дождь, А я сегодня убил. И долго лилась кровь невинной души. Не зная зачем, я её поразил. Тот серебрянный нож в миг пронзил её плоть, Что так прекрасно блестала в нашу первую ночь. Голубые глаза в секунду поблекли, Хоть раньше и казались мне дрогоценными. Те русые волосы, что ви́лись от ветра, Теперь привратились в солому. А алые губы, что казались мне слаще конфет, Побелели в тот же момент. Не стану скрывать я своей же печали. Теперь я снова один. И вновь я "Мальборо" своё закурил, Вспоминая как обещал ей, что брошу курить. По мозгам мне мгновенно ударила мысль: "Я снова убил того, кого полюбил". Это мрак и болезнь моей чёрствой души. Это грех, который увы мне не искупить. Я болен до пелены пред моими очами и всё равно почему-то продолжаю любить. Такому как я нет места. Я не должен здесь быть. Да!... Да! Мне нужно бежать, опять убежать, Пока окровавленный труп не нашли. Пока кислород мне чистый доступен. Пока мне известно, как скрыться в пути. Пока скупую душу мою опять не нашли. А на твоей улице дождь, Я знаю, что ты меня ждёшь. На твоей улице дождь, Я ведь вновь получу то письмо, где ты снова настрочишь мне кровью "любовь". На твоей улице дождь, А ты всё ждёшь, когда я подниму свой серебрянный нож. На твоей улице дождь. Увидимся, смерть. Надеюсь, что ты меня не найдёшь.